Идеальный финал
Шрифт:
— Да, конечно. Счастливого дня
Джимми сделал себе крепкий чай, чтобы почувствовать прилив бодрости, и закурил. Снег валил огромными хлопьями, казалось, он и не кончался со вчерашнего вечера. Дороги были занесены толстым слоем неба, и лишь сонные люди, спешащие на работу, ломали прекрасные облака. Еще один день. Телефон запищал в комнате, и Джимми поспешил ответить на очередной звонок:
— Привет — донеслось по ту сторону аппарата — Любвеобильный мой — девушка засмеялась, пронзая слух Джимми
— Доброе утро
— Уверен? По-моему, это утро для тебя, словно мучение — Саманта засмеялась еще громче — Помнишь хоть,
— И да, и нет. Ты как?
— Я хорошо. Ведь ты меня любишь — со своеобразной интонацией произнесла девушка — Чудак, зачем ты мне такое пишешь?
— Какое?
— Про то, что ты любишь меня — смех девушки усиливался, причиняя боль Джимми, словно ему выстрелили в голову — Или ты врал, а?
— Знаешь, ты меня сейчас поставила в очень затруднительную ситуацию — улыбка растеклась на устах Джимми, маскируя боль, которая пронзала голову парня — Извини. Просто я как-то не заметил меры
— Да все нормально, милый. Как состояние?
— Ужасное. А завтра еще на футбол с другом собирались, но я пить не буду. Хватит с меня — жалостливым голосом продолжал Джимми
— Слабак — Саманта вновь засмеялась, вызвав еще больше боли в голове парня — Слушай, мне работать пора. Давай вечером спишемся?
— Хорошо. Как скажешь, миледи!
— Не называй меня так — строго кинула Саманта — Не люблю. Хорошо?
— Ладно — мирно согласился Джимми — До вечера, хомяк — парень громко засмеялся — Целую. Надеюсь, скоро встретимся
— Позже поговорим об этом, милый.
Короткие гудки, словно тикающие стрелки часов, оборвали голос девушки. Джимми скитался по квартире, наслаждаясь выходным днем. Парень присел на кровать, достав карандаш и тетрадку, и начал выводить новые буквы в чистых листах:
«2 февраля 2011 год.
Любовь.
Здравствуй, мой молчаливый свидетель. А сколько в этом мире лжи? И как часто люди прибегают к ней? Бред. Ужас. Вы можете врать, но не трогайте великое!
Любовь — лишь слово, не более. То, о чем писали поэты, барды слагали песни, теперь лишь бред. Всего лишь фраза, чтобы затащить в постель очередную. И в сутки по сто раз: «люблю тебя». Вот это бред. Как поворачивается язык у вас кричать об этом?! Ложь! Зачем руками лапать небо?! Для чего его смешивать с грязью?! Вы хотели утопить красоту в своей мерзкой похоти?! Ну, так радуйтесь, у вас это вышло! Поколение продрогших тварей! Лучше убей меня, чем исправь микросхемы в моей голове короткими замыканиями волн.
Любовь — искусство. Капля господства в сердце раба. И если есть в этом мире что-то святое, то именно любовь та часть планеты. Сколько повестей и романов написано ее изящной рукой? Сотни! В ней нет грязи, греха, лжи. Она совершенна для этого гнусного мира. Говорить каждой встречной о том, что любишь ее? Увольте. Если ты бросил кому-то эту фразу, то будь добр пронести ее сквозь всю свою никчемную жизнь! Зачем метаться и кричать? Скажи это ветру, он унесет далеко, подарит осколки всем этим людям, заставив их вдохнуть разбитые зеркала, которые порежут горло, рисуя кровью пару сердец. А где ее найти? Спорный вопрос. Ее можно обнаружить даже за углом собственного дома! Любовь — далекий космос. Представьте ночное небо, в котором утопаешь, словно в море из песка, твой разум уходит вдаль, лаская морозные просторы. И это небо не имеет лун, солнца, звезд. В нем так чисто, спокойно. Холод. Ты замерзаешь вновь, стараясь разжечь костер внутри своей души, но он не сияет. Это и есть чувства. Обыденные эмоции, которые люди зовут любовью. Бред! И вот звезда, затем другая, рождаются спутники и маяки, появляются луна и солнце, кружат
Лезвие проникнет в уста,
Когда во сне соприкоснемся.
От этих снов я так устал,
Но лишь они мой воздух.
.
Я вновь проснусь, постель пуста,
А за окном уже рассвет,
И из-под век падет слеза,
От осознания, что рядом нет.
.
Я медленно пущу шаги до ванны,
Едва ступив на пол холодный,
Моя абстракция вне рая,
Умыв лицо, я стану новым.
.
Увижусь с сотнями людей,
Так мило улыбаясь им в глаза,
На протяжении сотни дней
Жизнь уже стала не моя
.
Домой я ближе к вечеру приду,
Улягусь медленно под плед,
И лишь опять пущу слезу,
От осознания, что рядом нет.
.
Еще один глупый стих. Иногда, я боюсь в тебя писать. Ты забираешь много чувств. Я такой опустошенный выхожу с твоих объятий. Это так мило. Ты, словно письма в конвертах. Я не дам тебя вскрыть. Никто не узнает об этих строках, пока не придет назначенный час. Слишком много в тебе меня. А ведь это только начало. Интересно, сколько еще лет ты готов выслушивать мои эмоции? А сколько я смогу в тебя влить? Хм. Спасибо тебе».
Этот день пролетел не заметно. Джимми не покидал пределов квартиры. Он, то смотрел телевизор, впитывая информационные каналы, которые вещали о том, как хорошо жить, то утопал в музыке, ласкающей его слух инструментальными мелодиями и прекрасным вокалом. Да и состояние для прогулок было, мягко говоря, не подходящее. Парень обдумывал встречу с Самантой, прокручивая в своем воображении тысячи разных ситуаций, моментов, исходов. Когда, где и как она произойдет? К вечеру Кэт вернулась с работы, уставшая и грустная, а сердце Джимми отпустило боль и начало стучать равномерно и плавно. Зимой темнело рано, ночь все быстрее пыталась захватить власть над этим миром, предательски вонзая звездный меч в спину горизонта. В недолгом разговоре с Картером, Джимми обсудил завтрашний день, поход на футбол, вчерашние приключения, и, отказавшись от прогулки, молодые люди попрощались. Это был очередной скучный вечер, и лишь кампания Саманты могла спасти положение. А пока девушка не пришла с работы, у Джимми было время, чтобы вновь улететь в мир своих фантазий, мечтаний и грез.
Вечер. Разговор с Самантой, шутки, смех, рассказ о своих приключениях. Все это, казалось, таким милым и невинным, как лепестки первых роз, которые не видели еще дождя, не слышали раскатов грома и молнии. Они так чисты, что даже роса не отражает багрового цвета, создавая влажную оболочку, как кристалл, чтобы удержать хотя бы миг этой красоты. Тепло разливалось в душе Джимми. Это необъяснимое чувство доброты, уюта витало в воздухе, наполняя черепную коробку парня сигналами тяжелых сообщений, падающих с грохотом на адрес электронной почты. Этот вечер был великолепен.