Мастер охоты на единорога

Малышева Анна Витальевна

– А вы и этого приезжего видели? – спросила Александра. Она облизала пересохшие губы – погода снова резко менялась, воздух давил, словно перед грозой.

– Один раз… Случайно заглянул в музей и имел счастье его там мельком лицезреть! – Сергей говорил со сдержанным гневом и презрением, заставлявшим Александру предполагать, что его отношения с Натальей были не такими уж далекими, как ему хотелось представить. У художницы сильно заколотилось сердце – она предчувствовала удачу.

– Главное, на что она польстилась? – возмущенно продолжал молодой человек, которого уже не нужно было подстегивать расспросами. – Он уже старый для нее… Лет пятьдесят, наверное! И некрасивый совсем.

На мокрицу похож, такой вид, будто всю жизнь в погребе просидел. Все сплетничали, будто она влюбилась… А мне кажется, вовсе она не влюблялась, просто он чего-то ей наобещал. Жулик… Все юлил тут, вынюхивал что-то… Паспорт квартирной хозяйке боялся показать. Я после его отъезда Наташу один раз встретил… Как раз перед тем, как она сама уехала. Заплаканная, злая… Так она мне сказала, что он даже имени своего настоящего никому тут не называл. И даже ей!

– То есть его звали не Игорь?! – воскликнула Александра. – А как?!

– Она не сказала, да я и не спрашивал… – мрачно ответил парень. – Только призналась, что увидела его паспорт, улучила минуту. Настоящий аферист!

Остановившись на углу переулка, ведущего к деревянному бараку, где обитали Мирослава с Анелей, художница не в силах была сделать больше ни шагу. Асфальт под ногами сделался вдруг вязким, словно трясина. «Как глупо будет потерять сейчас сознание…» – пронеслось у нее в голове. Должно быть, женщина сильно переменилась в лице – молодой человек, забыв о своих переживаниях, всполошился:

– Что с вами?! Вам плохо?!

– Не очень хорошо… – выдавила она. – Но мы уже почти пришли. Вон в том доме я сняла комнату.

– Там жила Наташа… – протянул парень, взглянув на барак, в направлении которого указала Александра. – Я у нее в гостях не был, но как-то проводил с работы… Вот это совпадение!

– Да, и я даже сняла комнату, где она жила… Совпадение за совпадением. Скажите-ка… – художница провела ладонью по лбу, словно пытаясь стереть дурноту. Как ни странно, этот незамысловатый прием помог. – Зворунская ведь, кажется, немного вам доверяла… Раз делилась своими неприятностями. Она не говорила вам во время той последней встречи о каких-нибудь старинных гобеленах, на которых изображены единороги?

Сергей, озадаченный и встревоженный, покачал головой:

– Нет… Не говорила. Да мы общались всего несколько минут. А до этого болтали пару раз… Вы только не подумайте, что я был в нее влюблен! У меня есть девушка.

– Но она вам нравилась, – твердо заявила Александра, и то, что парень упорно смотрел в сторону, стараясь не встречаться с нею взглядом, только укрепило ее уверенность. – Ничего постыдного тут нет. Только знаете, это один из тех случаев, когда нам кто-то нравится, а потом мы понимаем, что нам лучше было бы никогда не встречаться с этим человеком.

– У вас тоже было такое? – отрывисто спросил парень.

– Да, – уверенно ответила Александра. – Да! Ну, мне осталось два шага, спасибо, что проводили… Я немного задержусь, так что ждать не стоит, а туда не приглашаю – мы с хозяйкой условились, что я не буду приводить гостей!

Сергей, оглушенный ее напором, безропотно сдал багаж, попрощался и, озадаченно оглядываясь, пошел прочь. Александра оставалась на месте, пока его худощавая долговязая фигура не скрылась вновь за поворотом.

И впервые за последние дни ее мысли занимал вовсе не единорог.

