Измена. Я больше не твоя
Шрифт:
– Ты сделал еще лучше, потому что это всё… искренне, от сердца! Это ценнее!
Я правда так считала. И правда была безумно счастлива! И мне даже было все равно, какое кольцо, хотя оно реально было волшебное, очень красивое, но мне нужен был он! Марк!
Не его деньги. Не его статус. Не кольца… Только он.
Оказалось, я получила всё. Кроме него.
Или даже не так. Ничего я не получила.
Я просто хотела любить и быть любимой. Не подозревала, что мой любящий муж, оказывается, готов всех подряд…
Что
Любовь… была ли любовь? И что это было вообще?
– Так что, Алька? Ты ведь так любила? И стоило ему один раз оступиться…
– Один раз? Если бы один! Не один! И ты считаешь, такое прощают?
– Не важно, что считаю я. Важно, что считаешь ты. Так что с любовью?
– Нет любви никакой… – злюсь. Не ожидала от неё такого…
– Нет, малыш, любовь так не проходит. Если она была. Так что… подумай сначала хорошенько. Не руби с плеча.
– Ба, как ты можешь? Не руби! Он… он…
Закрываю лицо руками. Перед глазами та сцена. Диван. Две блондинки. И снова мутит, едва успеваю добежать до туалета, благо он в палате.
– И какой срок? – бабушка у меня прямолинейна.
– Я не знаю. Я только тест сделала, неделю назад. Еще до всего.
– Он не знает?
– Нет.
– Ясно.
– Бабушка, если он узнает, он меня не отпустит.
– А ты на самом деле хочешь, чтобы отпустил?
Я не знаю. Мне просто очень больно рядом с ним. Больно. Потому что я его ненавижу. И… нет, не люблю, наверное. Вспоминаю, как любила. И как, мне казалось, любил он. И от этого еще больнее…
Глава 18
Да, бабушка у меня непростая во всех отношениях. Но я все-таки не ожидала того, что она повернет разговор именно так.
Любовь…
Какая тут может быть уже любовь? Когда я… Я теперь в неё просто не верю. После всего. Как поверить? И можно ли такое простить? И понять?
Может, для кого-то это просто. Точно не для меня. Я максималистка. По крайней мере, всегда считала себя такой.
– Аля, надо думать. Принимать решение. И, конечно, я должна сама поговорить с твоим Марком.
– О чём, бабушка? О чём уже с ним говорить? После всего…
Я же рассказала ей и о вечере в ресторане, и о злосчастном диване с блондинками, и о моих так называемых «подружках», и о том, что Марк сделал после, дома. О том, что я просила его остановиться, а он…
– Аля, это всё, конечно, ужасно, но ты меня знаешь, я в любом поступке ищу мотив. Всегда. Жизнь – она как детектив. У каждого поступка есть мотивация.
– Ба, ну какая может быть мотивация в…
Я не могу даже выговорить это слово. Тихий ужас.
Договорить не получается, потому что в палату входит Марк. С корзиной цветов, естественно. И корзиной фруктов.
– Добрый день, Людмила Викторовна.
– Здравствуй, Марк, спасибо за цветы. Фрукты не стоило, тут
– Как вы себя чувствуете?
– Твоими молитвами, – бабушка не может удержаться, поджимает губы. Я вижу, что на лице моего невозмутимого, обычно, мужа какое-то новое выражение. Он… растерян?
– Я бы хотела с тобой поговорить, Марк. Наедине. Аля, отнеси фрукты девочкам на пост. Корзина не сильно тяжелая? – это она спрашивает у Марка, он смотрит на меня.
Глаза совсем темные. Вспоминаю, как первое время знакомства я боялась смотреть ему в глаза и долго не могла понять, какого они цвета. Зеленые? Серые? Карие? Они оказались зелеными с золотистыми и карими крапинками. Красивые…
– Хорошо, бабушка, сейчас.
– Я помогу Але.
– Не стоит.
Поднимаю корзину – да, приличный вес, но я её беру и выхожу.
Не знаю, о чем бабушка будет с ним говорить. Да и что Марк ей скажет? Будет оправдываться? Или, наоборот, признает вину? Мне не легче ни о одного, ни от другого.
Медсестры на посту принимают подарок, благодарят, предлагают мне угоститься тоже – головой качаю.
Меня снова триггерит – фрукты! Когда-то Марк обожал привозить мне фрукты, кормить меня ананасами, зная, как я их обожаю.
– Ты такая смешная, когда их ешь. Как ребёнок. Хотя ты и есть…
– Марк! Вообще-то ты мне предложение сделал, а говоришь, что я ребёнок! – я возмущалась, но мне почему-то очень нравились его слова тогда.
Наверное, любой психолог сходу бы оценил моё поведение, расписал бы психологический портрет, выдал бы диагноз. Что-то вроде того, что я в Марке искала отца, а не мужчину.
Не знаю, насколько это справедливо. Я любила своего папу, он был лучшим. Возможно, мне и правда не хватало отца, но в Марке я видела прежде всего мужчину. Всегда.
Сильного, властного, такого, который готов взять на себя всё, рядом с которым ты как за каменной стеной.
Может, мне не стоило выбираться из-за этой стены? Как хорошо было бы ничего не знать…
Да-да, жить в мире розовых пони. И плевать на все, что происходит там, за границами этого мира.
– Аля…
Сижу в холле отделения, опустив голову. Мне так плохо, хочется зарыться в теплое одеяло. Не думать ни о чём.
– Аленький, тебе плохо? Врача? – голос Марка царапает что-то внутри, сердце кровоточит.
Почему я вспоминаю только самые сладкие, нежные моменты с ним? От знакомства и дальше? Почему только самое-самое сладкое?
Может, потому что другого не было?
Поэтому теперь так больно?
– Аля…
– Всё хорошо. Я пойду к бабушке.
– Зайди ненадолго. Ты же помнишь про вечер?
– Марк, какой вечер? Бабушка в больнице! – я не смотрю на него, не могу!
– Аля, я понимаю, но тут за ней присмотрят, тут лучшие врачи, а мы… Ты нужна мне сегодня.