Космический маразм
Шрифт:
– Да везде. Вот где ни копни – корабль. Так что бери лопату и копай, если надо. Сейчас-то уже не так строго, никто не осудит.
– А у вас нет лопаты? – спросил я.
– Нет, – ответил Пахом. – А у тебя разве нет? Вон же у тебя на виске след от лопаты.
– Откуда вы знаете, что от лопаты? – насторожился я.
– Я много чего знаю. Не меньше твоего Хьюго, – Пахом внезапно нахмурился. – Ну, ладно, бывай.
Он прошёл мимо меня к остановке, которой вроде бы пару минут назад здесь и не было, и запрыгнул на подножку проезжающего трамвая.
– А лопату, –
– Спасибо! – крикнул я, хотя не очень надеялся, что за углом на самом деле окажется супермаркет, а в нем – лопата. Там что угодно могло оказаться, за этим углом.
Вот вы, читатель, наверно, думаете, как это вообще – ощущать себя в маразме? Необычно, прямо скажем. Попробую объяснить. У нас в университете на лекциях есть такое развлечение. Нарисует кто-то на столе поезд и напишет: "Кому скучно, пририсуй вагончик". А поскольку многим скучно, то через несколько дней уже огромный состав получается, в несколько рядов, зигзагом на весь стол. А кто-то думает, что рисовать на столе нехорошо, и вагончик не рисует. Или ему не скучно, он лекцию слушает. Так вот – я себя в маразме ощущал как раз именно тем, не нарисованным, вагончиком. Вроде бы я должен быть, а вроде и не я, и вроде я есть, да не совсем.
Однако, завернув за угол, я увидел огромное деревянное строение на сваях, а в его центре надпись "Супермаркет", высокие двустворчатые двери, обшитые мехом, и свисающую с них бороду до земли, которая представляла собой замаскированную лестницу.
Я, пока сие чудо природы не исчезло, поспешно взбежал по лестнице и протиснулся в мохнатые двери. Передо мной предстал огромный зал, заваленный товарами в достаточно произвольном порядке. Кое-где продукты и вещи лежали на полках, где-то на тележках, а в основном валялись на полу как ни попадя. Шарить в этой куче в поисках лопаты было бы нелёгким занятием, поэтому я поискал глазами продавца.
Она тут же оказалась рядом – миловидная женщина средней упитанности со светлыми волосами, которые были уложены аккуратными волнистыми локонами.
– Чем могу помочь? – участливо поинтересовалась она.
– А есть у вас лопаты? – спросил я.
– Есть, конечно. Вам какую? "Примус 2000"?
– Это что-то из Гарри Поттера? – переспросил я. – Извините, не читал. Мне что-нибудь попроще, лишь бы копала.
– А, – разочарованно произнесла продавщица. – Тогда вот, – она извлекла из-за ближайшего к нам стеллажа блестящую лопату с металлической ручкой, на штыке которой запеклась кровь. – Стандартная модель, ЦПКТБ-2. 300 рублей. Возьмёте?
Я, сглотнув слюну, принял лопату из её рук. Несомненно, это была та самая лопата. Я мог спросить, откуда она в магазине, но большого смысла в этом не видел. Конечно, продавщица бы рассказала, что лопату ей завещал покойный дедушка, а поскольку он так и не помер, то и лопата ему теперь ни к чему.
– Она же бывшая в употреблении, – вздохнул я, указав на кровь.
– Вы просили подешевле, – напомнила продавщица. – Копать она может. Вам же это нужно?
– Хорошо, – я расплатился и вышел на
Мимо, распевая песню "Раммштайн", прошагал немецкий патруль в полном обмундировании. Один из фрицев тащил за собой игрушечный самосвал на верёвочке.
Я задумался о том, что мне делать дальше. Лопату я добыл, но что толку? Предположим, я начну копать. Есть некоторая вероятность, что я наткнусь на корабль. Есть вероятность, что он полетит. Есть вероятность, что я добуду для него горючее. И есть вероятность, что на нем я доберусь до Эгозона. Если все эти вероятности перемножить и учесть степень маразматичности, то получится тот самый гулькин нос, которого я заслуживаю со своим знанием теории вероятностей.
Я водрузил лопату на плечо и побрёл вдоль тротуара.
С другой стороны, если подумать, то я ничего не теряю, если попробую копать. В конце концов, ничего особенно трудного нет в том, чтобы откопать корабль. Сколько там Стаханов добывал угля за одну смену? Всё больше по объёму, чем небольшой кораблик.
– Гражданин! – услышал я обращённую ко мне реплику, в очередной раз вздрогнул и опомнился от раздумий. Ко мне приближались два вполне стандартных жирных усатых полицейских в серой форме, один постарше, другой помоложе. Тот, что помоложе, однако, был старше в звании – майор, а пожилой – капитан, хоть и старше.
– Предъявите документы, пожалуйста, – продолжил молодой.
Я несколько напрягся мысленно, но расстегнул сумку и достал все документы, какие имел с собой – паспорт, загранпаспорт, студенческий и военный билеты. Майор стал листать и придирчиво рассматривать каждую страницу, шевеля пухлыми лоснящимися от жира губами.
– Что-то случилось? – поинтересовался я.
– Пока нет, – ответил майор. – Но только потому, что мы предотвращаем. Вы для чего лопату несёте?
– Корабли космические откапывать, – ответил я, решив на всякий случай не врать.
– Корабли? – уточнил майор. – Откапывать? Стало быть, из-под земли?
– Ага, – ответил я, и заметил, как капитан сбоку от моего плеча улыбается недоброй улыбкой.
– А кто же их туда закопал? – спросил майор.
– Местные жители, – ответил я.
– Стало быть, корабли не ваши? – переспросил майор.
Я густо покраснел и начал мямлить.
– Ну, да, то есть, нет. Они не мои, но они закопаны за ненадобностью, а двадцать пять процентов каждого принадлежит мне как владельцу лопаты.
– Ага, – кивнул майор, складывая документы в аккуратную стопочку, но, судя по всему, не собираясь их мне пока возвращать. – Стало быть, лопата ваша.
– Моя, – подтвердил я.
– А кровь откуда?
– Э… – я замялся. – Кровь тоже моя.
– Замечательно. И как вы умудрились пораниться? – Майор уставил в меня свой осоловелый взгляд, и мне на мгновение показалось, что он слегка нетрезв.
– Это не я, – ответил я. – Меня стукнули по голове.
– Вашей лопатой? Дайте-ка её сюда.