Кибердемоны. Призрак

Зимин Дмитрий

Сутулясь, натянув капюшон до самого носа, он вышел на проспект. Лучше сдаться копам, чем еще раз пережить такое. Ебись оно всё конём.

Временами он сомневался, что находится здесь. Временами казалось, что он лежит дома, в своей Ванне, а это - новая, усовершенствованная многопользовательская игра...

Только вот нога почему-то болит, как ненормальная.

Мирон перевязал рану оторванной от собственной майки полосой, и при ходьбе она больно врезалась в мышцы и всё время норовила сползти.

Яркий свет фонарей, спрятанные

под масками из нанопоры лица - надо и ему раздобыть такую - Мирон бездумно шел, приближаясь к Арбату. Повязка всё-таки сползла и рана открылась, но он решил не останавливаться. К чёрту всё.

К чёрту этого злоебучего Платона с его вытребеньками, к чёрту Технозон, к чёрту мамашу-алкоголичку... Он должен подумать о себе.

– Господин Орловский?

Шорох шин по асфальту звучал беспрерывно, он к нему привык и перестал обращать внимания, и когда один из мобилей остановился рядом, даже не повернул головы. Не понял, что обращаются к нему.

Мобиль был большой - не стандартное такси, а лимузин. Такие обычно заказывают подвыпившие компании. В глубине угадывалось одна, две, три фигуры...

Глава 6

А когда окочуришься, твоё тело просто выбросят в космос. Такие дела.

– Господин Орловский?

В тёмном салоне светились только белки глаз. Ничего другого - лиц, волос, одежды - видно не было.

– Идите на хрен.

Он прибавил шаг.

– Мы от вашего брата.

Медленно двигаясь вдоль обочины, мобиль походил на кита-убийцу.

– Тем более.

Он стал хромать. Шел и чувствовал, как по ноге течет кровь.

– Вам нужна наша помощь, господин Орловский.

– Ничего мне, нахрен, не нужно!
– в машине сидели чёрные, и вроде как нужно попридержать лошадей, не нарываться на грубость, но Мирону было всё равно.
– Ни от вас, ни от моего ебучего братца.

Он остановился и в упор посмотрел в глаза ближайшему негру, одетому в стэллс-костюм. Ткань сливалась с покрытием мобиля, оставляя на виду только руки и лицо. На указательном пальце негра поблескивала печатка. Какой-то белый сплав, платина или титан.

– Меня чуть не убили. Вашу мать, я сам чуть не стал убийцей!
– он почувствовал, что ногти впиваются в ладони и разжал кулаки.
– Думаете, это охуенно круто, да? Реал-квест, мать его. Но с меня хватит. Так и передайте. Моему брату, Уммону, Акире, Технозону и всем остальным ублюдкам, кто там еще придёт по мою душу. Играйте в эти игры сами. Я возвращаюсь домой.

Сжав зубы, Мирон захромал по раскисшей каше из снега и грязи. Из раны текло, как чёрт знает что, он чувствовал, как ниже колена потёки крови примерзают к джинсам. Ну и хрен с ними. Сейчас он найдёт точку общественного выхода в Плюс, закажет такси и покатит к Ульям. Плевать, что нет денег. Возьмёт

в долг, потом отработает в Нирване.

Приедет, напустит полную Ванну геля и плюхнется в неё с головой. На ближайшие сто часов.

– Вас разыскивает полиция, - донеслось до его ушей сквозь шелест покрышек. Мобиль всё так же ехал рядом.

– Что?

Он слышал, что сказал негр. Просто это не укладывалось в голове. Может там, где на него наткнулись Хирурги, всё-таки были камеры?..

Негр достал планшет и взмахом ладони активировал новости. Над плоской поверхностью появилось трехмерное изображение головы Мирона. Снимок был сделан сегодня, он узнал кожаную куртку, которую бросил в подворотне вместе с остальным барахлом.

– Здесь сказано, что вы - опасный кибертеррорист. И что вы запустили вирус, который поражает людей в Нирване.

– Это не правда!

– Так говорят новости, - пожал плечами черный и убрал планшет.
– На улице вас схватят в ближайшие семь минут. В Улье вас ждет засада. Ваша мать и её сожитель уже дают показания, - он смотрел на Мирона и скорбно качал головой, вверх-вниз, как болванчик. "Такие дела, брат, вляпался ты по самые помидоры" - Так что, вам всё еще не нужна помощь?

Чуть выше по проспекту взвизгнула полицейская сирена. Негр вздохнул, и потянулся, чтобы закрыть дверцу мобиля.

– Стойте, - Мирон сделал шаг к обочине.
– Я... я с вами.

К удивлению Мирона, мобилем управлял человек. Салон был большим, на два, расположенных напротив, дивана. В углу одного, причём спиной к движению, сидел водитель. На голове - расширенная версия наушников-Плюсов, обнимает верхнюю часть черепа и спускается на глаза. В руках водителя джойстик. Как в авиационном симуляторе "Пёрл-Харбор-2000".

– Отключайте маскировку, ребята. Нашему гостю неуютно, - сказал негр, который впустил его в машину.

В салоне зажегся неяркий свет, на Мирона уставились три пары глаз.

– Я Соломон, - сказал тот, что говорил с ним на улице.
– Справа - Давид, слева - Голиаф. Водителя зовут Саул.

Мирон молча кивнул - как бы всем, и никому в отдельности.

– Откуда вы знаете моего брата?

– Он - Пророк. Моисей, который ведет нас к Свету.

Это сказал Давид. Так, будто повторял заученную истину. Но повторял с душой, как бы в неё веря. Соломон улыбнулся.

– Мы очень уважаем вашего брата, господин Орловский.

– Мирон.

– Мирон, - кивнул черный.
– И часть этого уважения переходит на вас. Это чтобы не осталось недопонимания, - он еще раз кивнул.
– Поэтому мы поможем вам встретиться с Уммоном.

– Кто вы такие?

Слишком много у братца должников. Алика, эти вот чёрные... И когда он успел?

– Мы - Братство, - теперь заговорил Голиаф.

Стэллс-костюмы, хотя и выключенные, выглядели, как сгустки тьмы - они будто впитывали свет крошечной лампочки под потолком мобиля.