Любовь Стратегического Назначения
Шрифт:
Протянул ему самую крупную купюру. Он молча отсчитал сдачу, потом:
— Удачи.
— Спасибо, — я захлопываю дверь. Сдачу на удачу. Удача мне пригодится. Мне теперь всё пригодится. Где-то в небе гудит самолёт. Скоростная машина, которой всё нипочём. Быстрая. И мне хочется быстрее. Но на самолёте мне нельзя. Мне нужно на пароме. По желтой ниточке затеряться в паутине. А я стою здесь, как столб. Видный на пустых улицах за километр. Два часа ночи. Светло, как в пасмурный день. Так… Дурацкие белые ночи. Вот вы-то мне как раз совсем не нужны.
Мне туда.
— О!
Я вздрогнул. Леха махнул головой:
— Видишь, догнали.
В редеющем уже тумане наш катер уверенно настигает натужно пыхтящий «Отважный», толкающий перед собой плавучую платформу с автомобилями.
Лёха выходит из машины. Я выбираюсь за ним. Прохладно.
— Да, — говорит Лёха, — я бы со своей колымагой сюда не поместился.
Паром действительно уставлен машинами настолько густо, что даже непонятно, как столько машин могло влезть на такую небольшую площадь?
— Халтурят, суки, — выпустив клуб пара изо рта, произносит мой попутчик, — хотят денег побольше срубить. Инструкцию нарушают, козлы. Напихали тачек, как килек в консерву. Там даже двери открыть сейчас нельзя в легковушках, чтобы поссать выйти. Так и будут до Тарко-Сале терпеть ещё часов двенадцать. Или в бутылки из-под минералки мочиться, бардак…
Он достал сигарету, закурил и продолжил:
— А если эти, на буксире, неправильно центр тяжести определили, то сейчас где-нибудь на повороте «камазик», вон тот, — Лёха ткнул пальцем, — тентованный… Перевесит в свою сторону и перевернётся всё это корыто. И конец всем.
Я промолчал. Только засунул руки поглубже в карманы.
— Было уже такое пару лет назад. Частник один купил катер, нанял алкашей каких-то, натромбовал на паром машин и перевернул всю тусню на первом повороте. Человек шестьдесят загубил, урод… Машины потом недели две ещё доставали.
Наш безымянный серый буксир уже начал обгонять своего брата-близнеца. В центре платформы несколько грузовиков. Один рефрижератор с белой надписью по синему «Зап. Сиб. Транс». Такой же подвёз меня от Тихого к речному порту.
— Лёха! — голос со стороны рубки, перекрикивающий гул двигателя. Мы оба поворачиваемся. Один из «оранжевых жилетов» спрашивает знаками: «Курить есть?» Лёха кивает и лезет в карман. Нераспечатанная пачка летит в сторону матроса. Тот ловко ловит её одной рукой. Кивает: «Всю можно?». «Ага, — кивок в ответ. «Спасибо, зёма!» — выставленный вверх большой палец.
— Да ладно, — говорит мой спутник в спину уходящему «жилету», — не жалко.
Потом мне:
— Слышь, тёзка, чё мы так и будем, как дураки, на «Лёху» вдвоём откликаться?
Я пожал плечами.
— Короче, чтобы не путаться, называй меня «Сид», понял? Фамилия у меня Сидоров, поэтому для кентов я с детства Сид, понял?
Я кивнул.
— А меня, сколько себя помню, Дровосеком называли. Дро, то есть…
Сид хмыкнул:
— С
— Да так…
— Прикольно. Ну чё, здорово, Дро…
Он протянул руку. Я свою.
— Здорово, Сид.
Так мы познакомились во второй раз.
Через пару часов туман рассеялся. Буксир наш плыл с постоянной скоростью, рождая волны и оставив далеко позади «Отважного». Леха-Сид, покопавшись в настройке радиоприёмника, так ничего и не поймал, выкурил пару сигарет, помочился в реку и, забравшись на просторное заднее сиденье, заснул.
— Если чё, буди… — сказал он прежде.
Вот спит. А я смотрю на проплывающие мимо чахлые леса, осыпавшиеся песчаные берега, небольшие островки… Больше ничего. Но мне всё равно. Главное, что двигаюсь вперёд.
…Где это — Ялта? Наверное, очень далеко, раз Сид ухмыльнулся, когда узнал, что мне туда. Всё равно. Я хочу узнать: кто я?
Муха… Какая она? Как я узнаю её? Хотя, если она помнит мои слова, узнает меня сама. А может, и нет. Не знаю. Хочу знать.
Я начинаю проваливаться в дрёму. Засыпаю. И снится мне.
Обычное.
Пустота.
Чёрная.
Ничего.
Хлопнула задняя дверь. Это Сид проснулся и стоит, кутаясь в куртку, возле правого борта. В зеркале бокового обзора я вижу, как он прикуривает сигарету. Потом удаляется в сторону рубки.
Смотрю по сторонам. Ничего не изменилось: тот же песок и ёлки. И река. Иногда попадаются небольшие плавучие конструкции. Сид сказал мне, что это буйки, отмечающие глубину. Вернее, мели. Буйки подмигивают красными огнями. На некоторых сидят белые птицы. Смотрю на часы. Через час в больнице завтрак. Понимаю, что хочу есть. И что еды у меня с собой нет. Что ж, потерпи…
Терпеть пришлось недолго. Вернувшийся Сид достал из багажника пластиковую коробку с бутербродами и термос с кофе.
— Ещё часа три-четыре плыть, — сообщает он, проглотив последний кусок колбасы. Самые длинные три-четыре часа в моей жизни. Этой жизни.
Река постоянно петляет. Катер даёт крен вправо… Теперь — влево…
Моё нетерпение словно отступило на расстояние вытянутой руки. Оно не толкает меня требовательно в спину. А просто жёстко прикасается кончиками пальцев к моим плечам.
Словно кто-то Сильный, но НЕ Всепонимающий решил вмешаться.
Потеребил загривок. Чмокнул в щеку. Хлопнул по плечу.
Но НЕ ТАК, КАК НАДО.
Не так.
Ладно…
Просто нетерпение, временно не НЕТЕРПЕНИЕ.
Просто я слегка успокоился.
Просто я жду.
Музыка заиграла вдруг (!!!) и так громко, что от неожиданности мы вздрогнули: приёмник сам поймал радиоволну, и Сид, до этого случайно выкрутивший ручку громкости на максимальное значение, чертыхаясь, полез исправлять положение.