Ветра от зорь краснына майском рубеже.И музыка весныколеблется в душе –как воздух над травой,как над землёю пар,как лист над головойи как в степи тюльпан.Она во все концылетит, беря в полон.Доверчиво скворцысадятся на балкон.И тополёк дрожит,похожий на весло.И всю печаль с души,как льдину, унесло.1966
«Апрель, он сыплет птичью звень…»
Апрель, он сыплет птичью звень,дитя помолодевшей зорьки.Нетерпеливая сиреньторопится открыть глазёнки.И разве нужно гореватьв такую пору, разве можно?Возьми-ка новую тетрадь,потрогай синюю обложку.Весна,
она всегда сильна,она всегда права, не так ли?Так урони в тетрадь слова,как будто солнечные капли.Забудь сомнения свои,услышь, простившись с тишиною, –щебечут в парке воробьипро счастье вечное, земное…Из дома выйди, удивись:земля, оттаяв, пахнет хлебом!..И это молодое небоноси в глазах своихвсю жизнь.1966
«Завидую стрижу…»
Завидую стрижу,который – в облака!Завидую дождю,упавшему в луга.И взлётной полосе,когда взлетает Ту!И простенькой краседомишек на плоту…Завидую тебе,к реке тропа лесная.И собственной судьбе,которой я не знаю…1967
«…А мне хотелось одного…»
…А мне хотелось одного:чтоб ночь такая – не кончалась.А всё, наверно, оттого,что лодка на воде качалась,что фиолетовой волнойрека махала вслед закату,что пахло спелою весной:разливом, деревом, загадкой…Тянуло тишью от озёр,костер трещал, от воли весел.И месяц бился, как осётр,в оранжевых сетях созвездий!..Я думал: утром будут птицыи капель синий беспокой,но ничему не повториться,тем более – ночи такой.Качались ветви, будто вёсла,и травы набирали рост.И падали на землю звёзды,как будто бы птенцы из гнёзд.1967
«И, тополей касаясь…»
И, тополей касаясь,гонимая теплом,луна скатилась за лес,как будто снежный ком.Вставай скорей, Галина:охрипли петухи!Заря спелей малины,осинники тихи.Над синею водоюрастаяла звезда.Такою молодоюостанься навсегда!Не то чтоб гору счастьясудьба дарила впредь,а просто б нам почащеу озера сидеть.Чтоб облако – качалось!Чтоб голубела высь.Чтоб утро – не кончалосьв душе у насвсю жизнь.1967
Смена лет
«Снег молодой…»
Снег молодой.Сугробы горячи.Сосульки с крыш заботливо оббиты.В январской целомудренной ночилегко стряхну налипшие обиды.У Волги неуютно:сталь воды,и к горлу Волги потянулись льды.Туман морозный обступает мутно…Другое дело –солнечное утро!Другое дело –улицей идти,встречать людей спешащих на пути.– Привет, привет, –товарищу кивну, –что не звонишь?Дела опять заели?Два слова.Руку другу протяну.И вновь –бульвар,афиши,рельсы,ели…Троллейбусы проносятся, лихи,девчата улыбаются в кабинах.Киоск. Газета.В ней мои стихио январе,о снеге,о любимой.1968
Лес
Таинственным он издали казался…Таинственным казался и вблизи,когда вошёл, стволов сырых касался,когда промокли ноги от росы.Но в синее молчание рассветаврывались песни птиц, хруст сушняка.Заговорили листья рядом где-то:то ветерка нахальная рукаверхушки тополей затормошила.А по дороге, незаметной мне,промчалась с песней тряская машина,через минуту стихнув в стороне.Я в лес входил. Светлея, расступалсяон предо мной, пугая и маня.Он медленно, привычно просыпался,дыханием окутывал меня.Набив карманы синим спелым тёрном,решив, что этот лес – ещё не лес,я дальше шёл, сходя с тропинок торных,через кусты боярышника лез!…По-старому живут трава, деревья –дождям доверясь, вешней тишине.Прими,
лес, навсегда мое доверье,но хоть листком одним доверься мне.Немыслима Земля без света листьев,без ливней синевы, тиши полян…Не знаю, как без межпланетных высей,а без берёз – не выживет Земля.Откуда, лес, в тебе такая сила?Откуда эта ясная краса?Леса, леса, леса – на пол-России!Душа Земли – российские леса!..1968
«Поднимись на Курган не с фасада…»
Поднимись на Курган не с фасада,по тропинке с другой стороны.В пору тёплой апрельской весныподнимись. Торопиться не надо.Ясен день. Ветерки говорливы,незаметны воронки и рвы…Не расти здесь траве – говорили,только как же земля без травы?Вырывается к свету тюльпаниз земли, обожжённой когда-то,и глядит он глазами солдата,что без весточки здесь вот пропал…А зимой здесь снега, как бинты,ветры мёрзлые дуют потише…Свят покой на могиле погибших,скупо светят стальные цветы.Дни идут. Воду пьют корневища.Снова дождь, снова снег или гром…Только нам не забыть бы о том,что Курган монументныйдля тысячстал обычным могильным бугром…И не надо – ни тризн, ни парадов…Здесь ведь всё расцвело на крови……Поднимись на Курган – не с фасада.И тюльпан тот смотри не сорви…1968
Скульптор
Поэту Виктору Гончарову
Обыкновенный камень –взгляни да и пройди.А он его рукамиприжал к груди.Скалы, от зноя белой,бесформенный кусок.Другому – что за дело?Какой, скажите, прок?А он –какой уж вечер –стучит,стучит,стучит.В окне звезда, как свечка,пронзительно дрожит.И тяжелеют веки,и пот на грудь течёт.Художникавовекибесформенность гнетёт.Он утром выйдет тихоиз тесной мастерской.Весны неразбериха,и рядом – гул морской.Он к морю выйдет первым,на берег поглядит:как яростно и пенновеснойволнагудит!Висят на ветках капли,тяжёлые, дрожат,и камни,камни,камнивдоль берега лежат.Отыщет камень новый,здесь тыщи глыб таких.А он одинвиновенв бесформенности их.1968. Коктебель
«…Потеряла старушка покой…»
…Потеряла старушка покой,позабыла заботы и сны.Услыхала: солдат неизвестныйпохоронен в Кремле у стены.«Неизвестный… А может быть, мой?» –эта дума все думы затмила.Сын её пал в боях под Москвой,неизвестна солдата могила…Ей райцентр – и тот далеко…Льгот на станциях не полагается…А она потеряла покой.На денёк хоть в Москву собирается…1968
Пассажир
На перрон сойдёт неловко –он бывал давненько тут.В Волгограде остановкаровно двадцать пять минут.Из вагонов торопливочерез мартовский рассвет –кто к киоску, кто за пивом,кто за пачкой сигарет.Ну а он через ступени,задевая чьи-то локти,выйдет в город нестепеннопостоять неподалёку.Что припомнится ему?То, что время не затмило:и развалины в дыму,и солдатские могилы…Чёрных взрывов содроганье!..Жаль, что не успеть в музей.В Пантеоне на Курганеимена его друзей…Не задумываясь слишком(этим мыслям разве рад?..),он в киоске купит книжку«Возрождённый Волгоград».Заторопится обратно –через пять минут отход –рядовой сражений ратныхза Победу и народ.И в купе, под звон гитары(едут в отпуск моряки),он из старого футляравынет старые очки.Книжку медленно листая,пальцем по листу скользя,воскрешать он снова станетто, чего забыть нельзя.Вспоминая день тот каждый,город, выжженный дотла,«Надо бы приехать, – скажет, –да дела, дела, дела…»1968