Измена. Шепот желаний
Шрифт:
И все же, с тихим вздохом повинуясь неизбежности, запускаю двигатель. Какая ирония судьбы – ехать-то всего ничего, до соседнего двора рукой подать! Словно сама Вселенная подстроила этот момент… Но я обрываю свой порыв, осаживаю себя на скаку.
Вечер ползет мучительно медленно, словно улитка по битому стеклу. Телевизор мерцает бессмысленным экраном, словно насмехаясь над моим вниманием. Книга, которую я пытаюсь читать, рассыпается на отдельные буквы, не складывающиеся в слова, в смысл. В голове властвует лишь она – Есения. Ее улыбка –
Собравшись с духом, отправляю короткое сообщение, словно выпускаю птицу из клетки: «Есения, как насчет чашки кофе завтра днем?»
Сердце замирает в томительном ожидании, каждый удар отдается гулом в ушах. Время растягивается в бесконечность, пока телефон не издает долгожданный сигнал: «Буду рада. В три?»
Пальцы танцуют по экрану, выбивая лаконичный ответ: «Буду ждать в машине у подъезда. В три!»
Но она играет по собственным нотам: «Как насчет того, чтобы сразу в "Апреле"? Надеюсь, вы не против».
"Апрель"? Кафетерий в самом сердце города. Никогда там не бывал, но знаю, где искать. И как символично – ведь и в календаре скоро апрель, и встреча, назначенная ею, словно предвестие весны…
Я набираю ответ: "Хорошо. Встретимся в "Апреле". В три". Без лишних вопросов, без намека на свое удивление. Но внутри уже зарождается предчувствие чего-то необычного.
Время до встречи тянется с невыносимой, почти садистской медлительностью. После двух изматывающих смен в больнице, этот выходной кажется дарованным свыше.
Пробуждение похоже на выход из густого тумана, сквозь который смутно проступает предчувствие чуда. Все мысли, как назойливые мошки, кружатся вокруг предстоящей встречи. Какие слова подобрать? Как скрыть волнение, грозящее выдать с головой?
День проносится в лихорадочной суете: душ, бритье, мучительный выбор одежды. Хочется предстать перед ней безупречным, но без малейшего намека на нарочитость. В итоге побеждает сдержанная элегантность casual: джинсы, идеально сидящая рубашка, мягкий, уютный свитер.
В кафе "Апрель" я прихожу задолго до назначенного часа, занимаю столик у окна, откуда открывается вид на улицу. Вглядываюсь в лица прохожих, тщетно пытаясь угадать в каждой девушке Есению. Нервно поглядываю на часы, казалось, стрелки застыли на месте. Каждая минута превращается в мучительную вечность.
Стрелки приближаются к трем… потом, словно издеваясь, ползут дальше. Сердце колотится в груди, как пойманная птица, с каждым ударом все громче и отчаяннее. А в душе растет ледяная паника: Она не пришла…
Разочарование обрушивается внезапно, подобно ушату ледяной воды, парализовав на мгновение. Заказанный кофе вдруг кажется безвкусным, словно его разбавили пеплом. Лица прохожих сливаются в одно размытое, безликое пятно. Собрав остатки воли, решаю подождать еще немного, дать ей шанс. Может быть, пробки? Может быть, что-то случилось?
Достаю телефон, погрузившись в чтение нашей переписки, словно ища там ответ.
Поднимаюсь, расплатившись, и выхожу на улицу. Холодный, пронизывающий ветер обжигает лицо, словно пытаясь вернуть к суровой реальности. Наверное, это все было ошибкой. Глупая, наивная надежда, с треском разбившаяся о жестокую действительность. Но нет… Сердце, которое я столько раз исследовал как кардиолог, не могло меня обмануть. А безупречное зрение фотографа безошибочно определило вчера, что мой образ запечатлелся в памяти Есении, словно мимолетный кадр. Нет, что-то случилось, это однозначно… Вчерашний вечер… проливной дождь… Сашка, какой же ты идиот! Она промокла до нитки! Такому хрупкому созданию, как она, вполне хватило этого, чтобы слечь с простудой, особенно учитывая свирепствующие в городе вирусы.
Снова набираю ее номер, рывком открываю дверцу и прыгаю за руль, завожу мотор, и жду гудка…
И вот он, долгожданный гудок. Словно луч света в кромешной тьме. Сердце бьется с новой силой, готовое вырваться из груди. Она ответила! Слабый, хриплый голос звучит в трубке:
— Саша… прости… я не смогла…
— Есения, что с тобой? Где ты?
— Я… дома… температура… ужасно себя чувствую…
Слова даются ей с трудом, в каждом вздохе чувствуется слабость. Адрес. Она шепчет его, прерываясь на кашель.
Бросив трубку, вдавливаю педаль газа в пол. Машина рвется с места, словно выпущенная стрела. Все мысли только о ней, о ее хрупком здоровье, о ее голосе, полном боли и слабости. Забыв о правилах дорожного движения, лечу по улицам города, проклиная пробки и светофоры.
Подъехав к дому, выскакиваю из машины. К счастью, какая-то женщина входила в подъезд. Я следом, минуя домофон и, не дожидаясь лифта, взбегаю по лестнице на нужный этаж. Звонок. Тишина. Еще один. Дверь открывается медленно, с мучительным скрипом. На пороге стоит она, бледная, с красными от температуры щеками.
— Саша… — шепчет она, прежде чем потерять сознание и упасть в мои объятия.
Напоминаю, что следующие главы будут выходить строго через день.
Спасибо за то, что читаете!
С любовью, ваша Элен
Глава 8 В омуте небытия
Номер телефона случайного знакомого еще свеж в памяти. Едва мобильный вздрагивает в кармане, эти цифры вспыхивают узнаванием. Улыбка невольно расцветает на лице, и я словно не чувствую, как колючие капли дождя прокрадываются за шиворот и без того промокшего пальто.