Газета День Литературы # 95 (2004 7)
Шрифт:
Мне верилось только, не буду я лгать,
что будут реветь плачем детским старухи
и в лифтах детей будут суки рожать,
и править Добром, как и днём, Злые Духи!
И вместо продуктов, на этой земле,
настанет момент,
станем жрать только деньги,
и это не кажется, в сущности, мне,
ПЕВЕЦ СМЕРТИ
Солнце надменно, высоко в далёком зените,
шёлковым ветром мне август провёл по лицу.
Вы наобум за певцом своей смерти нейдите,
смерти не верьте своей слепо в лето певцу.
Вы наугад и на слух не спешите на голос,
он вас обманет, доверчивых, вас, всё равно.
Сухо. Роняет, склонившись, как в пояс, вниз колос
спелое в лето и твёрдое, мел как, зерно.
Вот бы собрать
и избегнуть нам гибельной порчи,—
тяжко вздыхает, воздев к небу руки, певец.
Лист, задуваемый, трепетно, хлопотно ропщет.
В руки берёт косу, плюнув в ладони, косец.
Страда в разгаре. Но лето уходит на осень.
Крался и вечер прохладой свинцовой в глаза.
Мы с певца смерти, поверьте, товарищи, спросим.
А по траве росной косит косая коса.
КАССИР ЖИЗНИ
Не причитается тебе
В окошке кассы этой жизни,
Хоть ты активно крутишь бизнес,
И дань отдал своей судьбе:
Боролся — победил и выжил,
Стал кем хотел и кем желал,
Нажил деньжат, не нажил грыжи
И государство обокрал
Мильона на два с половиной,
Не заплатив даже налог,
И не пришёл с главой повинной,
Хотя придти, быть может, мог,
Мог заплатить и добровольно,
Мог через почту платежом,
Но ты взял деньги самовольно
Выше, над "кассой" этажом.
И напевая в нос мотивчик,
Ты продолжаешь дальше петь,
Чего ещё тебе хотеть?
И возжелать хочешь, капризный?
Ты благодарен будь судьбе!..
В окошке кассы этой жизни
Не причитается тебе!
ТВОРЕЦ И ГЛУПЕЦ
Поэма
Когда последний мускул мой
ослабнет, сделается тряпкой,
сосуд последний мозговой
иссохнет, вытянется патокой,
система нервов распадётся,
как атом в тысячи частиц,
наверняка тогда придётся
мне отказаться от страниц,
чернил, бумаги, скрепок, ручки,
настольной лампы и очков…
Как тучи надо мной везучи,
когда нет рядом облаков!
Как солнце высоко безмерно
и безнаказанно палит,
и как оно высокомерно,
надменно как оно горит!
Как океан Велик, нахален
и сколько подлости несёт,
сколь кораблей из прочной стали
его пучина засосёт!
Сколько волной людишек сбило,
снесло таверен, городов,
сколько на дне судов погибло…
И у НЕГО всё нет врагов?
А ветер… Ветер… Ветер… Ветер…
Сколько ты снёс домов и крыш,
у рыбаков порвал ты сети
и в травку впластываешь мышь
давленьем силы непомерной.
Ты сносишь пальмы островов!..
И буйством, силищей безмерной,
ТЫ не нажил себе врагов,
пронёсшись смерчем, ураганом,
круша и руша на пути
границы, области и страны,
воронкой в небо закрутив
машины, хлопок, урожаи,
составы длинных поездов...
И до сих пор не угрожали?
И не нажил себе врагов?!