Корсар

Манило Лина

А если в этот раз всё закончится гораздо хуже? Если с Роджером что-то случится? Гоню от себя эти мысли, потому что думать об этом невыносимо, до дрожи, до головокружения. И самое ужасное, что я ничего не могу с этим сделать, не могу помочь Роджеру избавиться от этого груза ненависти и боли, который тянет его на дно.

Мне надо с кем-нибудь об этом поговорить, кто знает Роджера лучше меня, кто сможет как-то на эту ситуацию повлиять. Или просто выслушает и поймёт. Одной мне трудно.

— Извините, — хлопаю по обивке водительского сидения и ловлю в зеркале

удивлённый взгляд таксиста. — А вы можете меня в клуб “Бразерс” отвезти?

Идея в голове сформировалась как-то молниеносно, но, озвучив её вслух, пугаюсь. Вдруг делаю что-то не так, и мне там будут не рады?

— Что в этом месте забыла такая хорошенькая девушка? — передёргивает плечами, но машину разворачивает.

— Неважно, — отмахиваюсь и отворачиваюсь к окну. Нет никакого желания отвечать на дурацкие вопросы, ответы на которые никого не касаются, кроме меня.

Таксист хмыкает, но больше ничего не спрашивает и это к лучшему. К чему все эти разговоры, если так муторно на душе? Только настроение портить.

Иногда судьба сталкивает лбами людей, у которых не было ни единой причины встречаться. Но вдруг, совсем неожиданно они становятся близкими настолько, что уже и не разорвать ту призрачную нить, так внезапно натянувшуюся между ними.

Я не могу сказать точно, когда поняла, что люблю Роджера. Тогда, когда он водил меня на экскурсию по трекам, а потом держал крепко в своих объятиях, не давая удариться в панику из-за глупого лихачества Артёма? Или когда приехал по первому зову? А может, когда впервые поцеловал? Не знаю, да мне и неинтересно. Но чувство это, наполняющее светом и теплом изнутри, не даёт опустить руки. Ради него, ради того, чтобы смог оставить боль в прошлом готова рискнуть очень многим. Всем.

— Приехали, — говорит таксист, отвлекая от размышлений.

Протягиваю данную Роджером купюру, и, получив сдачу, выхожу на улицу возле байкерского клуба. Несмотря на обеденное время, на парковке сияет хромированными деталями с десяток мотоциклов. Наверное, не стоило сюда приходить, но мне противна мысль сидеть, сложа руки. Надо попытаться хоть что-то сделать. Пусть и без особой надежды.

Открываю тяжёлую входную дверь, молясь про себя, чтобы Викинг был на месте. Вряд ли он помнит меня, но мне очень нужно поговорить с ним. Потому что это важно.

— О, какая девочка, — говорит высокий мужик с длинной светлой бородой чуть не до пупа, преградивший мне путь.

Он примерно одного со мной роста — чуть выше ста семидесяти, но его широкая грудь и внушительное пузо делают его визуально почти гигантом. А ещё у него липкий масленый взгляд и мерзкая ухмылка на губах.

— Извините, я очень спешу, — пытаюсь придать голосу железную твёрдость, но поджилки трясутся, от чего не знаю, на сколько ещё хватит моей выдержки.

— Да прекращай! Посиди с нами, отдохни.

Делаю шаг в сторону, а он протягивает руку и резко хватает меня за запястье.

Настолько отвратительно чувствовать на своей коже прикосновения влажных от пота пальцев, что не сразу прихожу в себя. Мужик тем

временем тянет меня на себя, но я упираюсь пятками в пол, чтобы избежать этой участи — быть пойманной в сеть чужих рук.

— Отпусти, — шиплю, вырывая руку. — Я буду кричать!

— И что, думаешь, сильно поможет? — Наклоняется ниже и меня окружает прогорклый аромат застарелого перегара и пота. Адский коктейль, от которого тошнота моментально подкатывает к горлу. — Пойдём, милая, я ласковый, если будешь хорошо себя вести.

Господи, какой козёл! Но это я тогда, в тёмной подворотне растерялась, сейчас-то я на таком пределе, что лучше не доводить ещё больше, а то может случиться беда.

Открываю рот и ору, что есть мочи, у самой уши закладывает. Воплю протяжное “а-а-а” на одной звонкой ноте, срывая голос. Мужик отпускает меня и отшатывается, а я сползаю по стене, зажмуриваюсь и закрываю уши руками. Только попробуй, упырь, сунуться ко мне, только попробуй.

Не знаю, сколько воплю, точно меня ножом пырнули, но всё-таки силы не бесконечны, и в итоге выдыхаюсь. Открываю глаза, поднимаю голову, готовая в любой момент продолжить ультразвуковое насилие. Если надо и драться могу, я много, на что способна, если меня довести хорошенько.

— Больная на голову, — выплёвывает мужик, презрительно морщится и уходит.

Отлично, действенный метод.

Оглядываюсь по сторонам, и понимаю, что никто будто бы и не заметил сцену, только что разыгравшуюся в помещении клуба. Наверное, завсегдатаи ко всему привыкли, закалённый народ. Сердце в груди отчаянно колотится, и я понимаю, что мне срочно нужен кто-то, способный помочь найти Викинга и не попасть в ещё какую-нибудь беду. Так легко уже могу не отделаться в следующий раз. Осматриваю зал и нахожу взглядом официанта — юношу не многим старше меня. Стремительно направляюсь в его сторону, стараясь не смотреть по сторонам, чтобы не увидеть мерзкую рожу того придурка.

— Извините, — окликаю официанта, а он, завидев меня, расплывается в профессиональной улыбке. — Столик нужен? Или кого-то потеряли?

— Скажите, пожалуйста, начальник ваш на месте?

Парень окидывает меня странным взглядом с головы до ног, а улыбка его становится не столь лучезарной.

— Да.

— А можно мне его увидеть? Мне очень нужно!

Не знаю, за кого он меня принял, но во взгляде читается искреннее удивление. Наверное, не такие барышни, как я, нравятся его шефу, но объяснять что-то нет ни сил, ни желания.

— Можно его увидеть? — напоминаю о себе, а парень неопределённо пожимает плечами.

— Вон он, — указывает рукой куда-то в сторону, а я слежу за порывистым движением. — Бдит на посту.

Издаёт смешок и быстро уходит, оставив меня одну. А я смотрю туда, куда он указывал и правда замечаю Викинга, стоящего на небольшом возвышении и внимательно оглядывающего зал.

Он явно меня не замечает, а орать как-то неприлично. Подхожу ближе и размахиваю руками, чем привлекаю внимание, кажется, абсолютно всех, кроме того, кто мне нужен. Ну, что за гадство?!