Гуманный выстрел в голову
Шрифт:
На Каир неторопливо накатывался день.
Юрий Погуляй
РИТМ
— Левой! Левой! Раз! Два! Три! Третья шеренга — шире шаг!
Ритм давно правит телом. Всем в мире управляет он и вопли сержанта. Левой! Левой, твою мать! Левой! Даже сердце послушно отбивает великий марш.
— Эй, пехота, как шагается? — пролетают мимо двое Бешеных Кирасиров. Один из них, розовощекий безусый юнец, шутливо салютует свободной
Пехота молчит. Команды «отвечать» не было. Лишь — Левой!
Подобное однообразие вгоняет в двигательную нирвану. Отряд становится внеземным существом без усталости и эмоций. Но стоит кому-нибудь сбиться с ритма, и строй превращается в неуклюжую толпу.
— Раз-два-три! Раз-два-три! — мимо почти пробегает десятка три легких пехотинцев. Щиты закинуты за спины, из доспехов лишь кожаные куртки с приклепанными пластинами. Тяжелая пехота — это совсем иная песня. Железа на каждом бойце килограмм по двадцать, не меньше. Такой груз в мешке не поносишь.
— Левой! Левой! Раз! Два! Три!
Пехота повинуется. Точно так же, как и остальные отряды, точно так же, как и вся армия, марширующая к границе с Краниной. Король собрал все свои силы. Здесь даже Бешеные Кирасиры, и Железные Ласточки… Гвардейские части, при взгляде на которых хочется потупить взор. Куда до них десятому отряду третьей ударной «волны»? Мясорубам обыкновенным. Расходному материалу. В сражении пехотинцев гибнет на порядок больше, чем остальных войск. Они первыми встречают вражеские «волны», они упрямо ломятся вперед под огнем баллист. А в голове у каждого бойца: «Левой! Левой!».
Солдат тяжелой пехоты неприхотлив. Ему нужен ритм и нужен противник. Шаг за шагом, в такт со всеми. Вперед и только вперед. Симфония железа и сержантских голосов.
— Левой! Левой! Раз! Два! Три!
Впереди спина друга, справа щит товарища. Стальная река течет своей дорогой. Впереди неизвестность и она пугает. Но не сейчас. Сейчас ничего не страшно. Пока есть ритм!
Шаг! Шаг! Шаг! Мысли — ровное, шерстяное полотно, без ворсинок сомнений. Война — не горе, война — работа. Война — праздник. Главное, чтобы все шло в такт. Иначе — думы. А они солдату не нужны. Боец не должен сомневаться! Та армия сильна, где не задают лишних вопросов.
— Пятая шеренга — подтянись! Левой! Левой!
Музыка дороги. Мерный шаг и синхронный звон доспехов. Отряд идет.
— Эгегей! — мимо проносится эскадрон Ласточек. Закованные в броню гиганты. Они тоже гибнут чаще других. Но у них нет ритма. У них есть мысли, у них есть сомнения, страхи. На то и гвардия.
Пехотинец же счастливый человек. У него легкая жизнь и не менее легкая смерть. Главное — ритм!
— Стой! Раз-два! Привал!
Голова взрывается от образов, но еще слышно эхо вселенского
— Щиты на землю!
Грохот скидываемого снаряжения.
— Куда идем-то? — первый вопрос. Первая, ленивая мысль. Первый разумный звук. Скрипят пораженные ритмом умы, и на вопрос вскоре находятся ответы.
— Черт их знает.
— На хрен идем! — пытается пошутить кто-то.
— Табачок есть у кого?
— Морда, еще раз пёрнешь в строю — грохну!
— Говорят, что недолго осталось.
— Война…
— Черепашки! Как настроение? — рядом останавливается один из Кирасиров. Эти бойцы птицы вольные.
— Катись ты, а?
— Куда идем, кентавра?
— Дай прокатиться?
Много вопросов. Порядка нет. Умы разминаются, дабы вконец не зарасти паутиной ритма, а в ушах все еще стынет: «Левой! Левой!».
— Ничего, мужички, недолго вам топать осталось. Оттопали свое уже, да… — улыбается Кирасир.
— Так куда идем?
— Не умничай!
— Давай его лошадку на ужин пустим?
— К Кранине идем, мужики, али не знали? — смеется Кирасир.
— Щас с коня скинем! — кричит кто-то.
— Гы-гы-гы! — вторят ему остальные.
— Ладно, ладно. Не знаю я, куда идем. Наше дело маленькое — дойти, да накостылять кому надо, верно, пехота?
— Верно, кентавра, иди, катайся!
— Ну, Бог в помощь! — Кирасир срывается с места, а бойцы еще долго перемывают ему косточки, посмеиваясь над всеми «кентаврами». Разум проснулся. Кто-то вспоминает старые байки, кто-то подтрунивает над приятелями. Кто-то думает о будущем. Это самое мерзкое — думать о будущем, сквозь тихое, неугасшее «Левой».
— С Краниной воевать будем? Да…
— Никогда же не ссорились. С чего?
— У меня родичи там…
— Говорят, что Огненное Королевство с ними в союзе будет…
— Война…
— Начхать, наше дело маленькое.
— Иди чихай в другое место!
— Мужики, дайте табачку-то!
Неподалеку стоит сержант. Задумчиво оглядывает своих солдат и пытается найти ответ на тот же вопрос: «Куда идем?» Говорить он не хочет. Ритм сковал язык и каждое слово, грозящее вырваться на свободу, может превратиться в «Левой». Лучше молчать.
— Зачем нам Кранина-то? — раздаются смелые голоса.
— Король не дурак…
— Я слышал о Чудесных Лесах! Они как раз в тех краях!
— Мужики, ни у кого тряпки нет? Мне эта скотина шлем измазала!
— Да пошел ты!
— В те леса нормальным людям дороги нет…
Сержант поворачивается к шедшему впереди отряду, наблюдая за их командиром. Он должен дать команду сразу после него.
— Глупость все это!
— Ты еще женись на ней, ага.
— Война…
— Все равно больше никому не нужен.