Ловец бабочек

Лесина Екатерина

Если не можешь быть хорошим примером, будь чудовищным предостережением.

Из мыслей князя Вевельского о личном.

Себастьян потянулся.

Глянул на часы.

Время было не сказать, чтоб совсем уж поздним, однако… он повесил на ручку двери табличку, благо, сыскалась нужная, и вернулся к зеркалу. Встал.

Отражение пошло рябью.

Оно менялось, пусть и не быстро, но все же… стало ниже.

И шире в плечах, и сами эти плечи сделались покатыми. Руки вытянулись, а шея наоборот укоротилась.

Человек, стоявший в нумере-люкс, выглядел не то, чтобы отвратительно, скорее уж обыкновенно. На этого человека аккурат неплохо сел, что серый пиджачишко невнятного крою, что столь же серые мешковатые брюки, не спадавшие с тощей его задницы исключительно из-за подтяжек. Рубашка нашлась, грязно-белая и в меру мятая.

Себастьян руками разгладил рыжеватые космы и подмигнул сам себе.

С обувкой, конечно, дело обстояло печальней, но… авось, никто не станет приглядываться.

Он еще раз проверил дверь – заперта ли, и выбрался на балкон.

Ветерок был свеж.

Снежило.

Не самая удачная погода для прогулки, но… другой такой оказии может и не случиться. Говоря по правде, Себастьян и сам не знал, куда гулять собирается, а, главное, зачем, но чутье подсказывало, что оно ему действительно надо.

А раз надо…

Он спрыгнул с балкона, рухнувши в рыхловатый снег, покатился, беззлобно матерясь. Высота была не самою большой, но все же… Себастьян встал.

Отряхнулся кое-как.

Дернул носом, принюхиваясь… снегом пахло. Чистым снегом. И чистым небом, которое ныне явило меховое подбрюшье свое… а в остальном – тишь и благодать.

Улица.

Фонарь.

Аптека, судя по вывеске. Себастьян подергал дверь, убеждаясь, что заперто. Ему бы кабак сыскать, но он не был уверен, что в Хольме кабаки вовсе наличествуют. Хотя… логика подсказывала, что, коль имеются люди, то и отдыхать они должны были где-то.

Он выбрался на широкий проспект, где, невзирая на снег и ветер, было все ж людно, и сунув руки в карманы неспешным шагом двинулся вдоль витрин. В походке его появилась этакая показная небрежность, свойственная морякам, в зубах сама собой появилась цигаретка. Руки нырнули в карманы брюк, растягивая оные, отчего сами брюки сделались короче, явив любопытным глазам красные носки на подтяжках.

…первое заведение обнаружилось тут же, на проспекте, под нарядною вывескою.

Кафе «Романтикъ».

Первого разряду.

Себастьян призадумался, пытаясь сообразить, сие кафе первого разряду или же романтикъ ему этакий обещали. Он решительно толкнул дверь, и поморщился, когда в лицо пахнуло чем-то ванильно-сладким.

– Мест нет, - не слишком вежливо заявила дама пышных форм.

– Таки шо, совсем нет?

– Мест нет, - она окинула Себастьяна придирчивым взглядом, от которого не укрылись ни помятость костюма, ни вызывающая дешевизна его, ни сам вид, нагло-нахрапистый. – Совсем нет.

 - А может, все-таки… - этот господин

в дверь не входил, Себастьян заметил бы его, но просто возник за спиной. – Найдется свободный столик?

Невысокий.

Неприметный. Как-то совсем уж неприметный, настолько, что и смотреть на него не хочется. И дамочка скривилась, собралась было ответить резко, но увидавши красную книжицу в руках гостя, разом сникла.

– Да, да, несомненно… прошу… простите, но у нас действительно людно…

Она будто бы уменьшилась, на глазах усохла от страха, который Себастьян ощущал явственно.

– Мороженое, - сказал господин. – Фирменное. Две порции… надеюсь, вы не против?

Небольшой зал.

Столики на двоих. Вазочки. Цветочки.

Скрипач при скрипке томное играет… полный романтик первого разряду.

– Присаживайтесь, князь. Знаете, я, говоря по правде, полагал, что способности метаморфов несколько преувеличивают, а на деле… вам и вправду приходилось превращаться в женщину?

– Приходилось, - после секундной паузы ответил Себастьян. Все же отрицать, что он – это он было бы глупо.

– И как?

– В юбках ходить неудобно…

– Да, ваша мода… Нольгри Ингварссон, - представился серолицый.

– Особый отдел?

– Именно… не волнуйтесь, я так… приватная беседа и только-то. Мешать вашей прогулке не стану. К слову, почему?

– Захотелось вот взглянуть собственными глазами…

– И как вам?

– Неожиданно… представлял несколько иначе…

– Ах да, конечно, - Нольгри Ингварссон расстегнул две пуговки на пиджаке. – Империя зла… кровавые оргии… человеческие жертвоприношения… что там еще ваша пресса писала?

– Полагаю, почти то же самое, что и ваша. Как там? Звериный оскал империализма. Королевство порока…

– Да уж, - крякнул Нольгри Ингварссон. – Все-таки порой они несколько…

– Увлекаются.

– Именно.

Подали мороженое.

Хрустальные креманки. Белые шапки, украшенные пеной взбитых сливок. Шоколадная стружка. Острый запах коньяка. Вишенки на зубочистках.

– Попробуйте. Фирменное блюдо… мороженое готовят здесь, а рецепт передается в семье… даже в печальные годы репрессий господина Хуржева не тронули, побоялись утратить… он поставляет мороженое к столу Князя…

– Отсюда?

– Нет, конечно, здесь работает сын господина Хуржева. Весьма талантливый юноша. Отец очень просил приглядывать, все-таки единственный наследник… года через два-три отправится в столицу, конечно, но пока у нас есть возможность наслаждаться удивительным вкусом этого мороженого…

…оно и вправду было… особенным.

В меру сладкое.

Легкое, что пух. Тающее. С мятноватным послевкусием и оттенком… чего-то, что Себастьян не способен был распробовать. Мелькнула мысль, что в принципе мороженое не хуже грибов справится со своею задачей, знать бы еще какой. И вообще не разумно пробовать малознакомую еду в компании особиста, пусть он сам уплетал оное мороженое с немалым аппетитом.