Глава 10

Ключи, который она сжимала в пальцах, очень пригодились – хозяек по-прежнему не было дома. Александра несколько раз безуспешно и нетерпеливо нажала кнопку звонка и сама отперла дверь. «Ах, какая я идиотка! – твердила она

про себя. – Какая идиотка! Была как под гипнозом… Я же давно все могла узнать сама!»

Пройдя в свою комнату, она едва прикрыла дверь, так ей не терпелось немедленно прояснить терзавший ее вопрос. Александра едва заставила себя присесть, чтобы успокоиться – звонить в таком состоянии значило неминуемо выдать свое волнение, а этого лучше было избежать. Наконец, переведя дух, она достала телефон и, пролистав записную книжку, нашла знакомый номер.

– Да?

Раздавшийся в трубке женский голос был ей приятен, как никогда прежде. Вообще-то с его обладательницей, одной из совладелиц питерского антикварного салона, Александра не была особенно дружна, но и конфликтов у них не возникало. Женщины иной раз неизбежно переходили друг другу дорогу, перебивая выгодную сделку, но еще чаще бывали полезны друг другу. Теперь Александра полагала, что сумеет без труда все узнать.

– Ирина, это я… – Она напомнила свое имя и с удовлетворением услышала обрадованный возглас. – Нет, не в Питере, к сожалению, но собираюсь скоро к вам. Зайду, обязательно… Ирочка, у меня такой вопрос, с потолка… Вы ведь всех знаете! Может быть, слышали, в конце марта, то ли о самоубийстве, то ли об убийстве одного вашего питерского коллеги? Имя мне неизвестно! Он был коллекционер, может быть, искусствовед… Застрелен в собственной квартире, средь бела дня. Или застрелился. Записки не было… Ограблен не был. Больше ничего не знаю, к сожалению. Жену, может быть, зовут Ольга, но может, это ошибка.

После короткого молчания собеседница протянула:

– Не сразу поняла, о ком вы… Да, конечно, я знала его, не близко, но все же пересекались пару раз. На похороны, правда, меня не приглашали, а из любопытства я на такие мероприятия не хожу. Помню, да… Мутная какая-то история, никто так и не понял, что там случилось. Точно, ограбления не было, потому все быстро забыли.

– Как его звали? – с сильно забившимся сердцем спросила Александра.

– Игорь Анатольевич Ялинский, – вновь помедлив немного, сообщила ей Ирина. – Я тут с записной книжкой сверялась. Да, верно, вот и крестик у меня стоит – умер.

– Все-таки его звали Игорь?! – вырвался у Александры изумленный возглас.

– А что тут странного? – в свою очередь, удивилась собеседница.

– Просто… – Художница вновь принялась растирать лоб, ощутив головокружение. За окном все сильнее шумели и раскачивались ветви огромного дуба. Близилась новая гроза. В комнате заметно потемнело. – Да, я тоже слышала, что он назывался Игорем, но потом мне сказали, что это было его не настоящее имя.

– Как это может быть?! – окончательно сбитая с толку, Ирина даже засмеялась. – Самое настоящее, другого не было никогда. Может, речь не о нем? Хотя остальное все совпадает. Супругу звали Ольга, я потому запомнила, что, когда узнала об этом, еще отметила про себя: вот, два древних княжеских имени. Коллекционер, статьи писал, иногда выставки помогал организовывать… Но… В первые ряды не лез, скромничал. И в Питере у нас его немногие знали, а вот в Москве вряд ли вообще кто-то, он никуда не ездил.

– Никуда? – машинально уточнила Александра.

– Никуда, – подтвердила Ирина. – При мне кто-то про него говорил, что приглашать экспертом на выезд Ялинского бесполезно. Ну, человек с небольшими странностями! А так, как все свои собратья по несчастью… Торговал, всем понемногу занимался. В основном декоративно-прикладным искусством, гобеленами, старым текстилем… С театрами много сотрудничал по этому поводу.

– Гобеленами? – Слух Александры выхватил резанувшее его слово. – Ялинский был специалистом по гобеленам?