Газета День Литературы # 80 (2004 4)
Шрифт:
Родная моя сторона!
Кому — запасная столица.
Кому — записная жена.
Могильному ворону "Букер",
Как пропуск в кромешный Аид.
А нам грозный сталинский бункер
Дремать-почивать не велит.
Прижились мы сбоку-припеку
У Волги на самом
И все же мы ближе к востоку,
А это почти что в раю.
Не будем о дьявольских кознях
Пенять благодарной судьбе,
Пока еще серенький козлик
Танцует на нашем гербе.
***
Дверь железная у входа.
Окна — кованый металл.
Вот желанная свобода,
О которой я мечтал!
За спиной засов подъездный
Выстрелом прогрохотал.
Вот он — занавес железный.
Тот, который я ругал.
Зря стучитесь, бедолаги!
Не открою никому!
Это — мой особый лагерь,
Мой ГУЛАГ в моем дому.
Не ищите, мои дети,
Кто украл у вас страну.
Это я в железной клети
Срок пожизненный тяну.
Это я обрел свободу.
Вот она — ни взять, ни дать!
И за это мне, уроду,
Век свободы не видать!
***
А над землей родное солнце
Ласкает светом этажи.
А под землей в гнилом колодце
Спят малолетние бомжи.
Луч, проскользнувший в щелку люка,
Их нежно лижет по щекам.
Хоть жизнь — паскуднейшая сука,
И все ж она добра к щенкам.
Беспечно русская синица
Поет про Родину свою.
Что этим спящим детям снится
В их обворованном раю?
Быть может, импортная койка
Иль заграничная жратва?
Большая жирная помойка —
Покуда блеешь ты с похмелья
О материнстве и любви,
В глубоком мрачном подземелье
Спят дети сирые твои.
Пока придворные витии
С трибун возносят демократь,
Не нация и не Россия —
Канализация нам мать!
ОТЦЫ И ДЕТИ
В небесах ревели истребители.
В подворотнях шастали каратели.
Ваше поколенье — победители.
Наше поколение — предатели.
С вами лозунг: "Люди, будьте бдительны!"
С нами — "Будьте, граждане, внимательны!"
И не все вы были победители,
Да и среди нас не все предатели.
Но гореть, гореть нам синим пламенем —
Общая судьба всем уготована.
И плевать мне, под которым знаменем
Русь моя безвинно замордована!
***
Речка Татьянка... Здесь лютые тати
С давних времен норовят обитать.
Не обижайтесь, сестры и братья!
Я их потомок, и, стало быть, тать.
В этом трагическом мире суровом
Вынес при жизни мне Бог приговор:
Я промышляю Божественным словом,
И перед Господом, стало быть, вор.
Это не значит, что подорожали
Шансы на высший и праведный суд.
Просто стихи из небесной скрижали
Вечно поэты безбожно крадут.
Сам я такой — то гулянка, то пьянка.
Смертных грехов и Господь не сочтет!
Если б не светлая речка Татьянка,
Что из небесной скрижали течет...
Берегом Родины тяжко ступаю.
Может, хоть так отмолю я грехи.
Тем, что из речки разбойной черпаю,
Как из небесной скрижали, стихи.