Лучше поздно
Шрифт:
– Создаете атмосферу, Поттер?
– усмехается он, входя в комнату.
– Стараюсь, - киваю я и взмахом палочки призываю из лаборатории плед - разумеется, он его там забыл.
– Накиньте. Здесь нежарко.
– Как неромантично.
– А горячее молоко еще неромантичнее - хотите?
– Нет уж, увольте, - он насмешливо морщится, набросив плед на плечи и усаживаясь в кресло.
– Но благодарю за участие. Обо мне никогда так не заботились.
Он уже говорил это - в воскресенье, у Макгонагалл, но теперь он произносит эти слова мягко, почти без иронии, и я неопределенно
Что я ни о ком так не заботился? Что до сих пор мне не хотелось ни о ком так заботиться? Что я делаю это не только потому, что он болен?
Этого я не скажу. Но и возражать не буду. Могу я хоть сегодня притвориться - не в том, что к нему чувствую, в этом притворяться не надо, дай бог постараться это скрыть, - а в том, что могу позволить себе испытывать к нему что-то большее, чем сочувствие?
А он?.. Интересно, когда он так на меня смотрел - чего хотелось ему? Щекам становится жарко, и я от души надеюсь, что при таком освещении он не разглядит залившего лицо румянца. А он… черт возьми, в неярком свете он выглядит почти как раньше - как тогда, когда мне и в голову не пришло бы им любоваться. Седые пряди в волосах почти незаметны, болезненная белизна лица кажется обычной бледностью, глаза как два бездонных черных колодца - почему раньше мне это так не нравилось? Даже его всегдашнее высокомерное выражение совсем не раздражает - сейчас это просто спокойное достоинство, а может, и всегда таким было.
Он медленно поднимает бокал и, покачивая его, всматривается в мерцающую в отблесках камина жидкость, но пробовать не торопится. Рука в черной перчатке кажется еще тоньше, а когда он подносит другую руку к волосам и отбрасывает за спину глянцево поблескивающие пряди, у меня перехватывает дыхание.
Если бы я не согласился с ним выпить, я никогда бы его таким не увидел. Никогда не увидел бы, каким он может быть красивым.
Он тоже меня разглядывает - не в упор, но так, что я замечаю это. Что он при этом думает, разумеется, загадка - по его глазам никогда ничего не поймешь, если он сам этого не хочет - но, судя по мелькнувшей задумчивой улыбке, ему, возможно… не противно. Возможно, ему даже нравится то, что он видит.
– Ну что ж… Ваше здоровье, Поттер, - он наконец подносит бокал к губам и делает несколько глотков.
Я торопливо поднимаю свой, но просто так выпить не решаюсь. Наверное, мне следует тоже что-то сказать - но что?? Ваше здоровье, профессор - прозвучит как издевка. За наше плодотворное сотрудничество - тем более… хотя сотрудничаем мы вполне себе плодотворно. Вон какие завалы разгребли. Нет, ничего говорить не буду. Сглотнув - в горле отчего-то пересохло - я молча приподнимаю бокал, отвечая ему жестом, и…
– Поттер, не пейте, - вдруг негромко и очень спокойно произносит он, поставив свой бокал на столик.
– Что, вино оказалось настолько вкусным, что вам жалко изводить его на Пот.., - не закончив фразу, я чувствую, как слова застревают в глотке. Если бы с его стороны это было шуткой, она прозвучала бы по-другому.
– Что-то не так?
– встревоженно спрашиваю я, отставив бокал, и с ужасом понимаю - это правда. Что-то настолько не так, что он подносит руку
А может… О Мерлин, нет...
– Там был яд, да? В вине был яд?
– я едва проталкиваю слова сквозь стиснутое спазмом горло. Не глядя на меня, он медленно кивает и откидывается на спинку.
– Но это же… не вы его туда добавили?...
– шепчу я, уже понимая, что сказал глупость - бутылку-то открывал я сам. Если он что-то прихватил из лаборатории и собирался покончить с собой, он смог добавить бы это что-то только в свой бокал и не предупреждал бы меня тогда об опасности.
– Нет, не я, - спокойно произносит он, медленно и глубоко дыша.
– Это, видите ли… подарок. Мистер Малфой решил сделать мне подарок. Единственное, что он мог для меня сделать. И в моем положении… о да, это замечательный подарок. То, что нужно.
То, что нужно. Онемев, я наблюдаю, как он продолжает возиться с застежками, причем пальцы движутся все медленнее и медленнее, как бесстрастное лицо заливает мертвенная белизна - и в мозгу вдруг ярким фейерверком вспыхивает бешенство.
Мать твою!.. Я решил, что он доверился мне, поверил, что я смогу что-то для него сделать, а он… он просто ждал удобного случая? То, что нужно! А я-то чего сижу, болван?!
– Перестаньте молоть чушь!
– я ору так, что он морщится.
– Если вы определили, что в вине яд, наверняка знаете и противоядие - какое? Где мне искать?
– А… смысл?
– светским тоном интересуется он, будто я предлагаю прогулку до Хогсмида.
– Но вы же… вчера… я же сказал вам, что попытаюсь помочь… или… это… вы думаете, что уже поздно?
– мой неистовый крик спадает до шепота.
– Нет, кажется, время у меня еще есть, хотя, конечно, я могу ошибаться… а что касается вашего обещания… знаете ли, Поттер, я устал.
Вот теперь он абсолютно искренен - я понимаю это по его изменившемуся тону и тому, как мертвеет изможденное белое лицо.
– Я устал чувствовать себя нечеловеком, - глухо выговаривает он.
– Устал от ненависти - я не хочу больше ни вызывать, ни испытывать ее. А вы… вы хотите мне помочь, но признайтесь - вы ведь сами не верите в то, что у вас что-то получится. Вы просто…
– Я просто не хочу, чтобы вы умирали, - перебиваю я его. А причина… вам назвать причину?
– Не надо, - слабо усмехается он.
– Я не слепой. То, что вы делаете, как на меня смотрите - даже если вы пытаетесь скрыть это от самого себя… Но это же… безнадежно, у этого нет будущего - вы ведь не можете этого не понимать!
Вот оно что. Он понял. Может быть, несколько дней назад, а может быть, только сегодня - но от сознания этого меня затапливает сумасшедшая смесь боли и облегчения. Он знает.
Он сказал, что есть еще время. Я должен спросить - на ответ хватит и нескольких секунд, если он не отведет глаза.
– А… вы?
– чужим голосом спрашиваю я, отчаянно боясь, что он сделает вид, что не понял вопроса. Скорее всего, в другое время так и случилось бы, но сейчас он не отводит взгляда - и секунды действительно хватает.