Газета День Литературы # 80 (2003 4)

День Литературы Газета

и — Россию обустроим.

***

Приноровившись без устали рыть

ямы для братских могил

"Я научу вас свободу любить!.." —

пьяный могильщик вопил.

Не одолеть ни крестом, ни пестом

этой науки лихой...

Многая лета вам,

заступ и лом,

вы потрудились с лихвой!

Знать, шибко сильно мы Богу нужны,

русские люди в цене,

ежели нас безо всякой войны

бьют, как на лютой войне.

— Что ж ты, родная, запнулась о край

свежей могилки своей?

Коли стоишь пред воротами в рай,

мимо стакана не лей!

***

Что не сплыло — быльем поросло...

Не томимся. Не плачем. Не стонем.

И былое величье свое

величаем "проклятым застоем".

Почему — объяснить не берусь! —

ты смирилась с глухим беззаконьем?

И безмолвствуешь, гордая Русь,

волочась под заморским оконьем.

Что ты им? Скучный вид из окна —

ни конца ему нету, ни края.

Твои песни, твоя тишина —

все зевоту у них вызывает.

Но воистину скорбно велик

молчаливый, лишенный стенанья,

заоконно-иконный твой лик,

искаженный улыбкой страданья.

***

Оренбургский хрен, ты не слаще самарской редьки,

сколько липовым медом тебя и ее ни сласти...

Разведусь я с поэтом, и уйду я в народ,

то бишь к дворнику Федьке...

Надо ж как-то свою одичалую душу спасти!

Буду двор с ним мести по утрам, собирать стеклотару,

звать по имени-отчеству всех безымянных жильцов...

Один хрен Оренбург променяла на редьку-Самару

и в ломбард заложила венчальное чудо-кольцо.

Буду лестницы мыть и, быть может, однажды забуду

малахольного мужа-поэта, что в мире продрог...

Ты катись-ка, кольцо, по пустому фамильному блюду.

Ты лети сквозь кольцо, оренбургский пуховый платок.

Ты прости, ты прости, ты прости меня, сирое сердце,

что навек заблудилась однажды на грешной земле.

Коли счастья уже не догнать, так хотя бы согреться,

в остывающей мгле на чилижной летая метле.

Евгений Семичев “КАК РОДИНУ ЛЮБИТЬ...”

***

Те за Россию. И те — за Россию.

Все за Россию... Кто против? Никто!

Только Россию опять не спросили,

Хоть бы спросили: "А ты-то за что?"

Как про другую страну голосили,

Перелопатили море воды.

Те за Россию. И те — за Россию...

Но — за другую! А нашу — куды?

Не обижайся Ты, Господи-Сыне!

Что-то никак я умом не пойму,

Где та Россия? В какой Палестине?

Энта, другая. А наша — кому?

Здесь благодать и зверью, и скотине,

Рыбе и птице с любой стороны.

Да и кому в той святой Палестине

Бедные русские люди нужны?

Предки мольбы к небесам возносили,

Слезно кропили луга и поля...

И ни к чему нам другая Россия!

Нами намолена шибко своя.

***

Блуждает отчий край во мгле,

Как раненый в бреду...

Чем меньше русских на земле,

Тем больше их в аду.

Аборигенам жарких стран

При жизни — райский свет.

А русский ад от жгучих ран

Похож на лазарет.

В нем непролазные снега

По горло, как бинты.

А кто ударится в бега,