Лего

Акунин Борис

— Всё. Или ничего. Зависит от вас.

А вот эта многозначительная «захадочность» уже отдает провинцией, подумал он.

— Алё, Баба Яга, ближе к делу.

— К какому делу?

Она смотрела вопросительно.

— Блин, ты же call-girl, девушка по вызову! — начал раздражаться Сандр.

— А-а. — Опять рассмеялась. — Вы не поняли. Это не меня вызывают. Это я вызываю. И подождите переходить на «ты». Сначала нужно определить: всё или ничего.

— И как же вы это определяете? — насторожился Сандр. У него опять возникло подозрение, что это всё-таки контакт. Какой-нибудь креатив остроконечников, они обожают возводить турусы на колесах.

— По руке. Покажите ладонь.

Он подошел,

протянул руку.

— Не эту. Левую.

Взяла его кисть ледяными пальцами, потрогала перстень — он был кверху надписью.

— Ну, todo так todo, — сказала Баба Яга, даже гадать не стала. — Садись, добрый молодец. Выпей из ендовы медку да за белy беседушку.

Она взяла со столика резную чашу а-ля рюс, разлила в гжельские чарки желтоватый напиток.

— Знаешь, что такое бела беседушка?

— Нет.

Он понюхал чарку. Пахло травяным. Отпил. Приятный вкус — сладковато-горький, пряный. Немного на «Ягермайстер» похоже.

— Это старинная русская практика. Вроде тантрического секса. Оргиастическая интерреляция без пенетрации. Вам понравится.

— Вы кто? — озадаченно спросил Сандр. — Я понял, что не путана. А кто тогда? И зачем вы сунули мне под дверь карточку?

— Я кандидат филологических наук. Специалист по отечественной литературе. Защитила диссертацию на тему «Автохтонное и апроприированное в русской нарративно-дискурсивной традиции».

— И что? — подумав спросил он. — Какое отношение имеет литература к…

— Прямое! Литература имеет отношение ко всему! — перебила она, вся подавшись вперед. Глаза — они, оказывается, были черные — вдруг зажглись неистовым огнем. — Русская литература — враг России! Погубительница истинной, чистой, неподдельной Руси!

Пушкер моргнул, ошарашенный этакой пассионарностью. А кандидата филологических наук было не остановить.

— Я решила изучать литературу, потому что, если хочешь победить врага, нужно досконально его знать, исследовать все его тайны! Вот все носятся, восхищаются: ах, великая русская литература, ах, это наш главный вклад в мировую культуру, ах, чем бы мы все были без Толстого-Чехова! А мы были бы собою! Русью, а не Вырусью! Знаете, что такое русская литература?

Сандр растерянно кивнул.

— Ни черта вы не знаете! Вы и что такое Русь, не знаете, потому что Пушкин с Лермонтовым заморочили всем головы! Хотя сам Пушкин-то, эфиопское семя, отлично знал! Русь — это на неведомых дорожках следы невиданных зверей! Избушка на курьих ножках, стоит без окон, без дверей! Вот где русский дух, вот где Русью пахнет! Но двести лет назад Европа кинула нам, как нищему в шапку, свой дублон старинный, свою глобалистскую монету: Сервантеса с Шекспиром-Шатобрианом, задудела на своей гаммельнской дудочке, и повела за собой, и утопила. Русь, настоящая Русь соблазнена «развратным, бессовестным, безбожным Дон Гуаном»! Наш дремучий, зачарованный лес застроили коттеджами, проложили повсюду свои сраные аллеи! А Русь не английский или французский парк! Русь — чудище обло, озорно, огромно и лаяй! Но Гоголи, Достоевские, Булгаковы выдрессировали его, как пуделя, заставили ходить на задних лапках! Оттого и все наши русские беды! Душа у нас родная — звериная, лесная-болотная, кикиморная, а дрессировка вражеская, чужая! Из-за этого мы сами себя двести лет грызем, раздираем мясо до крови! Знаете, что такое русский Инь и Ян? Формулу нашей двуединости знаете?

