Меценаты зла

Данилов Павел Петрович

Но Поэт уже потерял интерес к спору и ответил самым многосмысленным жестом – пожал плечами. Руководитель, шедший в двух метрах впереди, обернулся. Теперь на его лице была искренняя улыбка.

– Вас ведут в полицейский участок, а десять минут назад чуть не убили, – сказал он, – а вы рассуждаете о красоте!

– Завидуете или смеетесь? – поинтересовался Кирилл.

Служитель порядка на миг задумался, а затем ответил так же, как и Поэт – пожал плечами.

Рядовые полицейские постепенно разошлись кто куда, а друзья и руководитель подошли

к кабинету в середине коридора. Перед тем, как зайти, служитель порядка показал на дверь напротив и сказал:

– Это регистрационная. Зайдите туда после аудиенции со мной.

– А они работают? – с сомнением глянув на табличку, спросил Кирилл.

– Центральные участки работают круглосуточно, – сухо ответил он и открыл дверь.

Кабинет был спартански прост. Из мебели: длинный стол, стулья, стеллажи. Из техники – только настольный компьютер. И ни одного предмета, хоть как-то характеризующего личность обладателя кабинета. Ни картины, ни фигурки, ни фотографии. Словно это был ангар робота, а не рабочее место человека.

Полицейский достал из ящика одноразовый диктофон, информацию с которого можно было уничтожить только вместе с ним.

– Расскажите, кто, почему и как охотится на вас. После этого я отпущу вас, но пару ребят приставлю посматривать за вами. Для безопасности.

Кирилл кивнул и начал давать показания, тщательно фильтруя слова. Но и сглаживать ситуацию он не собирался. Если с ним что-то случится, то, по крайней мере, на Кришне будут знать, кто виноват. Четверть часа спустя Громов сказал: «Все». Руководитель выключил диктофон, не задав ни единого вопроса.

– Спасибо, вы свободны, – сказал он.

– А как быть с оружием? – напомнил звездолетчик.

– Полицейские, в случае нападения, снимут блок.

– Если их не убьют раньше, – мрачно отозвался Кирилл.

– Не убьют.

Громов скептически хмыкнул и, не прощаясь, вышел. Он постучал в дверь регистрационной службы и, не дожидаясь ответа, шагнул внутрь. За столом сидела женщина лет семидесяти.

– Проходите, – не поднимая глаз, сказала она, – Кирилл, Жак и Иван, прошу присаживаться.

Друзья расселись по стульям.

– Вас нужно зарегистрировать.

– Такая ситуация… – начал Кирилл.

– Я в курсе. Но вы же понимаете, что без документов человека как будто бы и нет?

– Так давайте его создадим! – с энтузиазмом произнес Громов.

– Так что произошло? Почему у Ивана нет ни единого удостоверения личности?

Кирилл не знал, что придумать, потому сказал правду.

– Думаю, вы наслышаны о политическом строе Тайлы. Так вот, Иван родился в бункере. Внук людей, сбежавших от репрессий Рекса. И еще. Сегодня ночью на нас было совершено нападение, и мы хотим срочно покинуть вашу планету.

Кажется, последний аргумент подействовал сильнее всего.

– Фамилия?

– Э-э… – в замешательстве протянул Громов и посмотрел на Ивана.

Поэт пожал плечами.

– Пускай будет Лермонтов, –

сказал он.

– Хорошо, – улыбнулась она. – Иван Лермонтов, мы выдаем вам трехлетнюю визу-представительство. Если в течение трех лет за вами не будет замечено никаких правонарушений на территории Союза трех систем, если вы не получите гражданство другой планеты, и добровольно прибудете на Кришну, то после собеседования мы, скорее всего, сможем дать вам наш паспорт.

– И если к тому времени мое сердце будет еще биться, – пафосно добавил Поэт. – Благодарю вас.

– Мертвецам паспорт ни к чему, – легко согласилась работница регистрационной службы. Затем показала на дверь справа от себя. – Зайдите в эту комнату, там снимут ваши физиологические данные.

Иван посмотрел на Громова. Звездолетчик кивнул, и Поэт скрылся за дверью. Женщина продолжила работу, не обращая внимания на двух мужчин. Жак секунд двадцать поерзал на жестком стуле и, устав от искусственной тишины, спросил у Кирилла:

– И что с ним делают?

– Берут анализ ДНК, фиксируют сетчатку глаз и отпечатки пальцев. Ну и, наверное, фотографируют, замеряют рост, вес и возраст, – ответил Громов. Помолчав, добавил: – Органы взвешивают, стоимость каждой кишки оценивают. Тут же почти все медики.

Жак громко хмыкнул, женщина и глазом не повела на шутку звездолетчика. Поэт вышел спустя десять минут еще более бледный, чем обычно. В руках он сжимал пластиковую карточку – визу-представительство планеты Кришны.

– Ну что, Лермонтов, поздравляю с рождением, – улыбнулся француз.

– Спасибо вам, – поблагодарил работницу Громов.

– Не за что. В нашей базе данных документ зарегистрирован. На других планетах Иван Лермонтов родится в течение трех суток. Всего доброго.

– Прощайте, – ответил Кирилл. Он искренне надеялся, что посещает участок полиции на Кришне в последний раз.

– Иван… – позвал Жак.

– Ты читал Булгакова? – нервно перебил его Поэт. – Так вспомни, у Мастера не было мирского имени. Я – Поэт.

– А у самого Булгакова имя было, – сказал Кирилл. – Причем такое же, если я не ошибаюсь, как у Лермонтова.

– И у тебя теперь есть документ, где написано… что? Поэт? – с сарказмом поинтересовался француз. – Что ж ты так полицейским и не сказал?

Иван угрюмо молчал. Выдача документа стала посягательством на его индивидуальность.

– Поэт, ты чего-то боишься? – спросил Кирилл, видя смятение друга.

Иван храбро мотнул головой. Про себя Громов усмехнулся. «Нашел, что спросить, – подумал он. – Человек всю жизнь рос в норе с кучкой таких же кротов, а решив выбраться, трижды побывал в перестрелке, совершил гиперпрыжок в двадцать шесть парсеков, увидел тысячи новых вещей: здания, машины, других людей, в конце концов. Людей формальных, сухих, безликих и равнодушных. А ведь он привык знать каждого по имени. А я спрашиваю, боится ли он. Да ему орден за отвагу можно давать. И все же ему сейчас легче, чем мне».