Лошадь смеется
Шрифт:
— Зачем? — спросил Карин.
— Как зачем? Сдать эту софу. Больше на ней никто спать не будет. А если будет, то ни я, ни ты не будем знать — кто.
— А, может быть, не надо?
— Надо.
— Ну, ладно, раз надо, — сказал Карин, — а на чем я буду спать?
— Купишь что-нибудь менее малиновое на вырученные деньги.
Ника полистала справочник, нашла нужный телефон и позвонила в мебельную скупку.
— Алё! Доброе утро. Все пришли на работу?.. А кому из вас нужна малиновая софа? И модерновая люстра?.. Всем? Правильно… Продается за бесценок. Деньги нужны… Вот прямо сейчас нужны… Сию секунду… Улица Лермонтова,
Скупщики действительно приехали молниеносно. Трое скупщиков вошли.
— Где ваша софа и люстра?
— Вот. Быстренько забирайте.
— А деньги? Кому платить деньги?
— Карин, получи деньги.
У него в доме Ника заразилась общепринятой формой обращения по фамилии. Так к нему обращалась жена. Ника тут же с брезгливостью почувствовала бациллы расхожей матрицы и стала называть Карина — «любимый»… По цвету ее картин легко установить, что слух у нее тоже был абсолютный…
Пока Карин получал деньги и расписывался в квитанции, двое других скупщиков вынесли софу и люстру. Сунув квитанцию в карман, смеясь, следом за ними вышел и третий скупщик… Ника закрыла за ними дверь.
— Черт возьми, — сказал Карин, когда скупщики унесли софу и люстру.
— Печально?
— Нет, — сказал Карин. — Пустовато…
— Вот здесь, на этих стенах будут висеть картины…
— Какие картины?
— Лучшие в мире, которые создаст Ника… Ночь, звезды, море, солнце, весна, водопады и… землетрясение. Портрет повесишь вот здесь, над изголовьем, но без меня…
— А зачем землетрясение?
— Так надо, — сказала Ника. — Вот твоя визитная карточка.
И возвратила ему листок из его блокнота, на котором еще в самолете Карин написал свой адрес и телефон…
— С ума сойти!.. С ума сойти!.. Все, что угодно я мог предположить, но чтобы такое… Кому могло прийти в голову, что на свете и это бывает. Отдать сто с лишним картин… Но в них была вся ее жизнь… Как?
— В них была вся ее любовь к жизни…
— И ты…
— И я…
— То есть…
— Ага… Мадам не учла принципа избирательности, без которого не может быть искусства… Где бы ни появился художник, все, что вокруг него, он наполняет собой… Но в квартире Кариных предметы оставались обычными, словно художник не прикасался к ним… Квартира Кариных была сама по себе, а картины — сами по себе… Они висели на стенах отрешенно. Они были здесь чужие… Принцип избирательности был нарушен. А там, где этот принцип нарушается, надо искать трагедию…
— Значит, ты уже в квартире Кариных понял, что Карин не может быть художником?
— Да.
— Понял?
— Да. Понял.
— А, следовательно, чтобы выставить эти картины, настоящий художник должен быть мертв?.. Вот в чем твоя подножка с автопортретом…
— Автопортрет Вадима Карина нельзя было принять за автопортрет. Такая самовлюбленность звучала диссонансом среди всех остальных произведений… Но, как портрет — это было превосходное зрелище… Я не сомневался, кто-то увидел Карина влюбленными глазами… Впрочем, как и весь мир, который висел у него в комнате. Художник был феноменально талантлив. Раньше я никогда не встречался с такой манерой письма. Но ни одна из картин не была подписана автором. Так могла поступить только женщина, которая просто отдавала картины своему любимому, как отдавала себя. Она и не думала где-то
— И акварель «Винный погребок в Таллине» стала для тебя посылкой?
— Лишь безрассудно любящая мать могла не вмешиваться в дела дочери и умела не замечать, что дочь ежедневно выносит из дома картины. Едва нарисует и тут же уносит… Я понял, что эта женщина когда-то очень любила, но ее не любили… Такие матери готовы терпеть самые странные выходки своих дочерей, чтобы как-то сохранить и без того рвущиеся нити отношений…
— Итак, Карин — единственный зритель ее картин.
— Да. Свидетелей ты не найдешь, кто бы видел эти картины при жизни Ники.
— А стюардесса? Тоже исключается. Очевидно, встретившись со стюардессой, Елена Карина убедилась, что та понятия не имеет, кто автор картин. И успокоилась. Иначе она бы не пошла на убийство. Как не стала бы рисковать и в том случае, если бы не знала о смерти Никиной матери. Думаю, что она об этом узнала на следующее же утро. Ладно. Ладно. Ладно. Но Москва — это же не пустыня? Ника работала чертежницей, а Карин — инженером… Абсурд?
— Это вроде бы абсурд… А на самом деле все очень логично. Два месяца любви… Тут Нике и Вадиму никто не был нужен. Наоборот, все это время они искали уединения… Любовью не делятся… Просто и естественно…
— Но ты долго карабкался к этой простоте.
— Да. Я очень долго карабкался к этой естественности и простоте. Очень долго… Теперь тебе все ясно?
— После смерти Ники Елена Карина хотела заставить мужа подписать картины. Но у нее ничего не получилось. Для него это было кощунством. И он наотрез, железно отказался. Отказался и этим отказом подписал себе смертный приговор.
— Ты думаешь о том, как «найти» этих двух женщин?.. Я тебя правильно понял?
— Ты назвал ее Никой. А если ее зовут иначе?
— Ты Старый Арбат знаешь?
— Ты живешь на Старом Арбате…
— Похоже, что тебе спать пора.
— Давай говори!
— Ты останавливал сегодня ночью машину на углу Веснина и Щукина, возле старого готического особняка с двумя подъездами на обе улицы?.. А напротив по диагонали, через дорогу, в садик мы с тобой заходили? Где растет роскошная красная рябина?.. Но сейчас август… А теперь посмотри на репродукцию, как выглядит садик весной…
— Да! Это он!.. Слушай, это тот самый садик!
— Да? А я думал, другой.
— Перестань выпендриваться, профессор!
— Он нарисован с высоты птичьего полета… И увиден с этой стороны… То есть художник рисовал его в доме на углу Веснина и Щукина… Вот и все.
— Что — все?
— Пейзажа улицы, на которой жил Вадим Карин, среди акварелей нет… А, между прочим, каждый художник очень любит рисовать место, где он живет.
— Ах, да! Это тоже был для тебя один из аргументов…
— Так что выясни, какие смерти были зарегистрированы в этом готическом особняке, из окон которого просматривается уютный староарбатский садик… Думаю, что Ника и ее мать жили здесь…