Литературная Газета 6276 (№ 21 2010)

Литературная Газета

просто он тогда меня не выдал…

И теперь мне трудно одному.

Я не сторож брату своему.

Приглашаю всех на Колыму…

Я в Москве люблю ходить на небо,

А ещё – в Бутырскую тюрьму…

МАСЛЕНИЦА

В.М.

Кто на Руси не любит шумной казни,

весёлой разудалой русской

казни –

с блинами, и икрой кроваво-красной,

и водкой серебристо-ледяной?!

Гуляй, честной народ,

сегодня праздник,

гуляй, братва, и пей

за сырный праздник.

Царь-батюшка не любит

трезво-праздных,

царь-батюшка сегодня сам такой…

Попеть бы, погулять бы,

побухать бы

и с каждой спелой бабой

справить свадьбу.

Под утро свадьбу, ночью

снова свадьбу.

Чё рот раззявил, наливай полней!

Кто кровь не любит погонять

по венам,

севрюжинку и с хреном и без хрена,

язык русалки к яйцам или к хрену!

Ух, расплодилось по весне дряней…

Как весело, легко снежинки

кружат,

румяных мягких баб головки

кружат.

Из сочных девок груди прут наружу

и набухают солнцем и весной.

И парни, затянув себя потуже,

друг дружку лупят искренне

по рожам,

по красным мокрым и счастливым

рожам.

Ведь праздник, праздник к нам

пришёл домой!

Дудят рожки и громыхают трубы,

и чарочки братаются друг с другом.

Лихой купец целует девок в губы

и самым сочным дарит соболя.

И казнокрад монаху дует в уши

и нищим пятаки бросает в лужи.

Ведь завтра он уже царю не нужен,

башка его не стоит и рубля...

И вот везут по кочкам и ухабам

большую разухабистую бабу,

соломенную фифу, дуру-бабу.

Не баба – смерть уселась на санях.

Её когтит медведь, она и рада.

Цепной шатун-медведь.

И нет с ним сладу.

Он мясо жрёт, пьёт водку

с шоколадом.

И пиво пенно плещется в бадьях.

Вокруг идёт-гудёт война-работа,

храп лошадей и псовая охота.

И мне охота, и тебе охота, –

так получай метлою в левый глаз.

Ну, потерпи, соколик, белый голубь…

Ты победил, – тебя за шкварник –

в прорубь,

глотни с ведра. И голым задом – в прорубь.

И ещё раз. И двести сорок раз…

А праздник разгулялся, шумный праздник,

полнеба подпалил уже проказник.

Он, как жених, красив палач-проказник, –

лишь спичкой чиркнул. И – за воротник.

Он язычком ласкает бабу красным, –

огонь, огонь, ах, как она прекрасна

в страданьях… Кто не любит шумной

казни…

Кто не любил, давно уже привык…

И пьяный попик на корявых ножках

пьёт из горла. И с ним какой-то –

в рожках,

пушистенький – в совсем нестрашных

рожках.

Даёт-суёт хрустящие рубли.

Едят блины и взрослые и дети,

едят блины и «до» и «после» смерти.

У русских – первый блин идёт за третьим.

И за четвёртым – тоже первый блин.

* * *

Грустью я обижен и растрачен –

на тебя, на жизнь, на белый свет.

Я растрачен и переиначен,

бьёт в глаза холодный белый свет.

Это там, где небо было вольно

под крестом могучего орла,

там, где песня-сказка, вспыхнув болью,

по оврагам-кочкам понесла.

Там, где был я верен и уверен

в крепости заветного кольца.

Сердца жар был волчьей страстью мерян

в злых зрачках любимого лица.

И теперь под волчий вой, играя,

как река, – в предчувствии беды –

кровь моя бурлящая дурная

сносит этой крепости следы.

Размыкая ветреные руки

безучастной спутницы-судьбы,

жаркого дыхания разлуки

на твоих губах растут клубы.

Словно с ветки лист – в страну иную –

с губ слетает поцелуя след.

Словно песню спев свою земную –