Избранное 2009-2012
Шрифт:
С тобой – не я.
Другая.
Молодая.
Ты вспоминал...
Меня?
Грибки?
Обед?
Цикады плач?
Укус горчащий водки?
Мотивы одиночества и бед
шептались, как грибы на сковородке...
Рассветы и закаты сменой блюд
плескались за окном.
Мне было странно –
как может тот, которого люблю,
входить во тьму чужого мне тумана.
Случилась
И цвет её и вкус –
с горчинкой серый, словно страсть былая.
Меня кроит отчаянья Прокруст,
под тишину ночную подгоняя.
один... другой
* * *
...яволь, моя случайная строка, иди сюда, не прячь кошачий профиль...
* * *
...решай, строка...представь, я – беглый мим, обученный изысканной беседе...
я – бедный мим и беглый нищий раб, бродивший мимо хижин колизея...
от альфы до омеги, наг и слаб, я странствую... личина лицедея
манИт меня свободой от долгов... от суетных неискренних любовей.
я напишу под строчкой – ИТОГО... посмертная гондола наготове...
подайте мне затёртый медный грош и пыльную засохшую лепёшку,
и я уйду от сатанинских рож... от фарисеев, яростных и пошлых...
не страшен путь... не убоюсь толпы...
хлысты... щиты... мечи... кресты... солдаты
а ждущих казни раскалённый пыл двумя хлебами я вскормил когда-то...
мой пёс, мой друг, мой верный Банга, ты – единственный на заданной планете
что не стыдишься тяжкой наготы... пред тем, рождённым в грязном Назарете.
ты положи мне голову сюда, где так болит... не бойся – я не брошу!
расступится и примет нас вода... и закружит под сердцем тёмный коршун.
пойдём вдвоём по лунному ковру к пожизненной и нежеланной славе...
не вылечить... но запереть хандру я б попросил, но я просить не вправе
того, кто всё и всем всегда прощал...
пёс, в полнолунье рвущий душу воем...
и белизна истёртого плаща, кровавым освещённая подбоем...
Пастораль
Пасторально просто до предела –
Облака, влетающие в окна,
Домики на фоне сине-белом,
Полотенец
Тишина и громкий звон цикады,
Раскалённой ночи ароматы...
Рухнувших утёсов анфилады,
Завитушки улочек горбатых.
Запах кофе, хлеба и корицы
Над столами маленькой харчевни.
Разноцветно пляшущие птицы
На фонтанах деревушки древней.
Стёкла, перекрашенные солнцем,
Отражают уходящий воздух...
Лопухи в тенёчке у колодца –
Горно-поэтическая проза...
Облака, влетающие в окна –
Пасторально просто до предела...
Горное селенье Корлеоне...
Виноградник в прорези прицела.
Грибные шли дожди
Грибные шли дожди... Шли строем, как солдаты,
Чеканя мокрый шаг по тёплой мостовой.
Отмыли добела непрожитые даты
От "плохо без тебя" до "хорошо с тобой"...
Грибные шли дожди с лукошками пустыми,
Через себя лучи впуская в города.
Над чёрточкой меж дат так глупо мы застыли –
От "нет, не отпущу" до "созвонимся, да?".
Грибные шли дожди по чащам новостроек,
Подслеповатой мглой стирая фонари.
Небесным кутюрье неровно мир раскроен –
От нежного "молчи" до злого "говори"...
Грибные шли дожди, проросшие зонтами,
Разлукой заселив задумчивую ночь...
Несчастлива сама, судьба играла нами –
От "ненаглядный мой" до "убирайся прочь".
И снова – жар и сушь засеяны бетоном...
На пастбища в моря бредут гуртом дожди.
А может, повернём, назло грибным законам, –
От "не звони мне" до "скучаю, приходи"...
_____________________
Стас Чайкин "Окраинный район"
окраинный район – Стас Чайкин
Окраинный район... Стоят дома-погодки –
Панельная шпана, такая, как везде...
А мимо по делам пружинистой походкой
Идут,
идут дожди уже который день...
Набыченные лбы – никто не приласкает,
На битых окон боль никто не станет дуть,
Лишь каждый новый дождь холодными руками,
По крышам гладит их,
жалея на ходу...