Любовь Стратегического Назначения

Гладов Олег

MORDA: И опыт — сын ошибок трудных, и кто-то там — парадокса DRUG:)

LULU: Дурак. Это из другого произведения.

SWAN: Вот честное пионерское, не вру, но слышал где-то, что Пушкин написал эти стихи после того, как отодрал одну графиню прямо на полу в своём кабинете.

RADIK: Ну и что? Очень даже может быть.

LULU: Любовь и страсть, а значит, и sex — понятия практически неразделимые.

MORDA: А я, кстати, что-то совсем не могу припомнить произведение о любви, которое произвело бы на меня впечатление.

Стихи или еще чего. Слова всё это. Шелуха.

JOOD: Ну да. Мне тоже как-то не очень.

ALLA: А Булгаков? Любовь Мастера и Маргариты!

SWAN: После того, как усатый педофил Николаев, отодравший малолетку Наташу Королёву, спел «Мастер и Маргарита жили в Москве былой», я долго думал, что книга Булгакова — попса махровая с соплями.

JOOD: Королёва давно уже не малолетка. Там такие сиськи, что любо-дорого:)

SWAN: Но отодрал-то Николаев её, когда ей лет 14 было:)

ALLA: Кстати. От того, кто именно подаст тебе информацию, зависит, как ты её воспримешь. Вот скажет Николаев, которого ты не перевариваешь: «Булгаков IS THE BEST», — а ты, наоборот, нос отвернёшь.

RADIK: Фиг его знает. Может так и есть. Если задуматься, серьёзные, уважаемые люди о любви говорят и пишут редко. Ну там, у клёвых музыкантов 1—песня о любви в альбоме. А у всяких «Ноги врозь» — целуй меня везде, 18 мне уже, в каждой строчке:)

JOOD: Я тебя любила— ты меня не любил. Я тебя разлюбила— ты меня полюбил:)

LULU: Вот-вот…: (

MURMUR: Hi, все.:)

ALLA: Всё-таки у классиков много хороших стихов.

SWAN: Hi, MURMUR!

JOOD: Привет, MURMUR:)

MORDA: Ну какие, например? Приведи пример. Пару строчек. Чтобы и меня зацепило.

MURMUR: О чём это вы?

LULU: Да пытаемся выяснить, можно ли словами передать, что это такое — «любовь».

ALLA: Ну Пушкин, например. Чем плох?

RADIK: Всем хорош. Но в школе нас им так пичкали, что сейчас я не могу его воспринимать как нормального чела.

SWAN: Я, если честно, вообще не могу воспринимать поэзию. Читать стихи. Или слушать их. Вот выходит какой-нибудь хрен перед залом и час с лишним читает рифмы. А все рубятся. Как от Мэнсона. Не понимаю.

MORDA: А чё? Маяковский в своё время был типа рок-звезда. Фанаток трахал. И вообще — пулю в башку, как Кобейн. Круто.

RADIK: Маяковский типа рок-н-рольщик, да?:)

SWAN: Да и вообще. Единственная рифма к слову «любовь» — «кровь». Чё тут особо напишешь?:)

LULU: А морковь?:)

MURMUR: Любовь. Пуля со смещенным центром из чистого золота. Вошедшая в сердце и, походя, вскользь, разрушившая всю жизнь.

ALLA: WAW! Неплохо. Это кто придумал?

MURMUR: Любовь — это когда между ног дымит Освенцим. Когда ты хочешь женщину так, что не можешь с собой совладать.

LULU: Ух ты. Клёво:)

MORDA: Ну да. Цепляет.

MURMUR: Любовь, это когда каждый поцелуй не просто механическое действие,

а проникающее ранение прямо в сердце. Когда штыком высших сил тебе дырявят грудь. И оставляют рану длиною в жизнь.

SWAN: Ну не сам же сочинил, а? Колись, где прочёл, а?

MURMUR: Любовь — это когда РЕАКТИВНЫЕ чувства разрывают тебя на миллиард маленьких осколков. И каждый, даже самый маленький осколочек, продолжает любить. Вот «это» и есть «ЛЮБОВЬ».

RADIK: Ха! Круто! Это ты сам, что ли?

MURMUR: Ну… Нет, если честно.

ALLA: Правда, неплохо. А кто написал-то?

MURMUR: Кто изначально написал — не знаю. Мужик какой-то. Это я в особой конференции общался с Мухой.

SWAN: С этой припадочной?: (

LULU: Сам ты припадочный, SWAN: (Она клевая!

MURMUR: Я согласен — она странная. Но не дура. Очень оригинально барышня на мир смотрит. И знакомые у неё такие же, кстати.

SWAN: Не знаю, как знакомые, а ей с психиатром пообщаться не помешало бы: [

MURMUR: Подход к жизни у неё такой просто. Мысль о том, что можно поклоняться человеку, её «вымораживает». Как она «Битлов» опускает — наркоманы и всё такое — вы бы слышали:)

MORDA: Да мы-то как раз и слышали. Вернее, читали:) любимого тролль-бота нашего SWANа)))

MURMUR: У неё был один то ли друг, то ли родственник, я не понял толком. Чем он там таким уж занимался я не понял тоже, но, по словам Мухи, он был человеком, серьёзно повлиявшим на её жизнь. И жизнь её семьи. Вот этот-то хрен и сформировал её мировоззрение. Он, кстати, про «Реактивные чувства» и написал.

SWAN: Поэт, мля.

LULU: Кстати, неплохо написано: «И когда реактивные чувства разрывают тебя на миллиард маленьких осколков, каждый, даже самый маленький осколочек, продолжает любить». Неплохо.

JOOD: Да, и мне понравилось:)

MURMUR: Там ещё разные стихи были. Мне один понравился. Но он не до конца. Потому что Муха его и сама до конца не знает.

ALLA: Про любовь?

MURMUR: Скорее, наоборот:)

MORDA: А ну-ка?

MURMUR: «У моей ненависти

Как минимум четыре цвета:

Первый — цвет моего пистолета,

Хранящего холод правой руки.

Чёрный — как цвет моих глаз — смотри». И, короче, дальше она не знает.

JOOD: Неплохо, неплохо. Мне нравится.

URAN: А почему не знает?

MURMUR: Да тот чел его не закончил, этот стих.

SWAN: А где это сама Муха? Чего это она нас тут дерьмом не поливает?

MURMUR: Да она, я так понял, на моря поехала. Отдыхать. В Крым, в Ялту. С племянником, что ли. Так что недели три чатиться не будет:|

SWAN: Ну и слава Богу.

ALLA: Хотя без неё скучновато:)

URAN: Особенно SWANу:)

MORDA: Ха-ха. Это точно)))

LULU: А кто куда летом в отпуск? И когда?

JOOD: Да я, наверное, вообще летом не пойду в отпуск. А вот осенью…