Идеальный финал
Шрифт:
«2 ноября 2011 год
Привет. Это снова я. Не ждал? Знаю, последнее время я все реже посещаю тебя. Но поверь, скоро волью такое, что и у тебя сломается психика. Мне кажется, что я уже близок ко всему этому. Но сейчас о другом. Что у меня нового? Все тоже. Каждый день я просыпаюсь с ужасной болью в груди, думаю о ней, вижу нас. А эти ночные кошмары доводят меня до вспышек гнева и ненависти. Такое ощущение, что эти голоса уже полностью захватили мир моих снов, а значит, они готовы поработить реальность. Что мне делать? Я знаю, если бы ты мог говорить, то моя душа знала ответ. А пока что, я каждый день топлю себя в ужасных документальных фильмах. Они ломают меня. Странно все это, но часть моего разума получает килограммы удовольствия, когда я вижу расчлененные тела, всю эту ненависть, глаза серийных убийц. Кажется, что я даже способен прочувствовать их мысль, словно
Как это, убить человека? Я все чаще представляю это. Стоит мне закрыть глаза, и я вижу, как тонкая леска обматывает горло моей жертвы, впиваясь в кожу, заставляя маленькие капельки крови проступать из узких порезов. Она хрипит, выворачивая пятна багровой жидкости на безупречный ковер. По ее телу так лихо пляшут судороги, создавая великолепный вальс, заставляя кружится парами. И этот потрясающий момент, когда ты чувствуешь, как по твоим рукам бежит чужая жизнь, стирая грани на своем пути. В этот момент чувствуешь себя богом, ненасытным, жестоким. Первая жертва, как первая любовь, ее невозможно забыть. Представь, словно голосовые частички проходят через спутниковые сети, заставляя воздух трепетать от каждого слова, так и чужая жизнь наполняет атмосферу гнилым ароматом смерти. Философия убийства, как освобождение от тысячи пороков. Момент, когда ты сам умираешь вместе с жертвой, только душевно, чтобы возродится, подобно Фениксу, наказать этот мир, увидеть, как глаза теряют свой цвет, становясь блеклыми шарами на бледном лице, на безнадежном хаосе чувств и эмоций. Дыхание становится реже, а в голове лишь тонкий хрип, способный пробудить животную страсть.
Серийные убийцы хотят, чтобы их поймали? Они желают, чтобы мир узнал, кто несет смерть? Чушь! Убийство — это искусство. Зачем дарить его массе серых ублюдков?! Каждая жертва — новый штрих на полотна картин. Своеобразная палитра красок, которых не видели ваши глаза! Именно поэтому стоит в них принести блеклый оттенок смерти. Получать удовольствие от «искусства», наслаждаться каждым движением сухих полумертвых губ! Хм. То, что полиция ловила серийных убийц, лишь говорит о их неосторожности, глупости! Ну, и конечно же, должны быть отговорки, чтобы не выглядеть беспомощным куском дерьма! Интересно, они бы смогли поймать меня? Думаю, нет. Я часто представляю себе идеальное убийство. Без следов, без криков, без свидетелей. Как это возможно? Поверь, я придумал!
Жертва. Такое деликатное искусство выбора. Я бы не смог убить знакомого человека. Нет, дело не в совести или возможности, проблема в том, что есть риск попасть под наблюдение властей, полиции, идти по делу, как свидетель или подозреваемый, лишний шум, ненужное внимание. Моя совесть давно мертва. Незнакомое создание, случайный прохожий. Человек с красивыми глазами, чтобы уловить каждую текстуру цвета, насладиться полнотой оттенков, когда они станут блеклыми. Знаешь, жертва, как любовь. Она единственная и неповторимая, одна такая во всем мире. После нее будут десятки, но все не то, они не принесут столько вдохновения, столько радости и наслаждения!
Место. Если бы я жил один, то квартира бы и стала самым восхитительным местом для убийства. В ней ты можешь сделать все, что угодно. Множество часов будут подвластны только тебе, чтобы избавится от тела, убрать все волокна, которые случайно попали в сплетение ковра. Знаешь, своеобразный карцер в пределах бетонного квадрата. Пройти под окнами ночью, зайти внутрь, чтобы ни одна пара глаз тебя не увидела, без свидетелей, без оттенков провала!
Способ убийства. Удушение. Самый лучший вариант, чтобы лишить человека жизни. Минимум крови. Ни капли багровой жидкости! Без криков, но ты чувствуешь, как жизнь протекает по леске, оставляя лишь минимальный звук хрипа. Словно поезд, несущий в себе сотни воспоминаний, следует по тонким рельсам прямо в твои руки, чтобы передать их сердцу, растягивая удовольствие до тысячных секунд, позволяя тебе чувствовать себя богом, ощущать смерть, которая так прекрасна!
