Хирург возвращается

Правдин Дмитрий

— Спасибо за внучку, Дмитрий Андреевич! — говорит Родион, когда я подхожу к нему.

— Пожалуйста!

— Извини! Прости ради Христа, бес попутал! Ксюша для меня все! Понимаешь? — не поднимая головы, просит он — похоже, искренне.

— Понимаю. Я уже не сержусь. Давай снимок твой, гляну…

— Да чего глядеть? Я же как-никак действующий рентгенолог. Кости у меня крепкие, — Родион демонстрирует отекший кулак, — ушиб всего-навсего.

— Да уж, хорошо, что я успел увернуться. Неизвестно еще, что бы со мной было!

— Это точно! — вздыхает Бобров.

На

этом страсти стихают, и я возвращаюсь к себе в комнату. Около полуночи меня приглашают осмотреть странную даму: традиционно пьяную и всю покрытую синяками.

— Вот, приехал из командировки, — начинает повествование ее муж, приличный с виду человек: трезвый и чисто одетый. — А Люська, жена, значит, валяется на полу, возле дивана, вся грязная как свинья, в синяках, и ничего не хочет говорить. Я «скорую» и вызвал.

— Что с вами случилось? — интересуюсь я у поименованной Люськи, очень колоритной девушки лет двадцати пяти. Свалявшиеся длинные волосы свидетельствуют о том, что их не мыли минимум неделю. Красный старый свитер и синие потертые джинсы настолько грязные, что похоже, этой Люськой подметали улицу. На всем кожном покрове множество давнишних кровоподтеков разного размера, на лице огромный желтеющий уже синяк, занимающий половину мятого лица неестественно серого цвета.

— Не знаю. — Люська смотрит на меня пустыми мутными глазами. — Спала я, а тут Сашка приехал и вызвал «скорую».

— Ты ее так отоварил? — спрашиваю у Сашки.

— Да зачем мне это надо? Меня дома две недели не было, кто его знает, чем она все эти дни занималась?

— Ладно. Что да как, пускай разбирается полиция, а мы вашу жену госпитализируем в травматологическое отделение.

— А что, что-то серьезное?

— Разберемся! Или она чего-то себе вколола, или нюхнула, или… — я выдерживаю паузу и смотрю на Люськиного мужа, чтобы проверить его реакцию, но он остается абсолютно спокойным, — у нее черепно-мозговая травма.

— Надо так надо.

— Не лягу я ни в какую больницу! — неожиданно оживает пострадавшая. — Ты сказал, что пускай только посмотрят! Не-е-ет! — Неожиданно для всех нас Люська падает на пол и бьется в истерике, продолжая орать благим матом.

— Хорошо, — равнодушно соглашаюсь я. — Не хотите — пишите отказ и идите домой.

— Доктор! Дмитрий Андреевич, так нельзя! — вдруг вступает в разговор медсестра Марина.

— Чего нельзя? Это право пациента: выбирать, госпитализироваться в стационар или нет.

— Вы же сами предположили, что у нее может быть черепно-мозговая травма. А вдруг помрет дома?

— Не помрет! У нее скорее «белая горячка» разовьется, что-то она странная какая-то.

— Тем более надо на койку определить! — не сдается медсестра. — Похоже, она уже «белочку» словила! Компьютер головы мы сегодня не сделаем, а алкогольный психоз надо купировать.

— И как ее, по-вашему, уговорить? — гляжу я на дергающуюся на нечистом полу Люську. По правде говоря, мне за сегодня так надоели все эти алкаши, что я готов сам ее вынести на руках за пределы больницы, лишь бы не видеть больше пьяную рожу. Но вслух, конечно, ничего

такого я не говорю.

— Так вы только команду дайте! — подскакивает Марина. — Будете госпитализировать?

— Если согласится, то буду, — неуверенно говорю я. — Только если алкогольный психоз выставляем, то ее надо в реанимацию, чтоб в окно не сиганула!

— В реанимацию так в реанимацию! Так чего тут развалилась, красавица? — Марина легко приподнимает Люську с пола за хлипкие плечи. — Не трепыхайся мне! Галя! Тащи коляску!

— Не буду ложиться в больницу! — продолжает тянуть старую песню юная алкоголичка.

— Я тебе не буду! — громко рявкает Марина и ловко вытряхивает пациентку из замызганного свитера и вонючих джинсов. Под одеждой у нее почему-то нет нижнего белья. Теперь грязь и синяки куда заметней.

— Ты что делаешь? — кричит Люська, стыдливо прикрывая руками выпачканные в чем-то черном отвисшие груди. — Вы чего меня позорите?

— Сядь и не вякай! Чего прикрываешься? Кому тут на тебя глядеть? Рожа-то черней, чем у трубочиста, а про тело и руки и вовсе молчу! — Марина ловко толкает грязнулю в услужливо подставленное санитаркой Галей кресло-каталку. — Поехали в душ! А вы, Дмитрий Андреевич, пока заполняйте на нее историю болезни.

Пока сплавил Люську в реанимацию, пока оформил всю документацию, стрелка часов незаметно переваливает за полночь. Больше клиентов не предвидится, и я заваливаюсь спать у себя в комнате. Насыщенный выдался денек, ничего не скажешь.

Меня снова будит сильный стук в дверь. Я гляжу на часы — семь утра, можно и вставать. Ужасное громыхание двери напоминает мне цепь предыдущих событий. Похоже, Родя опять добавил и пришел со мной пообщаться. Ну, я ему сейчас покажу!

Выскакиваю к выходу как есть, в одном исподнем, левой рукой поворачиваю ключ, а правую сжимаю в кулак, чтобы сразу, без разговоров, припечатать рентгенолога точно в лоб.

— Вы Правдин? — интересуется оказавшийся за дверью лейтенант милиции с пистолетом в открытой кобуре.

— Да, — растерянно отвечаю я, делая вид, что хотел почесать затылок сжатым кулаком. Если бы влепил летехе промеж глаз, стало б не до смеха. Вон какой суровый на вид офицер, да и пистолет под рукой.

— У нас к вам пара вопросов, — вылезает откуда-то сбоку еще один полицейский в гражданке, тоже суровый и с пистолетом.

— Пожалуйста, проходите! — приглашаю я представителей власти в комнату, а сам торопливо натягиваю штаны от медицинского костюма. — А в чем, собственно говоря, дело?

— Вы осматривали гражданку Пукиреву? — спрашивает тот, что в форме.

— А кто это?

— Это та девушка, что вся покрыта синяками. Вы?

— Ах, эту! Да, я. А что вас интересует?

— Что она говорила? Кто ее избивал?

— Да ничего такого не говорила. А вы сами у нее спросите. Она сейчас в реанимации.

— Мы только что оттуда. Пукирева спит. Ей что-то такое вкололи. Жаль! — Полицейский в штатском поправляет пистолет в наплечной кобуре.

— А что жаль? Мы вас, вообще-то, еще до полуночи вызывали, а теперь уже семь утра.