Корсар
Шрифт:
— Неплохое было время, на самом деле.
— Наверное, — говорю, потому что не знаю, что ещё можно сказать в этой ситуации. Это двор, где он вырос? Или они просто сюда приходили? — В детстве часто бывает хорошо.
— А вон те окна, видишь? — Указывает рукой на дом, а я пытаюсь понять, куда именно мне смотреть. — Вот там, на пятом этаже, слева. Видишь?
Прищуриваюсь, чтобы лучше рассмотреть и всё-таки нахожу взглядом нужные окна. И снова ничего особенного — белые, пластиковые рамы, какие-то занавески по ту сторону
— Да, вижу.
— Когда-то я жил в ней… ну, до всего случившегося.
— О, понятно.
— Я, когда освободился, мать к тому моменту уже умерла, квартиру продали кому-то. Так что порог родного дома, — при этих словах горькая усмешка появляется на его губах, — больше ни разу не переступил. Но иногда сильно тянет, я прихожу, сажусь сюда и пару часов таращусь на окна, точно придурок.
— Ясно…
— Знаешь, зачем тебя привёл сюда?
Пожимаю плечами, отталкиваясь ногами от земли. Качели слегка скрипят, но с каждой секундой раскачиваются всё сильнее, от чего перехватывает дух и хочется взлететь куда-то в небо. И лететь, рассекая слои атмосферы.
— Это, в сущности, связано с тем, почему я напился, — продолжает, а я раскачиваюсь всё сильнее и сильнее. — Ты же просила рассказать, поэтому вот… просто здесь мне становится чуть проще о многом говорить. В общем, Урод жив, я видел его вчера.
Торможу пятками, чуть не лечу кубарем вниз, лишь чудом удерживаясь на сидении, когда до меня доходит смысл этих слов.
— Это твой отчим, правильно? — переспрашиваю на всякий случай, хотя мне и так всё ясно. — Его же ты уродом называешь, да?
— Именно. Я ехал на треки, застрял в чёртовой пробке и вдруг увидел его в салоне обшарпанного внедорожника. Лишь на несколько мгновений, но этого хватило. Не поверил сначала, подумал, что померещилось, но всё-таки это был он.
— Ты же думал, он умер… — единственное, что удаётся выдавить из себя.
Спрыгиваю на землю и начинаю расхаживать из стороны в сторону, потому что так всегда, с самого детства легче думается.
— Ага… я не выдержал, — продолжает, глядя на окна уже чужой квартиры. — Поехал к Викингу, потому что должен был выяснить, почему врали столько лет. Я должен был, понимаешь?
— Они?
— Отец и Викинг, — вздыхает и переводит на меня взгляд, в котором слишком много боли. — Они хотели как лучше, я понимаю, но ложь от этого меньше не становится. И это, мать их, меня убивает!
Последнюю фразу он почти выкрикивает и бьёт кулаком по железной трубе, к которой крепятся качели. Раздаётся глухой звук удара, лёгкий звон и шипение Роджера, потому что, наверное, слишком сильно ударил.
Подхожу к нему, беру его руку в свою и прикладываю её к сердцу.
— Я люблю тебя, — говорю единственное, что считаю уместным в этой ситуации. Всё равно никаких слов больше не смогу для него найти.
Роджер смотрит на меня несколько мгновений,
— Ева-а, — протягивает, упираясь лбом в мой, а дыхание из груди вырывается натужно, с нездоровыми хрипами. — Ты единственная за всю эту долбанную жизнь готова принять меня со всем тем дерьмом, что я таскаю в себе.
Он целует меня в макушку, а я закрываю глаза, чтобы не растерять то тепло, что плещется внутри.
— Родя, сынок, — раздаётся совсем рядом, а я чувствую, как напрягается Роджер. Словно закостенел при звуке этого голоса.
— Отец… — выдыхает, а я отстраняюсь.
Оглядываюсь и вижу перед собой немолодого мужчину, невысокого и довольно стройного, с зачёсанными назад седыми волосами. Ему, наверное, лет семьдесят, может, чуть меньше, но в почти чёрных глазах горит такая жажда жизни, что почти сразу забываешь, что перед тобой — весьма немолодой мужчина.
— Мне Витя позвонил сегодня, — произносит низким уверенным голосом. — Я приехал поговорить.
— Какая честь, — усмехается Роджер, глядя на отца. — Аж все дела свои бросил, жену молодую одну рыдать оставил и к сыну примчался. Я прямо тронут. До глубины чёртовой души.
— Не ёрничай, Родя.
— Посоветоваться забыл.
Они совсем не похожи, но есть в них нечто общее: внутренний стержень и сила, которой не выходит сопротивляться.
Пытаюсь отойти в сторону, потому что кажется: я здесь точно лишняя. Им определённо нужно поговорить наедине, мне лучше поехать домой и убрать наконец осколки. Но Роджер удерживает на месте, сжимая пальцами предплечье так сильно, что, наверное, след пальцев останется.
— Как ты меня нашёл? — спрашивает Роджер, а в голосе звенит сталь.
— Витя сказал, что ты обо всём узнал… я звонил тебе всё утро, но безрезультатно, телефон выключен. Домой к тебе заехал, но и там тихо.
— И ты сунулся сюда, да?
Отец хмурится, но молчит, лишь кивает. На его холёном лице, на миг отражаются эмоции, но мужчина быстро берёт себя в руки. Только в глазах мелькает непонятное выражение, объяснения которому найти так и не удаётся.
Одно я поняла точно: между этими двумя всё далеко не просто.
— Я знал, что ты можешь быть здесь… сегодня.
Это последнее слово, как уточнение, заставляет Роджера вздрогнуть.
— Поговорить, значит, хочешь? — задумчиво спрашивает Роджер, поглаживая бороду. — А может быть, я не хочу. Рассматривал такой вариант?
— И я не могу тебя заставить… никогда не мог. Но ты попробуй хоть раз в жизни наступить себе на горло. Я же с миром пришёл.
— С миром — это хорошо, — усмехается Роджер, а я вздохнуть боюсь, когда такой силы напряжение невидимым канатом протянулось от отца к сыну. — Ладно, пошли в бар, пообщаемся, так сказать, на нейтральной территории.