Махинации самозванца
Шрифт:
Гумус с утра пытался ухмыльнуться моему блуду. В общем, я почти не виноват. Распустил я его. Двинул ему, походя, в грызло. Ничего пояснять не стал. Думаю, он всё сам понял…
Скажу лучше другое. Я как рацио, понимаю, что надо жить дальше. Я как эмпирик, понимаю другое. С точки зрения эмпирика – я предатель. Бабам проще. Они мужиков обвиняют за неверность, а иногда неверность выставляют как собственную неотразимость: «Мол, возвращается ко мне». А на деле всё сложнее. Кто сказал, что любовь умирает вместе со смертью?
Помню с трудом.
Делай раз! Упал на колено и оглобли под сорок пять градусов. Делай два! Ори! Ори, задроч! Это последнее, что ты делаешь в жизни! Задние ряды держат передние ряды, упираются подобием щитов и палками. Иначе не удержать напор… Делай три! Вторые и третьи ряды вылезают из-за условно убитых первых рядов…
Я сам понимаю, что этого мало. Я понимаю, что против серьёзного противника – это смех. Я понимаю, что мои парни – это просто размен. Выиграть нам время. Но что я могу им преподать за такое короткое время. Это не фехтование, это строй. Нельзя научить азам строя за неделю, ну или я не умею учить, что скорее всего обоснованно…
Одно время на меня пыталась надавить Алёна. Дескать, я её забросил, не уделяю внимания. Дурочка, сама напросилась. Всё просто. Хреновое предчувствие само по себе ориентир. Я вот такой, смешной, пытаюсь бороться с судьбой. Возникаю. Рву мышцы своих, хотя понимаю, что нам уже конец… Такое вот предчувствие…
С Алёной всё было непросто. Я ждал долгих истерик… Опыт – такая вещь, что сложно пропить. Когда момент кипения начал…
– Ты гад, – пытается нанести мне удар по лицу. Слава богу, не при всех. Сраный авторитет, да и моя гордость…
– Я тебе что обещал?! Я к тебе навязывался! Что ты ко мне прицепилась?! – это меня уже сорвало. Баба, что ей знать о чести. Я сам мало что знаю о чести. Знаю только две вещи. Первое, умереть красиво – это не честь. Второе, честь определяешь ты сам. Третье, если первое конфликтует со вторым, то второе основное.
Отвёл в сторону. Зажал руки. Дура, что ты рыпаешься. Ты бы так ночью рыпалась, сейчас не было бы поводов в чём-то меня обвинять…
Я хотел всё это высказать. Что она дура. Что она сама меня провоцировала. Что она ещё раз дура.
В общем, всё вышло банально. Кто там в кого вцепился, не суть и важно. Может, я в неё, может, она в меня. Вжались друг в друга. Запрыгнула ногами на меня. Я под её весом, не таким уж и большим, упал на неё. Опять порванная во второй раз юбка платья. Что же ты со мной творишь, девочка? Зачем меня провоцируешь?
То, что она дура, я понял, лишь слегка отойдя от событий. Кто же меняет невинность на обычный перепихон… Нашла с кем… Лучше бы под старика легла, больше шансов жить обеспеченной…
В том, что она… Не люблю громких слов. В общем, я не ожидал, что она, пройдя наёмников, трущобы, своих портных и прочее, до сих пор девочка.
Вот на хрена мне такие проблемы?! Ещё один геморрой на голову свалился. Сам знаю, что надо слать её на хрен. Хоть понимаю, что такое встретить земляка на чужбине…
Весь день после рыжая молчала. Под вечер Алёна прервала молчание. Я чуть не упал с Колбаски.
– Я хочу тебе сказать… – витиевато начала она. – Я хотела сказать… я не знала, как сказать…
– Что?!
– Я замужем…
Я промолчал. А что тут говорить. Я попал. Невольно своровал чью-то жену. За такое по законам и королю отвечать придётся.
– Алёна… Как?! – единственное, что смог выдавить я.
– Они меня замуж выдали… За старика… Он такой милый был, когда приходил… Подарки дарил…
Я не выдержал и начал ржать в истерике. Смеялся не над ней, а над собой. Это каким надо быть дебилом, чтобы так встрять. Мне кроме необъявленной войны с целым графом не хватает ещё напрягов с законом…
Впрочем, два раза не убьют. Не в этом цимес ситуации. Я мнил себя самым умным, а меня в очередной раз развела глупая баба.
Самая страшная сила женщин в их слабости. За слабость им прощается такое, что ни одному мужику не простят. Для женщин слабость – оправдание перед обществом. Для мужчин усугубление вины.
Часть пятая
Партизанская ненависть самозваного барона
Глава 1
О том, как меня готовят к неизбежному
Две недели пути пролетели незаметно. Почти каждый день из занюханных деревушек к нам прибывало пополнение. По ночам от нас сбегало пополнение. Тех, кто сумел сбежать, несмотря на все усилия наёмников, мы не преследовали.
Всё просто. Мясо всегда нужно в войне, а вольную птицу в руках не удержать. Конечно, можно удержать, если заморочиться, но тебе это дороже встанет. Потому я запретил преследовать.
Зачем?! Гнать в бой из-под палки тех, кто уже разочаровался в жизни бойца и при этом достаточно ловок, чтобы сбежать…
Я понимаю, почему они сбегали. Я сам на их месте сбежал бы. Но я не на их месте. Я – это я, и не больше. Если у человека нет ничего большего за душой, кроме понтов и самоутверждения статусом, то на хрен он мне нужен…
Поверьте, я знаю, о чём говорю. Сам с пропитой печенью, на одной силе воли бежал с пареньками, что младше меня, в армии. Пришёл третьим. С жёлто-зелёными точками перед глазами от нехватки кислорода, но пришёл. На одной силе воли пришёл.
Я не злой, и мои не злые. Просто как ещё подготовить мелких к смерти? Война – это смерть. Все мы по наивности полагаем, что нас это не коснётся. Все смертны – кроме меня, лишь я один бессмертный. Так прекрасно думать об этом на диване, а не дрожать от холода на бетоне. Сколько я видел таких пацанов в цинковых…