Измена. Первая любовь предателя
Шрифт:
Да и от бесконечных эмоциональных аттракционов я уже полностью истощилась. Я больше не злюсь, не ревную, стараюсь смотреть на все здоровым и трезвым взглядом.
Да, я уже не смогу быть той трепетной и нежной девочкой, потому что обросла колючими шипами, защищая себя от боли.
— Я тебе поражаюсь, Даша! Ну чего ты замолчала то? Неужели после всего, что он натворил, ты еще перед ним растекаешься!?
Закрываю глаза, и холод проникает под кожу.
Наверное, для моей подружки все выглядит именно так. Я действительно «растекаюсь».
Она не понимает, какого это — прожить восемнадцать лет под одной крышей, накопить общие воспоминания и тонны фотографий, любить друг друга на протяжении долгого времени, а затем оборвать все.
Притвориться, что ничего не было…
Не было романтичных ухаживаний, песен под гитару, стихов в мою честь.
Не было трепетных клятв на свадьбе и медового месяца, моря, блеска в глазах. Не было страха потерять обручальное кольцо. Не было положительных тестов на беременность и раздирающих изнутри эмоций.
Мы с Ромой всю жизнь прожили вместе.
И он напомнил мне своим подарком, что мы вовсе не чужие друг другу люди. Он окситоциновой иглой вогнал мне в грудь яркие и живые воспоминания о том, что мы были вместе и в горе, и в радости. Росли вместе, совершенствовались, ошибались… но оставались друг другу верными. И если он написал в письме, что я первая и единственная любовь, значит, я должна хотя бы его выслушать.
Мой муж не из тех, кто будет раскидываться пустыми словами.
— Даш! Ты совсем идиотка, да? — давит Милана, а у меня на глазах проступают слезы. — Недалекая какая-то! Ну ты чего? Мы же с тобой все сами видели, Роме хорошо с Настей! Вон они как зажигают в его кабинете, даже до постели дойти не могут!
— Прекращай, Милана, — выдыхаю я, прикладывая дрожащие пальцы к губам. — Я не собираюсь все это выслушивать!
— Да я же как лучше для тебя хочу! Дашуля, ты такая наивная у меня, такая нежная. Он тебя ранит опять и опять, а ты ведешься, стоит ему немного пальцем поманить. У тебя что, совсем нет гордости?
— Гордости? — переспрашиваю я с ироничной улыбкой.
— Да, Даша, гордости. Тебе, видимо, это понятие не знакомо!
— Я понять не могу, тебя какая муха укусила?
— Да потому что ты дура конченая! — вскрикивает Милана и обрубает звонок.
Я даже вздрагиваю от ее резких и неприятных слов.
Какое ей вообще дело до нашего с Ромой развода?
Милана как с цепи сорвалась и все давит на меня, давит, давит. С самых первых минут, когда меня выкручивало просто от боли после предательства мужа, она уже давала советы, как мне правильно поступить. Отомстить Ромке, имущество его испортить.
А потом тащила меня на гулянки по ресторанам. И это же тоже неспроста. Не застань мы в тот вечер Рому с Настей, моя подружка втянула бы меня в приключения. Как минимум, заставила бы познакомиться с новым мужчиной.
И, зная Миланку,
— У вас все хорошо? Вы побледнели, — встревоженным тоном произносит водитель, посматривая на меня.
— Все хорошо, — шепчу я.
— Может, водички? — с доброй улыбкой спрашивает мужчина.
Я кусаю щеки изнутри и отрицательно машу головой.
Никакая водичка мне сейчас не поможет, ведь моя дорогая подружка не только подталкивала меня все это время к разводу, но еще и привела меня в кабинет Ромы, где он находился с Настей.
Я ведь тогда не собиралась ехать к нему в офис так сразу. Планировала отложить разговор в дальний ящик.
И после увиденной мною задницы Насти, я сбежала, оставив Милану в офисе у мужа. А она мне даже не позвонила с возмущением, что я ее забыла!
Мне страшно даже думать о таком, но что, если в сговоре все это время были не Настя и Игорь, как подозревает Рома?
Что если во всем этом замешана та, кому я доверяла, как родной сестре?
И какая у Миланы с этого может быть выгода?
Глава 47
Я влетаю в ресторан, где меня ждет Рома. Миловидный мужчина встречает меня, чтобы проводить к столику. Уточняет мою фамилию и к кому я пришла.
А у меня сердце заходится в бешеном ритме, и сама я выгляжу сейчас, как ненормальная. Таращу глаза по сторонам, словно ищу какой-то подвох. Сейчас ведь не должно ничего случиться… Настя с голой задницей из-за угла не выпрыгнет, моя подруга Милана не ворвется и не схватит меня в свои цепкие лапы, чтобы увести подальше от неверного мужа.
Но как же тяжело успокоить зашкаливающий пульс и тянущую боль между лопаток.
Рому я замечаю издалека. Крепко сжимаю пальцами ремешок сумочки и буквально лечу к нему.
Он поднимается с кресла и улыбается. Сразу берет в руки красивый букет красных роз.
— Даша, — почти шепчет мой муж, затаив дыхание. — Я очень рад, что ты согласилась приехать.
— Ром… я… — слов не нахожу.
Как мне вывалить на него свои догадки по поводу Миланы и Насти, если я не могу быть в этом уверена? Это всего лишь коварная мысль, посетившая мою голову, как наваждение. Как безумие какое-то!
— Не надо, Даш. Давай просто сядем и поужинаем вместе. Поговорим уже наконец по душам, чтобы нас никто не дергал и не отвлекал.
Рома протягивает мне букет, но я прикусываю губу.
— Сколько раз ты спал с Настей? — выпаливаю я слишком резко.
Щеки краснеют, а Рома хмурится.
— Во-первых, прими мой букет, — строго проговаривает Рома, вручая мне ароматные розы. — Во-вторых, давай присядем.
Я поспешно киваю.
Мой муж помогает мне сесть в удобное кресло. Атмосфера ресторана располагает на романтику и томные беседы, но я никак не могу успокоиться. Меня просто рвет изнутри на части.