Колесо в заброшенном парке

Федоров Антон

— Стас, ну ты барыга! — с укоризненным восторгом воскликнул Вовка, быстро подставляя к горлышку стакан.

— А что, немного шампанского нам не повредит. Крепче все равно ничего не будет. Я не ханжа и не собираюсь повторять подвиг Модеста Петровича.

— Мусоргского? — уточнил Вовка.

— Его самого… В плане выпить-закусить он был мужчиной справным. Но, дописав до середины «Хованщину», выпил в очередной последний раз и решил безотлагательно завязать.

— Успешно? —

Вовка не скрывал улыбки.

— Сомневаюсь. Дописывал уже Римский-Корсаков.

— Да, Стас… Чувствую, в истории музыки ты поднаторел.

— Я вообще талантливый, — согласился Стас.

— И скромностью не страдаешь. Ну, за твои многочисленные таланты!

Выпили за таланты.

Гражданская

— За мальчишек я беспокоюсь, — сказал Стас, глядя в окно.

— Я тоже, — ответил Вовка. — Даже не знаю, что и придумать. Как они тут без нас? Эх, вот бы и их в эту командировку записать…

— Ну, во-первых, скажи спасибо, что я записал тебя. Во-вторых, работать в их присутствии мы там однозначно не сможем — сам прикинь…

— Между прочим, один из них мог бы помочь с переводом.

— У нас для этого будет русскоязычный Сарачено и наш с тобой английский.

— Ах, да… Ну, за нас, полиглотов!

Красный Балтиец

За окном наблюдалась густая рельсовая развязка локомотивного депо «Подмосковное».

— Гляди, Стас, семафорик с синим огоньком.

— Вижу. Вот ты мне скажи — на железной дороге семафоры или светофоры?

— Не знаю, — растерялся Вовка. — Как-то не задумывался. Семафоры, наверное…

— А я где-то читал, что семафоры — это такие поднимающиеся и опускающиеся штуковины вроде шлагбаумов. Только маленькие. А светофоры — те, что светятся.

— Может быть. Да какая разница. Я как-то привык, что если на железной дороге, значит — семафор. Пусть так и будет. Знаешь… когда я вижу синие огни у рельсов, я всегда им мысленно подмигиваю, — неожиданно для себя признался Вовка, глядя в окно.

— А зачем?

— Не знаю… — Вовка слега смутился. — Мне кажется, они приносят мне удачу.

Стас улыбнулся. Это была добрая и понимающая улыбка. В такие моменты он очень ценил доверие своего лучшего друга.

— Родные места, — протянул Вовка, любуясь пейзажем за окном.

— Ну, тогда за малую родину! — поднял свой стакан Стас. С глухим пластиковым звуком бокалы соприкоснулись.

Ленинградская

— Ладно, Стасич, рассказывай, что ты нарыл в спецхране. Я же вижу, тебя просто распирает.

— Пораспирает-пораспирает и перестанет. Похоже, это тебе не терпится

узнать.

— Конечно, не терпится — зазвал меня в какую-то мухо… глухомань, ничего толком не объяснил, а теперь ломается.

Стас нахмурился.

— Я тебе не девка, чтобы ломаться…

— Эй, не вздумай обидеться!

— Ладно… давай лучше выпьем.

Покровское-Стрешнево

— Погляди, вокзальчик напоминает маленькую мечеть с минаретом. Вон полумесяц на шпиле.

— И правда! Разве здесь жили мусульмане? Ты, Вовка, как абориген должен знать.

— Да нет. Просто стилизация под восток. А религия в здешних местах всегда была православная! Это я тебе говорю уже не как абориген, а как историк… Тут всегда было много церквей и монастырей. Вон посмотри, на другой стороне реки церквушки виднеются. Да не туда смотришь. Вон там!

— Погоди-погоди. Мне это место смутно знакомо…

Поезд шел по тонкому мосту над шлюзом.

— Что, опять дежа вю? — съязвил Вовка.

— Вот! Балкончик! Он был на фотографии с мальчишками. Они сидели на нем и болтали ногами.

— Что, прямо на фотографии болтали?

— Вовка! Не умеешь говорить гадости — лучше не берись.

— Я научусь, Стасик, обещаю. Годам к сорока…

— Я не доживу.

— Я тебе не доживу!

— А ты как думал? — Стас принялся загибать пальцы. — Виральдини умер. Бетховен умер. Мусоргский… ну, сам знаешь. А я, значит, буду вечно живой? Как Лукич, да?

— Ну, раз так… давай за твое здоровье и долголетие!

Тушинская

— Кстати, о монастыре близ села Манихино… мы как раз туда едем.

— Женский! — оживился Вовка.

— Вовочка… шуточка-то заезженная. Собственно, никакого монастыря и нет давно.

— Жаль…

— Его большевики еще в двадцатые годы с землей сровняли.

— Ну, это дело известное…

— Хорош перебивать! В восемнадцатом веке в этом монастыре жил старец Антоний. Помнишь записку, что выпала из твоего клавира? Похоже, Харченко тоже копал в этом направлении…

— Погоди… Какой клавир? Куда копал? — спросил Вовка.

— Да не клавир копал, а Харченко! Я же тебе объясняю…

— Ну, тогда за взаимопонимание! — перебил его Вовка.

Трикотажная

«Станцию «Трикотажная» поезд проследует без остановки», — любезно сообщил громкоговоритель.

— И пес бы с ней, — вежливо ответил ему Стас. — Так вот, об этом старце было целое исследование некоего Вадима Козко. Он писал его на газетных полях, которые потом скрепил кусочком колючей проволоки.