Леди с дефектом
Шрифт:
Я не отрывала взгляд от хозяйки закусочной. Определенно хозяйка, теперь это стало очевидным как день.
— Сестра, — вопреки всем моим ожиданиям она подняла руку и ласково погладила меня по волосам, — мне знакома твоя боль…
— Вы, наверное, обознались, — махнула я головой, отгоняя наваждение и вспоминая начало своей выдуманной истории. — Я журналистка, Мэй Френси, из газеты "Бьорнские хроники".
Хозяйка смотрела прямо в глаза, поэтому я быстро развернула сложенную пополам газетку и ткнула в имя на одной из страничек.
— Сейчас
Пьяный посетитель рядом подслушивал наш разговор.
— Ха! — рыгнул он в мою сторону, — ночлег здесь выйдет в копеечку, уж не гостиница. Платить-то готова, цыпа?
— Конечно, — сжав зубы, я как можно шире улыбнулась и похлопала по мешочку камней на ремне.
— Опасно держать добро за поясом, — усмехнулся пьяница, — стырят!
Я поежилась от то ли угрозы, то ли смешка. Какой же отвратительный запах у него изо рта, хоть волком вой!
— Думаю, это согласие, — хозяйка подбодрила взглядом, — хочешь покажу комнату?
— Так быстро? То есть…
Вырвалось вслух. Не ожидала, что такая нелепая история о журналистке сработает. Ведь до деталей продумала!
Меня провели на второй этаж, где помимо хозяйских комнат было несколько для гостей. Скинув плащ, я скорее перепрятала мешочек с камнями, мало ли. Пора отправляться поддерживать легенду, чем я и занялась.
А картина представлялась странная. Еще полгода назад про это заведение отзывались хоть и положительно, но скромно. Никаких шумных посиделок здесь не устраивалось, да и места было не так много. Пекарь занимался своей непосредственной работой, а его жена, по словам старшей официантки, всегда была за его спиной. И все, как один, описывали хозяйку, как тихую девушку, боящуюся громкое слово сказать. Как тень она ходила за мужем и сдувала с него пылинки. На публике не показывалась, из кухни не вылезала и все в этом духе.
Я качнулась на стуле и глянула на хозяйку, эффектно расхаживающую от одного столика к другому, жизнерадостную и улыбающуюся. Слова старшей официантки совсем не увязывались с реальностью.
— Так что же, — я потянула уже остывшее какао и обратилась к собеседнице, — говорите, хозяйка сильно изменилась? Не знаете, что случилось?
Официантка, преисполненная важностью, раздулась и обратилась в шепот.
— Год назад нашу госпожу, — она сделала выразительную паузу, — похитили!
— М-м, вот как, — верилось с трудом, особенно по манере рассказывать. Эта дама явно приукрашивала.
— Зуб даю, похитили! — встрепенулась она, увидев мое сомнение. — Вот прямо ночью выкрали! Всеми силами искали, ох, как господин переживал! Но та пропала, как пить дать. На пятые сутки сама вернулась, вся в синяках, избитая,
— Да-да, я поняла, — оборвала я тираду официантки, — вы говорили, что хозяйка изменилась…
— Дак вот после того случая и изменилась! И полгода не прошло, как расцвела, а осанка-то, а походка! Ты погляди только, превратила нашу пекарню в культурную закусочную. Уж не знаю, что там стряслось, но нам простым рабочим только счастье да помощь от такой хозяюшки.
— Спасибо, это очень интересная история, — я улыбнулась смущенной официантке, — только ты мне все про хозяйку рассказывала, а про хозяина ни слова. Что о самом пекаре скажешь?
— Да что тут говорить, — женщина вмиг осунулась, — жена хозяйство в свои руки взяла и тот… спился он, в общем. Души в ней не чаял, а сейчас только плачет да пьет. Кто этих мужиков поймет.
Я проследила за взглядом Риты и не поверила своим глазам. Тот пьяница, что грозился украсть мои камни, и есть хозяин пекарни на Виноторговой улице. Восседающий за барной стойкой мужчина был скорее похож на обросшего бездомного, чем на хозяина. Отбросив предубеждения на его счет, я вгляделась в лицо. Да, официантка была права… Красное и опухшее оно было не только из-за алкоголя. Под каждым глазом красовались мешки с почти стертой кожей от соли. Он плакал даже сейчас, печально наблюдая за своей женой и выпивая очередную рюмку спирта.
— Здравствуйте…
Незаметно для себя я оказалась сидящей напротив пекаря.
— А… — протянул он, — добро за поясом. Чего надо?
— Я журналистка и пишу…
— Мне плевать.
Мужчина махнул рукой в мою сторону, но равновесие его подвело, и он свалился со стула. Я вскочила, чтобы помочь, но он снова замахал руками.
— Жалеешь меня? — спросил он, когда с трудом уселся и снова потянулся к рюмке.
— Вы не выглядите как хозяин закусочной.
Пекарь засмеялся, хотя в нашем разговоре не было ничего веселого. Это был смех разочарованного человека, тонущего в собственной лодке.
— Теперь она хозяйка, — он ткнул пальцем в свою жену, — вон та ведьма!
Я поперхнулась последним глотком какао. Уж как-как, но назвать ведьмой эту добродушную женщину язык не поворачивался.
— Это ваша жена!
— Нет… теперь нет, — покачал головой мужчина, — это не моя Маргарет. Она выглядит, как моя жена, но я-то вижу. Ведьма! Все из-за того лорда, это все он… Тот лорд мучил ее, она рассказывала ночью… Как душил и истязал… Моя дорогая Маргарет…
Чем больше он говорил, тем больше его слова сливались с пьяным бредом. Было жаль этого мужчину. Как только началась истерика, одна из официанток подбежала и начала успокаивать своего господина.