Он помотал головой. Тетка куку, это ясно. Надо бы уносить ноги, пока не покусала. Но Сандр будто оцепенел. Вроде выпил всего пару глотков, а голову покруживало, и ноги отяжелели. Но хорошо было, улётно. Кокса что ли в медок этот намешано?

Он отхлебнул еще.

— Иван-да-Марья. Вот наша русская натурфилософия. Обратите внимание, что между

мужским и женским началом влезло «да». Оно не дает им соединиться. Понятно, что наш Иван — дурак, и Марья — неискусница, но дурацкое дело ведь нехитрое: совокупляйтесь и будет вам счастье. А не могут. Двести лет уже не могут. Чертово «да», втершееся промеж, мешает. Это и есть русская литература!

— Да? — удивился подплывающий Сандр. Ему нравилось слушать звучание хрипловатого, страстного голоса.

— «Да» — это не то «да», каким кажется!

— А ч-что же? — заикнулся он.

— Я называю это «да-фак», сокращение от «да-фактор». Казалось бы, если мужчину и женщину тянет друг к другу и они говорят «да», то через фак должно произойти слияние Инь и Ян, энергетический синтез! Однако этого не происходит. Потому что «да» тут не знак согласия и не синоним союза «и»! Это половинка обрубленного «Дада»! Тайну сто лет назад выдали дадаисты. «Дада» — хвост африканской священной коровы Кру, того самого Золотого Тельца из Ветхого Завета! Тристан Тцара проговорился: «Дада — это Ничто, Ничто, Ничто, стремящееся к Ничему, Ничему, Ничему». А русская литература — это половинка Ничего. Если найти вторую половинку, две половинки сложатся, и превратятся — во что?

— Во что? — блаженно повторил Пушкер.

— В Ничто. Минус помножится на минус, и препона исчезнет. Тогда Русь спасется. Вернется в свой изначальный лес. Иван с Марьей соединятся и произведут на свет тридцать витязей прекрасных. Эта магическая трансмутация предсказана в тайной «Велесовой Книге». Древнеславянский оригинал утрачен, но сохранилось переложение Юницы Моревны, великой русской стихотворицы, современницы иуды Пушкина и бесенка Лермонтова. Превознеся до небес их франковонные вирши, русофобская культурная клака ошельмовала и вытоптала из памяти родниковую лирику Юницы, сокровенной печальницы за Землю Русскую. В «Велесовой Книге» содержится пророчество, над разгадкой которого двести лет бились истинно русские люди. И не только люди…

Со зрением Сандра творились интересные вещи. Лицо кандидата филнаук вдруг заколыхалось, пошло рябью. Сквозь него, быстро сменяясь, проступали какие-то другие лица, но зафиксировать их было невозможно, стоп-кадра не получалось.

— Круто, — пробормотал Пушкер, впечатленный качеством кокса. И отпил еще.

— Пророчество «Велесовой книги» такое:

На Калиновом мосту,

Что разделит берега,

Кинет Лихо в Пустоту

Баба-бабушка Яга.

Сгинет вырусь, сгинет грусть,

И державно, вовсегда,

Полетит Святая Русь

Ниоткуда в Никуда.

— Куда в Никуда? — спросил Сандр. Стихотворение ему ужасно понравилось. Ему всё сейчас ужасно нравилось.

— Туда! Где чудеса, где леший бродит! Русалка на ветвях сидит! Ведь знал, знал, кучерявый выродок, от чего отрекается! За то и будет проклят! — Выпроставшаяся из широкого халатного рукава обнаженная рука жестом боярыни Морозовой воздела два блеснувших кровавым шеллаком пальца к потолку. — Радетели Земли Русской, жившие прежде меня, не могли разгадать пророчество, ибо не пришло время. А ныне оно пришло! Вот он — Калинов мост! — Она ткнула за окно, во тьму, в сторону темного Керченского пролива. — Сакральный мост! Не из тех, что соединяют берега, а из тех, что навсегда их разделяют! Всего только и надо было, что сесть на русском берегу и дождаться, когда мост разделит берега и обе половинки Лиха прикатятся себе на погибель!