Газета День Литературы # 95 (2004 7)
Шрифт:
коль проведешь вдруг пальцем — то узор,
и приходилось мне, мужчине, мне,
стирая пыль, мести всё в коридор.
Истёрся веник, сделались прутки
и сор меж них скользил и оставался...
Коль был виновен — ты меня прости,
коль ты виновна — я б писать не взялся.
***
смотри в глаза, в зрачки между ресниц,
поверь ты мне, и не проходит дня,
любовь к тебе не ведает границ.
Ты не смотри, что годы смяли взгляд,
и седину рассыпав в бороде,
годы забыли поработать над
моей любовью. Знаешь ли ты где
она, осев, хранит твоё тепло?
Раскрепоститься волен и болван.
Передо мной вспотевшее стекло.
Дождь моросит. Тетрадка и диван.
***
Не уходи, коль позовёт
тебя в объятья смерть.
Не надо слушать тех, кто врёт,
уж лучше мне поверь.
Не надо слушать тех, кто блажь
за истин выдаёт
пучок моркови. Образ наш
с тобою нам дает,
других не слыша, утверждать,
что Бог — и я, и ты,
и уж у Бога не отнять
на кладбищах кресты.
И твердь вверху. И рыхлость там,
где нож лопаты взяв
грунт и бросает он к крестам,
других могилы смяв
гробокопателей сапог.
Всё второпях, бегом...
Есть у тебя, наверно, Бог
и я — близнец его.
***
Жизнь прошла, как блажь в душе проходит,
незаметно, тихо и тайком.
Мною Бог, быть может, руководит,
накрывая душу вещим сном.
И во сне, вторгаясь в душу, в сердце,
намешав, пока сплю, бред и
в никуда ногой толкая дверцу,
в никуда толкает и меня.
И следя за ходом тех событий
(хотя ход, скажу я вам, не нов),
я во сне бываю часто нытик,
критик, спорщик, толкователь снов.
И, проснувшись, пот стерев у шеи
(почему у шеи часто пот?), —
мыслю так, что Богу всё виднее,
ведь на то, наверно, он и Бог.
Коль всучив кусок-обмылок жизни,
муча в ней, отняв покой во сне,
он вселил — спросил? — душевный кризис
в неделимом надвое во мне!
После сна, прикован, часто плахой
я лежу в кровати час и два,
обуянный неподдельным страхом,
не придя в себя я ото сна.
В потолке ища изгибы трещин,
увлекаясь ими как игрой.
Я не жадный — мог прожить и меньше,
только дух — пока жаль — молодой.
Как сам Бог. Да пусть простит сравненье!
Часто он сидит на потолке
и оттуда часто — без сомненья! —
тянет руку он к моей руке.
УТРЕННИЙ ЗАВТРАК
Колотый сахар на блюдце искрится, —
пар, обвивая лучи,
с чашки фарфоровой солнцем струится.
Ты говори — не молчи.
День с солнцем, с счастьем бывает не часто, —
дутый пыхтит самовар.
Ночь, как и звезды, как свечка, погасла, —
плечи, улыбка, загар.
И кружевные, в узорчиках шторы, —
сеют лучи бахромой.
Если и были в ночи разговоры, —
помнить?.. А надо ль? На кой?..
***
Как хорошо, что ты одна.
И я один... Тебе не странно,