Избранное 2009-2012
Шрифт:
где,
может,
ты уже не будешь сниться,
где я сожгу
прожитые страницы...
Там, может быть, отпустишь ты меня...
– --------------------
"Не снись напрасно..." ЁЁ
ламанчское
Написано на блиц "В Садах Лицея"
................................
Выжженные
эль-тобосских улиц пыльный зной...
Блудные искатели удачи
бродят под кастильскою луной.
..........................................
Дон Кихот – актёр или безумец?
Дульсиней растлитель или фат?
В чистом поле уши рвущий зуммер,
как сигнализация утрат,
разнесёт по дальним белым сёлам
зов идальго: "Мельницы, на бой!"...
Полусумасшедшие глаголы
в медный таз стучат наперебой –
"защити, убей, не трогай, слушай,
оглянись назад, смотри вперёд..."
Посреди вселенской душной суши
Росинант, осёдланный в полёт,
ждёт команды (кляча и романтик!)
проклинает подлую судьбу...
Бег стратегий слаженностью тактик
путь прочертит на горячем лбу,
а интуитивность экстраверта
схватит крепче ржавое копьё.
.............................
Обедневший циник Сааведра
мутный кальвадос в таверне пьёт...
Я могла бы...
Я могла б на рассвете и номер стереть, и обиду...
Я могла бы избавиться вовсе от скверных привычек...
Я б хотела, любовь потеряв ненадолго из виду,
Убедить и тебя и себя, что ты мне безразличен.
Я б растёрла запястья, затёкшие в бывших объятьях...
Я б забыла слова из кроссворда в холодном вагоне...
Я могла бы позволить любимому платью измяться,
Для того, чтоб растратить бесстыдство прошедших агоний.
Но я помню и номер и голос, и запах, и плечи...
Но я знаю и смех твой и плач, и чуть слышные стоны...
Я кручу до сих пор так давно нами взбитые смерчи,
Капли горя стирая с сочащейся миром иконы.
До сих пор я пытаюсь подклеить, подкрасить, поправить,
Залечить, зализать, зарастить незажившие раны...
Я так глупо надеюсь тебя не пустить к переправе.
Переправиться сможешь чуть позже.
А хочешь – чуть раньше?..
– -------------------------
после: "Если
"Привычка" Файфер
Романс
"...тишина, тебе меня не жалко?..
свет сочится из-под лунных вежд...
я сижу: заочница-весталка
над конспектом сбывшихся надежд..."
Не-удавшийся романс...
Осень – маркитантка иль весталка?
Храм или кибитка на ветру?
Листья, пересыпанные тальком,
прошлое в заложники берут...
Тени виноградников Токая
сохнут, дозревая без тебя...
Для кого каштаны я таскаю,
на куски ушедшее дробя?
Облаков холодные перины
пух роняют в тёмный горизонт...
Осень нам устроила смотрины,
закрывая свадебный сезон.
Пальцы мне неискренне целуя,
пожалей, мой милый, не меня...
Дождь, шептавший ночью "аллилуйя",
нам поможет многое понять:
почему нещадно и до крика
мы пытали души тишиной?
Почему скрипучая кибитка
нам служила храмовой стеной?
Я сижу над смятыми листами
долговых расписок и молитв...
Прошлое когда-нибудь настанет,
будущее, может, отболит...
не буду больше...
табачный дым висит у потолка...
боязнь разлуки прячется за рёбра.
от боли почерневшая рука
листы царапнет росчерком недобрым...
как столбик пепла, сер круговорот
метелей, заблудившихся в прогнозах.
из граней и карнизов эшафот
вдруг прорастёт на Виа Долороза.
и в день восьмой с распятого плаща,
привычно отдалявшего расплату,
я встану с разрешением прощать
и стрелки поверну по циферблату
назад. назад. не вспоминай меня.
парис вернётся к матери гекубе,
а я при свете прожитого дня
"не буду больше"... боже мой, как грубо
оборваны из дыма кружева,
сплетённые полнОчью побледневшей...
и странно не обидные слова
последней смочат губы мне усмешкой...
курю взахлёб. мы видели края,
когда друг к другу в судьбы заходили,
и строчка заплутавшая моя
была укрыта вьюги нежной пылью.
задаток возвращать назначен срок.
мне жутко? хорошо ли мне? не знаю.
завязанный закатом узелок