Искатель. 2014. Выпуск №4
Шрифт:
— А посторонних тут не было?
— Мы для этого вас и вызвали. А где собака-ищейка?
— Вы не очень-то наседайте, — сразу же окоротил ее Дубняш. — У вас не зарешечен гардероб. Это уже нарушение. Нет номерков. Каждый сам кладет, сам берет. И кто проверит, свое ли? Так что ж вы хотите! Короче, мы напишем на вас представление в гороно.
Синева замахала руками.
— Ну, куда еще? — обратился Дубняш к водителю.
— На Вторую улицу парашютистов-десантников, — ответил тот.
— И что там случилось?
— Забодали
— Это уже интересный сюжет: подвал, чемодан… Прямо Агата Кристи какая-то. Ну, шпарь на десантников.
Машина остановилась возле четырехэтажной, словно вымазанной грязью, хрущевки. На площадке первого этажа Дубняш позвонил в квартиру и, услышав, как кто-то позвякивает цепочкой за дверью, спросил:
— Нам Марка Давыдовича Моцкина.
Дверь распахнулась.
На пороге стоял тучноватый невысокого роста мужчина в яркой полосатой пижаме.
— А, вижу, вижу, милиция! — маслянистые глазки его забегали. — Зайдете или сразу в подвал пойдем?
— Лучше сразу, — резанул опер.
— Один момент. Вот только теплое наброшу.
Моцкин закрыл квартиру на четыре оборота и засеменил вниз, позвякивая на ходу связкой ключей. Миновав массивную железную дверь, ведущую в подвальное помещение, он сказал:
— Обратите внимание! Если бы здесь висел замок, ничего бы не случилось. — Но это жилконтора! Вы сами знаете, какие теперь жилконторы.
Пошарив рукой вдоль стены, щелкнул выключателем и на них бросила свой скупой свет одинокая дежурная лампочка.
— Осторожно! Не подскользнитесь! Тут можно и на крысу дохлую наступить.
По обеим сторонам коридора виднелись дощатые двери с нависшими замками такой величины, что казалось, они тянут за собой всю громаду здания чуть ли не к центру земли.
У дверного прямоугольничка, выкрашенного белой эмалью, остановились.
— Это отсюда произошло! — выдохнул Марк Давыдович.
— Что это и откуда отсюда?
Моцкин глубоко вздохнул и показал на согнутую крючком петлю. Щелкнул еще одним выключателем.
Все вошли внутрь. Комлев оглядел помещение. В нем на добротных алюминиевых стеллажах были расставлены разновеликие банки с разносолами, какие-то коробки, перевязанные тесьмой, чемоданы, посылочные ящики.
— Вот это я понимаю — камера хранения, — прищелкнул языком Дубняш. — Закусь соответствует моменту.
— Это все давнишнее, — Марк Давыдович попытался погасить интерес опера. — В этом углу чемодан с книгами стоял. Вот видите, еще пыль осталась по периметру.
— И что же там за ценности были?
— Очень точно сказали — ценности. Дюма. Конан Дойль. Дон Кихот. Словом: книга — лучший подарок. Вот. Я могу показать.
Комлев посмотрел в листок:
— А что это вы здесь их держали? Вместе с соленьями?
— Нет, они у меня в шкафу. А это вторые экземпляры. Для друзей.
— У вас тут перечислены не только вторые, но и третьи, и даже четвертые. Это вы что, оптом продаете?
— Мне просто предложили.
— Ладно!
— Ну и что, много разве накрутит?
— Это смотря за сколько лет…
Весь этот Новый год, оставшийся за спиной, никакого ощущения праздника не принес. Не было ни приподнятого настроения, ни радостного расположения духа, ни, на худой конец, просто обычной энергетической разрядки. А она как нужна, когда из тебя выжали все соки и вымотали душу. Может, где-то там наверху, в управлении, в министерстве кто-то и потирал руки, получая премиальные и ордена, но здесь в ментовке районного масштаба все текло буднично, безлико, рутинно: страшные колеса ржаво и беспощадно крутились в своей безостановочной канители!
Папки следователей по-прежнему набивались бумагами и пухнули от них, столы все так же скрипели под тяжестью вешдоков. В коридорах маячили странные личности, как бы специально собиравшиеся в райотдел с улиц и подворий, чтобы не дать сотрудникам никакой надежды на передых, на малейшую возможность расслабиться, выйти из привычного жесткого ритма и оглядеться…
За несколько дней до женского дня — в райотделе праздников было раз — два и обчелся — Комлев зашел к Шкандыбе:
— Виктор Александрович! Меня на защиту диплома вызывают, — показал синенькую бумажку.
— Какой еще там диплом! Пойми, ты в нашем деле форменный недоучка. Многого еще не постиг, хотя с другой стороны… — Кучерявый чуть ли не жалостливо смотрел на Афанасия. — Без ножа ты меня режешь. И сколько тебя не будет на службе?
— Вызов на четыре месяца.
— Полгода? Побойся Бога, Комлев! А кто тут дерьмо разгребать будет? Это ж на один штык, на одну лопату меньше…
— Ну, отпустите хотя бы на три месяца… Я постараюсь выкрутиться.
— Э, брат! Ты вон куда меня толкаешь. Закон нарушать я не могу. Положено четыре, значит четыре. Давай с тобой так договоримся. Подменить тебя некем. А работа висит, — показал на дела на столе. — Сроки тоже подпирают. Мы твой отпуск приказом оформлять не будем, — положил вызов под стекло. — Ты, когда надо тебе, иди. Там день возьмешь, два. А уголовные дела за тобой. Сам находи на них время.
— С начальством спорить, что против ветра плевать, — буркнул под нос Комлев, выходя в коридор. — Ведь мог же отпустить. А он все валит на меня и валит. Балда кучерявая!
Афанасий впервые подумал о том, что не хочет, не будет он здесь работать. Захотелось послать всех подальше:
«Вот получу диплом — только меня и видели!»
Но уговора с Кучерявым не нарушил. Комлев наведывался на службу — это отнимало уйму сил — и вел дела, от которых старался отделаться как можно быстрее, используя иногда сомнительную оперативнсть Дубняша, не привыкшего — так он говорил — «тянуть резину ярославскую».