Конечная остановка
Шрифт:
Славя хмурилась и притопывала ногой, сейчас она была похожа на Ольгу Дмитриевну, только ростом не вышла, а в целом вылитая вожатая.
— Ну, что ж теперь поделать, — хлопнул я руками.
— Ладно, — девочка немного отошла. — Идём, поздно уже.
На середине пути солнце уже отбрасывало последние лучи, погружая мир в темноту непроглядной ночи. Поля выглядели — мягко сказать жутко, где-то вдали слышалось жалобное завывание собак и гулкое уханье сов.
До деревни добрались, когда ночной мрак пробивали лишь редкие фонари, да свет в некоторых
— Устала? — Я взглянул на задумчивую Лену.
— Немного, — она легко улыбнулась. — А ты?
— Даже не знаю, — пожал я плечами. — Совсем ничего не хочется, но усталости не чувствую.
— Давай встретимся на крыльце, через минут двадцать.
— А что мы будем делать? — Я даже не представлял, чем можно заниматься в такое время.
— Придумаем что-нибудь, — глаза несвойственно игриво сверкнули, и девочка удалилась на второй этаж.
Через минуту я сидел в своей комнате и смотрел на периодически мигающий фонарь на улице. В голове у меня было пусто, мысли совершенно отказывались находиться, я просто и глупо уставился на неисправный источник света.
Через какое-то непродолжительное время, я зачем-то достал из тумбочки дневник Кусева и спустившись по лестнице, вышел на крыльцо. Вокруг ярко горящей лампы крутилась мошка, холодный воздух пробирал до костей и хорошо освежал.
Я уселся на ступеньку, открыл случайную страницу и снова принялся читать оттуда выдержки. Сегодня я не воспринимал информацию, я зачитывал текст будто заклинание в надежде, что сейчас что-то измениться. Но ничего не менялось.
Просидел так ещё минут пятнадцать, как вдруг из здания вышла Лена. Я поспешно спрятал дневник под рубашку и повернулся к ней. Девочка накинула какую-то старую потёртую куртку коричневого цвета, руки она спрятала в карманы.
Лена села рядом и устремила взгляд на всё ещё затянутое тучами небо, она не говорила, просто сидела и смотрела вверх. Ни с кем иным я бы не высидел столько времени, не проронив ни слова, но с Леной необходимость в этом отпадала.
Время шло, а мы так и не начали беседы, нам было хорошо и без неё. Зачем отвлекаться на пустословие, когда мимика, жесты и взгляды говорят куда о большем нежели никому не нужные слова и вопросы.
Мы уже собирались уходить, как в друг напротив появился тот самый незнакомец, который схватил меня прошлой ночью.
— Парень, — тихо проговорил он. — Книжку покажи.
— Что? — Я развернулся к нему.
— Ты тут любопытное чтиво читал, — голос у мужчины слегка дрожал. — Можешь показать.
— Вы следили за мной?!
— Прошу тебя, покажи, — взмолился он.
— Сём, что происходит? — Лена взволновано смотрела на меня.
— Ничего я вам показывать не собираюсь, — я снова развернулся и уже открыл дверь, но вдруг незнакомец вновь окликнул меня.
— Ты ведь разгадки ищешь? — Таинственно
— Кто вы? — Я вновь повернулся, но теперь был заинтригован.
Лена держала меня за руку и пыталась затащить обратно в корпус, но я противился.
— Покажи книгу, — он протянул руку.
Я неуверенно достал из-под рубашки дневник и протянул его человеку. Он лихорадочно принялся листать страницы, глаза его стали бешеными от страха, руки задрожали.
— Я же просила тебя их сжечь! — Завопила Лена. — Ты обещал!
Незнакомец поднял на меня взгляд полный безумия, казалось будто он увидел привидение, или инопланетян. Мужчина продолжительное время смотрел на меня, а затем спрятал дневник за пазуху и позвал.
— Идём, разговор есть, — он махнул рукой.
— Нет! — Крикнула девочка и яростно дёрнула меня в сторону двери. — Уходите! И не возвращайтесь больше! Иначе я всё отцу расскажу!
— Лена, послушай, — тихо зашептал я. — Мне нужно с ним поговорить, прошу тебя, идём
— Что, в ГУЛАГ захотел?! — Она злилась, но при том была жутко напугана. — Мало проблем с моим отцом?!
— Лена, это единственная возможность что-то выяснить, — я жалобно посмотрел на неё. — Доверься мне.
— Это ловушка Сём, — злость её сходила на нет. — Они тебя скрутят и расстреляют!
— Семён, — раздался голос незнакомца. — Ты в безопасности, я не причиню вам вреда.
— Лена… — Вымолвил я в последний раз.
Дом незнакомца оказался самым крайним — старое строение с прохудившейся крышей, грязными окнами, покосившимся забором, облупившийся краской и почти ушедшим под землю крыльцом.
Мужчина запустил нас внутрь, завёл на кухню и включил болезненно белый электрический свет. Посреди кухни стоял круглый стол, у стены старенькая русская печка, газовая плита на небольшой стойке, скрипучий диван и пара деревянных стульев.
Хозяин дома бросил книгу на стол, поставил на плиту грязный алюминиевый чайник и кинул на нас всё такой же безумный взгляд.
— Где вы это достали? — Тихо, полушёпотом спросил он.
— Я не думаю, что вы поймёте, — промямлил я.
— Да, теперь я много не понимаю, — он заходил кругами. — Сначала ты, а теперь и этот дневник, чёрт бы его побрал.
— Вы что-то знаете о нём, — я недоверчиво посмотрел на человека. — Кто его автор?
Лена вцепилась в меня и не отпускала всё это время, в её глазах читался непередаваемый словами ужас.
— Знаю ли я? — Мужчина еле заметно усмехнулся. — Это мой дневник!
Я не знал, что ответить, смог лишь издать удивлённое кряхтение, я буквально потерял дар речи. Передо мной находился человек, знающий точные ответы на мои вопросы, тот кого я всё это время искал.
— Вы… Вы Сергей Кусев — тот самый чекист?
— Я уже давно не служу в КГБ, — он схватил книгу и потряс ей перед нами. — Но я его сжёг, всё сжёг!
— Мы видели ваш дом, я находил ваш маузер, мы заходили в ваш подвал.