Изгнанники Эвитана. Дилогия
Шрифт:
Кто решил, что люди - умнее зверей и птиц? Или лучше? Ланс не пережил смерти любимого хозяина. А жена и сын не пролили и слезинки на двоих. Слишком были заняты. Заметанием следов и переваливанием преступления на невиновных.
– Возьми! Бери-бери - кому мне еще теперь дарить?
– Девушка осторожно набросила рябиновую нитку - туда, где шейка переходит в грудку.
– А то у меня их отберут - не ровен час.
Лучше уж птице, чем кислолицым монашкам. Вчера очередная как раз косилась - прямо через дверное
Пичуга смешно повела черненькой головкой. До чего же забавно получилось! За один только повод улыбнуться крылатая гостья заслужила королевские дары. Но, увы - ей встретилась пленница, а не королева.
Птаха почти ласково слегка клюнула Ирию в палец, вспорхнула. Миг - и уже летит прочь. Странно медленно.
И уже в вышине обернулась, пламенея "ожерельем"...
Обернулась? Да нет, конечно. Померещилось. И бусы птица потеряет... ну и пусть. Кому они еще нужны? Кроме жадных монахинь - чтобы выбросить или сжечь.
Ну и еще самой Ирии. Так ее желания можно уже не учитывать.
Жаль - живем не в сказке. Отправить бы сейчас такого вот стрижа в замок Таррент! И узнать, как там без сестры Эйда. Кто ее успокаивает по ночам - Иден?
И... нет, лучше не думать, что больше между Эйдой и монастырем не стоит никто! Всё равно ничего сейчас не сделать. Только растравишь себя бесполезной тревогой. А силы еще понадобятся - вырваться отсюда!
Ирия не стала в эту ночь закрывать ставни. Совсем. Слишком уж нестерпимо хочется хотя бы видеть свободу! Пусть даже - сквозь ржавую решетку проклятого аббатства!
2
– Она с севера! С нашего севера!
– Крис вот-вот выломает здоровенную решетку - так в нее вцепился.
По губам подполковника Анри Тенмара скользнула легкая улыбка. Впрочем, Кристиан ее не заметил.
А Сержа Криделя так и потянуло за язык. Спросить, давно ли север стал для уроженца Лансуа "нашим"? Тем более, северян в этой камере - вообще нет.
– Наша! Эй, смотрите - да у нее бусы!
– Корнет Триэнн, что за восторги?!
– рявкнул лейтенант Конрад Эверрат. Ни дать ни взять - серьезно.
– Вы - боевой офицер или где? Вы - в плену или как?
Прочие "боевые офицеры" покатились со смеху.
– Да ну тебя, Кор!
– отмахнулся Крис от кузена. Точнее - троюродного дяди.
– Между прочим, там на самом деле - птица. В бусах из рябины. Вон на том дереве!
– Точно!
– Кор вмиг пристроился рядом.
– У нее там, наверное, гнездо... И точно - бусы болтаются. Вот пошутил кто-то!
Серж оглянуться не успел - уже с десяток "офицеров" разглядывают разукрашенную птаху. Столпившись у окна - кучей. Оживленной и явно развеселившейся.
– Может, сама стащила? Они и зацепились нечаянно...
–
– Нет, ей подарили!
– доказывал Крис.
– И она точно из Эвитана. Там такая же рябина растет. Анри, взгляни!
Подключить к лицезрению чудо-птицы еще и подполковника Триэнн не успел. В двери зазвенели ключи.
Сами квиринцы не держат клятвы чужеземцам. Но в чужие верят охотно. Впрочем, уважающий себя эвитанский дворянин никогда не пойдет на клятвопреступление. Или даже не дворянин, а тот же Вальден и ему подобные.
Все пленники дали слово чести - не пытаться сбежать. И потому в пределах тюрьмы пользуются относительной свободой перемещения.
Бывший корнет королевской армии Эвитана Серж Кридель тоже клялся. Еще когда попал сюда.
Забавно, по возрасту ему бы сейчас толкаться у окна. Пихая локтями остальных. Ведь солнечный день, небо - ясное. Любопытная птица, опять же, прилетела.
Кридель - не Анри Тенмар, что старше всех по званию. И не Шарль Эрвэ или Рауль Керли - этим уже под сорок. Серж - корнет, ему восемнадцать, и он должен...
Да ничего уже не должен! И никому.
Юноша отвернулся к стене, накрыв подушкой голову. Не хочет он никакой "свободы перемещения"! Только застрелиться. Или вернуть настоящую свободу!
Домой бы! Увидеть родителей...
Знать бы заранее - пустил бы пулю в висок еще на квиринской границе. Нет, там пистолеты уже были разряжены. Ну, закололся бы фамильным кинжалом!
А здесь... Отобрали оружие, сволочи!
Не вешаться же. И не разбивать голову о стену. Подобное недостойно эвитанского дворянина.
– Корнет, отставить меланхолию.
Анри. Подполковник Тенмар. Один из вожаков проигранного восстания. Последний выживший. Командир "того самого" неуловимого "летучего отряда". Живая легенда. Товарищ по камере и такой же смертник - с неизвестной датой казни.
– Прошу прощения, подполковник!
– Кридель высунул голову - под подушкой было уютнее! И честно попытался отсалютовать сидя. Кажется, получилось.
– Разрешите остаться в камере!
– Не разрешаю, Серж. Разрешаю идти с остальными. Вольно.
– В черных глазах плещется смех.
Как он может улыбаться в таком месте?!
– Не вешай нос!
– Эверрат хлопнул Криделя по плечу.
– Привыкнешь.
– Что?
Как они тут все не свихнулись - за полтора года?
Или как раз - свихнулись? Просто этого не понимают? Он в этой тюрьме, этом городе и этой стране - меньше месяца. И вот-вот взвоет волком.
Квиринцы, гады! Лучше бы уж сразу убили.
– Она опять сюда летит!
– Криса, корнета Кристиана Триэнна, самого юного из военнопленных, не оторвать от окна и новым званием. Не то что какой-то "относительной свободой".