Что же делать с телом? Хм. Интересный вопрос, ответ на который я искал в сотни кадров, в каждом движении губ и рук. Представь, что ты творец! Создатель искусства, который порабощен миллионом идей, но нужна лишь одна, предельно правильная! Как выбрать ее?! Надо смотреть на полотно, как на объемную фигуру в плоскости жизни! Отдельная комната —
Есть тысячи способов, как избавиться от тела. Я видел, как остатки смывали в ванную, но работники канализации найдут странные следы, что приведет к подозрению. Человек со слабой психикой сломается! Кислота? Реализм! Где ее найти?! Намного проще, медленно, аккуратно отрезать жертве голову, пачкая пятнами крови клеенку, которая будет сожжена или выброшена в мусорные баки! Подвесить труп на крюки, чтобы кровь стекала в железный тазик. Паяльная лампа, огонь, без разницы, лишь бы мы могли выжигать ее, чтобы не осталось и следа. Спирт, йод, дабы не позволить сотрудникам определить частички ДНК. А теперь начинается великолепие! Аккуратно снять кожу, отделяя ее от мяса и мышц, устранить все волосы, пропустить через дешевую мясорубку! А затем, нежно оторвать мясо от костей, внутренности, избавить это чучело от ненужных деталей, словно резьба по дереву в мельчайших событиях рая! Лучший человеческий фарш, который будет скормлен дворовым собакам! Кости в мусорный пакет и в небольшую речушку на самое дно! Клеенку с пола и стен для сожжения в бак! И вы чисты! Ни одного следа, ни крика, ни свидетелей, лишь сытые собаки и наслаждение, чувство эйфории, самый нежный кайф!
Идеально? Нет! В этом мире нет ничего идеального! Одна ошибка — здравствуй, электрический стул или одиночная камера до конца жизни! И смог бы я убить человека?! Я — псих! Я — чертов псих! Дай мне пули для обоймы, и мои руки нажмут на курок! Дай мне смысл всех этих строк!
Прости, меня! Прошу! Я не понимаю, что со мной происходит, но испытываю удовольствие от каждой буквы, которые написал выше! Мне кажется, что я схожу с ума! Как человек может любить подобное?! Как я могу видеть в этом наслаждение?! Дай мне сил, чтобы победить в этой войне! Не молчи, тварь! В такие моменты мне больно! Словно тысячи разрядов мощнейшего тока пропускают через мою голову! Она так болит! Я слышу эти голоса! Они такие тихие, но всегда становятся только громче! Не вини меня, ублюдок! Просто услышь! Скажи хоть слово! Ведь, в тебе есть душа, есть смысл, есть мир! Ты и есть мир!
Прости!».
Джимми швырнул «Иллюзорий» в дальний угол комнаты, скрутившись на кровати в позе эмбриона, держась руками за голову, в которой били молотки, создавая своеобразное эхо слез и невыносимой боли. Из глаз текли слезы, а пасть принимала несколько сладких пилюль снотворного. Боги сна сочувствовали Джимми, но так и не смогли к нему прийти. Притопать на его похороны!
Ноябрь, как самое чистое море, подавал надежды влюбленным душам. Его тихи порывы ветра, подобно волнам, ласкали лицо Джимми, разбиваясь об бетонные скалы. А где был тот маяк, который призван нести людям путь, чтобы их корабли не сели на мель, не остались навсегда в холодных днях последней осени. И ведь для каждого из нас рожден свой свет. Для одних семья, для других любовь и дружба. Тысячи маяков, которые загорались, чтобы рисовать тонкие бледные линии на тихой глади моря, создавать новые двери на ржавых замках, а за ними декабрь, бушующий в порыве снега. И где те маяки для Джимми? Дружба? Любовь? Семья? Для парня уже давно нет таких понятий. Казалось, молодой человек утонет в море, в ноябре, захлебнувшись гнойным запахом мертвых листьев. Он наполнит легкие, заставляя отхаркивать тяжелые комки, пропахшие ненавистью. Даже голоса заткнулись на время. Видимо, они просто готовились к войне, которую так жаждал начать Джимми. И лишь те личности, что были внутри его разума, являлись совершенным светом. Нет, не маяки. Целое солнце, освещающее всю эту хрупкую жизнь.
Вместе с ноябрем усталый город топили сотни наркотических вздохов. Казалось, каждый второй разрушает свой разум горьким дымом, ядовитой субстанцией, которую так легко вливает в вену, пачкая восхитительную кровь раствором обмана и стыда. В новостях кричали о росте смертей от передозировки наркотиков, но это никого не останавливало. Многие пачкали руки, оставляли пунктирные точки на венах, что скрывают кровь, подобно сейфу, вдыхали горький дым, чтобы расширить границы разума, выйти за пределы восхитительной вселенной, туда, где лишь пустота рисует новые полотна из звезд и тумана. Деньги превращались в монотонный кайф. Серость ноябрьских ветров разбавляли принципом души. А вам хотелось бы летать? Один укол, один затяг, как самый сильный глоток удовольствия. Представьте, как легкие заполняются наслаждением, перекрывают аорту, избивая тело изнутри ударами красивейших снов. И Джимми не был тем самым исключением, не был шедевром, нетронутым кистями мастеров, которые травят молодых.