Маленькая красная кнопка

Семакова Татьяна

Он уходит так же быстро, как и появился, а я без сил оседаю на пол. Я не справлюсь одна. Не справлюсь… Маме нужен будет уход, никто не станет с ней возится, меня не хватит на сына и на неё, а денег на сиделку попросту нет. Декретное пособие смешное, сбережения давно потрачены на сына. Я чувствовала беспомощность и безнадёжность своего положения, я понимала, что выход только один — ползти к Артёму и умолять его помочь, но если уж придётся кого-то умолять, то пусть это будет кто угодно, лишь бы не он. Не человек, отобравший у меня сына. Не человек, из-за которого моя мама едва не умерла.

Поднимаюсь,

вытираю слёзы и ловлю попутку, наплевав на инстинкт самосохранения. Такси слишком дорогое удовольствие, а шанс, что он поможет — минимален. Я готовлюсь мысленно, пока еду, пока иду от дороги, пока прохожу в подъезд с консьержем, на цыпочках, чтобы не разбудить. Лифт, семнадцатый этаж, последний. Самый высокий жилой дом в нашем городе. Самый последний этаж. Забралась высоко, падать буду долго и мучительно. Плевать. Звоню.

Никто не открывает. Может, дома нет, может, стоит за дверью и брезгливо морщится, ждёт, когда мне надоест. Стучу, а в ответ лишь тишина. С чего я взяла, что он хотя бы выслушает? Как наивно… Но, может, его просто нет? Подожду. Мне некуда спешить, мне некуда идти, меня никто не ждёт. Сажусь на коврик под дверью, согнув ноги в коленях, и облокачиваюсь на неё спиной. Когда-нибудь он вернётся или выйдет и у меня будет шанс.

Дверь резко открывается и я падаю спиной назад, больно ударившись локтем. На глазах вновь наворачиваются слёзы, а на меня сверху вниз смотрит светловолосая красотка с длинными ногами. Если бы с моего ракурса не было видно, откуда они растут, я бы всерьёз решила, что от ушей.

— Козёл! — говорит девушка с чувством и выходит, неловко перешагивая через меня в своём коротеньком облегающем платье.

Едва она заходит в лифт, Тимур выходит на площадку в халате и, ухватив меня за ноги, оттаскивает из проёма. Молча. Проходит в квартиру и с силой захлопывает дверь.

А я всё, я закончилась, нет сил даже на то, чтобы подняться. И решимость куда-то делась, испарилась, растворилась в воздухе. И шанс свой просрала. Вставать надо, домой ехать, а с утра, к пробуждению сына, к Артёму, но я просто не могу заставить себя пошевелить хоть пальцем. Мне придётся умолять конченого мерзавца! Не мудака даже, классический мудак прямо за дверью, настоящего ублюдка и манипулятора, два года прикидывающего милым и заботливым. Да так, что у меня не возникло и тени сомнения на его счёт.

Поворачиваю голову и вижу плинтус. Хороший дом, ремонт в подъезде лучше, чем у меня в квартире.

Дверь вновь открывается и он спрашивает резко:

— Чего тебе?

— Он забрал его, Тимур, — отвечаю тихо, продолжая разглядывать плинтус, — забрал моего мальчика. И довёл мою маму до третьего инфаркта.

— Надо было остаться дома, — бормочет недовольно и выходит на площадку, приседая и поднимая меня на руки, — надо было просто остаться вчера дома.

5

Я уснула. Стыдно признаться, но, когда он поднял меня, когда понёс в квартиру, я почувствовала себя в безопасности, почувствовала опору, расслабилась… слишком уж. Как будто кто-то щёлкнул выключателем и свет внутри меня погас.

Открываю глаза и осматриваюсь. Когда я была тут в прошлый раз, было как-то не до интерьера… впрочем, смотреть особенно не на что. Точно спальня,

большая кровать, шёлковое постельное белье, траурно-чёрное, плазма напротив, на стене, не кронштейне, провода торчат неаккуратно (но, похоже, ему начхать на этот весь ваш уют), и шкаф с зеркальными дверьми. Его я помню отчётливо, в нём отражается постель и всё, что на ней происходит. Плюс один в копилку моих послеродовых комплексов.

Дверь в комнату закрыта, я поднимаюсь и подхожу к ней, прислушиваясь. Тишина. Выхожу, прогуливаюсь по квартире, но кроме меня в ней никого нет. Даже странно, что он ушёл по своим делам и не вышвырнул меня, ну, скажем, в окно. Чтоб в одном лифте вместе не ехать.

Достаю мобильный и на пяти процентах успеваю позвонить в больницу, чтобы услышать, что мама до сих пор в реанимации. Стараюсь рассуждать флегматично и философски — она ещё со мной и это главное. Нахожу ванную, с тоской смотрю на роскошное джакузи и умываюсь. Плюю на приличия и чищу зубы его зубной щёткой. Надеюсь, он не слинял на очередной курорт, я всерьёз намерена его дождаться и попытать-таки счастье.

Иду на кухню и вижу свежесваренный кофе в кофемашине на подогреве. Впрочем, кто сказал, что ему не неделя? На вкус неплохо, я неприхотлива. Смотрю на холодильник голодными глазами, мысленно махаю рукой на условности и открываю дверцу в надежде увидеть богатый ассортимент, подобающий жилищу, но полки девственно чисты. Такое ощущение, что он абсолютно новый. Открываю морозилку и вижу две бутылки водки и пачку пельменей. А, нет, всё в порядке.

Пельмени, так пельмени.

Вода закипает, а в коридоре слышится шорох. Напрягаюсь всем телом, как струна, и жду, когда он пройдёт, но ничего не происходит. Слышу лишь движение и осторожные шаги в сторону спальни. Теряюсь в догадках и иду проверить.

Вижу самое прекрасное, что когда-либо видела. Ретируюсь на кухню, торопливо вытирая подступившие слёзы, медленно и глубоко дышу и успеваю вернуть себе облик человека, а не растаявшего на жарком солнце ошмётка розовой сахарной ваты.

— Мелкий подставщик! — говорит Тимур возмущённым шёпотом. — Вырубился в лифте!

Я стою к нему спиной и глупо улыбаюсь. Чёрт возьми, как приятно. Какое же это счастье видеть Ромку! Какое же это счастье видеть Ромку на его руках…

— Спасибо… — разворачиваюсь со слезами на глазах. Похер, не могу сдерживаться.

— Слушай очень внимательно, — вновь воскресает в нём мудак, — мелкий проснётся и вы оба — на выход. Это ясно?

— Как день, — отвечаю через силу.

Кого ты из себя строишь, Соболев? Такой резкий, грубый, формулировка только подкачала.

«Мелкий проснётся…» — фыркаю мысленно и едва сдерживаю улыбку.

— Хули ты лыбишься, я понять не могу? — рычит вполголоса. Похоже, не получилось.

Похер, не могу сдерживаться! Подхожу в два шага и обнимаю его, обхватив руками за торс.

— Завязывай, — голос недовольный, немного брезгливый, а у меня эмоции через край и я ничерта не могу с этим поделать.

— Спасибо! — говорю с чувством, продолжая прижиматься к нему, а он пытается убрать с себя мои руки. — Спасибо, Тимур! Я могу как-то отблагодарить тебя?

— А, это, — ухмыляется в ответ, — вставай на колени.