Люди Мертвых Земель

Хорошавин Сергей

…

В город мы пришли уже затемно. Траппер приглашал переночевать у него, но я решил сначала посетить местные кабаки, о чем ему и сообщил.

— Не советую. Ночью они, конечно, работают, но народ там собирается еще тот. Говорить с ними особенно не о чем. Пока трезвые, не особо они разговорчивые. А как нажрутся в дугу, так и тем более разговора не выйдет. Чуть что, сразу в драку лезут.

— Да я туда не говорить иду, а послушать.

— Что там слушать? Трапперы все больше об охоте говорят, рейдеры

своими подвигами хвастают. Приезжих практически нет в это время года, не сезон. Весенняя ярмарка месяц как была, теперь затишье. Не ходи!

— Да мне для дела нужно. Знакомства завязать.

— Тогда тебе к торговцам надо. У них место спокойное и охрана есть, а на втором этаже номера сдают для приезжих. Но ночью там народу мало. Спит народ. Серьезные люди раньше, чем к обеду не выходят. А трактир для трапперов, если что недалеко от моего дома есть. Там относительно тихо. Если и дерутся, то без смертоубийства.

— Ладно, уговорил. Давай к тебе.

— Тут недалеко. Переулок трапперов почти сразу за ратушей.

На входе в переулок, похожий скорее на небольшой укрепленный лагерь, нас останавливает коренастый старый траппер в сильно поношенной куртке песочного цвета.

— Привет, деревенщина. Кто с тобой?

— Знакомый это. К отцу в поселок ходил, там его и встретил.

— Одежка у него того, рейдерская. Вблизи-то видать, что не рейдер, походка не та, движется по-другому. И трезвый он к тому же. Только темнеет, так что случайно прибить могут. Сам знаешь, не любят у нас рейдеров, хоть в городе и не трогают, а здесь запросто…

— Да мы сразу спать завалимся.

— Тогда ладно. Проходите.

Мы прошли внутрь. Дома трапперов, а скорее даже домишки, жались друг к другу вплотную, по широкой дуге огибая площадь, на которой стоял небольшой трактир.

— Зайдем? — предложил я.

— Если только по кружечке пива. Тогда можно, оно у Старика Вилли весьма неплохое.

— По кружечке, я угощаю.

Внутри было немного тесновато, но весьма уютно. Полдюжины столиков по углам и длинная дубовая стойка напротив входной двери. Пахло вкусно. Картошкой! С мясом! Откуда тут картошка то?

— И чем это у вас так вкусно пахнет?

— Жаркое есть, мульба с мясом хрюна и зеленью. Пять порций осталось, — ответил седой трактирщик, — остальное все кончилось.

— Порции большие?

— Одну и то едва осиливаю, — за трактирщика ответил траппер.

— Тогда каждому по порции и по пиву.

— Светлое свежее, сегодня привезли, — подсказал трактирщик, — темное тоже не так давно стоит.

— Значит пару светлого.

— Двадцать пять медяков с вас.

— С каждого?

— За все.

— Двадцать пять на два не делится вроде?

— У этого балбеса скидка, — кивнул на моего спутника трактирщик, — он мне мясо частенько поставляет. Ровно треть ему и скостил, а так тридцать было бы.

Я расплатился. Осталось всего девять медяков. Даже на пиво

уже не хватит. Нужно завтра продать, что-то из трофеев. Лук рейдерский продам наверно, толку от него мало. Да и навык этот не прокачан у меня. Еще сумку можно. Зачем мне две?

Мы присели в ожидании заказа за столик. Соседний был занят двумя трапперами. Они о чем-то негромко говорили. Я невольно прислушался и чуть не подпрыгнул. Они не оказывается трапперы, а игроки.

— Чтобы на хрюнов в одиночку охотиться, огнестрел нужен, а где его взять? Я пробовал холодным валить, вообще не вариант. Улетал на "респ" уже три раза.

— Не скажи, можно и холодным валить. Трапперы же валят как-то? — ответил ему траппер-игрок с ником Fenimor.

— У меня силы всего полтинник. То есть копьем удар по максимуму тысяча, а нужно не менее четырех.

— Это для трехлетки четыре, для годовалого всего две.

— Да все равно, мои пятьдесят процентов не катят. Минимум семьдесят пять надо.

— Семьдесят один хватит. Я сразу семьдесят поставил силу, с учетом бонуса, конечно. Тоже в первый раз на "респ" полетел. Потом с неделю по горам побегал, на семь процентов прокачал "скалолаза", соответственно чуть больше процента силу поднял, а потом с первого удара же трехлетка завалил. Причем без крита!

— Может семьдесят один и хватит, а только до них с моего полтинника качаться усохнешь.

— Качайся на поросятах. Или ловкость прокачай, чтоб два раза успеть ударить.

— Шутник, ты их поодиночке-то, где видел. Мамка у них всегда рядом. Прибежит, порвет нафиг. Плавали уже.

В этот момент трактирщик принес заказ, и я перестал прислушиваться к разговору. Пиво было неплохое, но с непривычным вкусом трав и без хмелевой горчинки. Какой-то местный вариант грюта. Зато жаркое было просто божественно.

Прикончив жаркое, я уже было, намылился снова послушать разговор игроков, но они уже закончили ужин, и пошли на выход. Обидно, да ладно. Завтра у траппера расспрошу, как они на хрюнов охотятся, а сейчас пиво допиваем и все.

Ставлю своего персонажа на "автомат", пусть идет с траппером отсыпаться в его берлогу, а сам выйду из игры. Утро уже, поди.

…

ВСПЫШКА! За окном рассвет. Шелест вентилятора. Котяра примостился в ногах. Спит. Я в вирткапсуле. Погуляй котик, сколько можно спать-то.

Стучат что ли? Точно стучат! Открываю. Девушка с соседнего коттеджа.

— День добрый, у вас соль есть? Мой парень скоро приедет, а мне салат посолить не чем.

— Есть, конечно. Проходите.

— Ой, а это у вас вирткапсула?

— Она самая.

— Я настолько навороченных и не видела. У подружки была, только более простая.

— Это тоже не самая последняя модель, так-то. Но все, что нужно тут есть.

— Мой парень все мечтает такую модель купить, но дорого. Ой, я же за солью пришла!