Месть или любовь?
Шрифт:
Оттолкнул, упала на кровать и чисто на автомате отползла прочь. Рассмеялся:
– Боишься? И правильно делаешь! У меня сейчас только одно желание - прибить тебя!
– и откуда только оружие взялось. Вот же прекрасно умереть от пули выпущенной любимым человеком. Стоп! Любимым человеком? Я что действительно влюбилась в этого парня?- Поклялся же, что найду и убью к черту, вот и нашел, - сплюнул - только сначала ответь, сколько стоила ее жизнь? Сколько ты получила за то, чтобы ее убить. Говори!
Хочется
– Говори же!
– Месяц...
– прошептала еле слышно.
– Что?
– Месяц без них...
– голос сорвался, но я заставила себя продолжить - Никольский тогда уехал на полгода. И они приходили каждую ночь. Я устала и больше не могла. Думала, руки на себя наложу, а тут второй и предложил...
– То есть, ее жизнь ты забрала за бесплатно.
Промолчала. Ему не понять... Это нельзя объяснить. Такое можно только пережить. Увидеть. Господи, за что?
Взвел курок, прицелился. Жду выстрела. Не буду закрывать глаза. Я должна заплатить за все. Как же мучают его глаза и отчаянье в них.
– Как же я тебя ненавижу, будь ты проклята!
Разворачивается и уходит, оставляя опустошение и осознание того, что я больше его не увижу.
Лучше бы убил. Так бы проще было. Нет, не заслужила...
Сворачиваюсь в клубочек, давясь рыданиями и осознанием, что потеряла самое ценное, что было в моей жизни.
Вечером же, с большим трудом выбралась из постели и поехала 'домой.' Надо жить дальше. Идти вперед. Пусть его я потеряла, но ребенок... Ребенок будет жить. Мой малыш. Рука сама накрывает живот, начиная поглаживать, а из глаз снова текут слезы. Сворачиваю на знакомую улицу, и тут раздается звонок телефона. Может Костя? Останавливаюсь и, не взглянув на номер, отвечаю:
– Да?
– Оля, Оленька, не возвращайся в дом Никольского, он убьет тебя!
– мужской голос, который я хорошо знаю, пусть и с человеком общаюсь редко.
– Артем? Тема, что случилось?
– испугалась, его я таким еще ни разу не видела. Страх явно звучал в каждом слове.
– Оля, беги. Куда угодно, только уходи! Тебя ждут. Он столько лет мстил и теперь готов закончить игру, уезжай! Ищи безопасное место!
И тут на заднем плане:
– Ты что творишь, выродок!
– голос знаком, но откуда? Неужели... Незнакомец насиловавший меня тогда... Но это не все, еще что-то. Что-то, что он всегда напоминал, воспоминание, которое уходило от меня, не даваясь в руки. И опять пустота. Тема.
– Ее ты не получишь. Зря я тебе помогал. Верил дурак. Собственную сестренку подставил и это после того, что ты па...а сделал.
– Ты такой же, как и твоя мамочка! Пригрел змеюку
Выстрел.
– Тема!
– Беги!
– слово, сказанное, будто воздуха не хватает. Звук удара тяжелого тела о землю. И тишина. Мертв. В этом я не сомневалась. Мой младший братик мертв.
Захотелось рыдать и кричать, но свет фар отвлек.
А дальше срабатывает материнский инстинкт, так как у самой истерика. Ради ребенка надо выжить. Резко заведя мотор и развернувшись, гоню прочь, думая только о малыше и тут же понимаю, что за мной хвост.
Нажимаю на газ, слава Богу хоть ночь, уже машин почти нет. Что делать? Куда бежать? Если бы не ссора с Костей рванула бы к нему. Стоп. Надо попробовать. Не откажет же он в помощи или откажет? Хватаю телефон, в котором только один его номер (специально завела трубку для него), звоню. Долгие губки, а потом звонок сбрасывают. Наверное, это оператор. Повторяю набор и уже через два губка сброс. Нет, он. Не хочет даже говорить. Меня заносит, но сумела взять машину под контроль. Они приближаются. Кому еще можно позвонить? Где спрятаться? Ну же, думай! Ради ребенка, вспоминай!
И тут мою машину сзади ударили. Еле удержалась на дороге. Огляделась вокруг и с ужасом поняла, что выехала из города и вокруг только лес.
Все, мне конец.
И будто в подтверждение этой мысли, новый удар, но на этот раз машину развернуло, Я не справилась, и она полетела в кювет.
Удар. Боль. Что-то липкое на лице.
Прихожу в себя. Оглядываюсь. Передняя часть джипа всмятку. Пытаюсь открыть дверь. Не получается. Ноги болят, и я не могу ими пошевелить, слишком больно. Одно радует, если болят, значит позвоночник цел. Только это не поможет. Бежать же я не могу.
Все кончено.
Костя.
Люблю. Прости. Даже не смогла сказать...
И тут номер в голове и имя. Игорь.
Трубка все еще в руке. И как удержала. Откинув с лица мокрые от крови волосы, набираю номер и жду. Ответят или нет.
– Какого черта!
– злой голос в трубке.
– Игорь, здравствуйте, меня зовут Оля Белякова... мы не знакомы....
– мысли путаются, голос, будто не мой, прерывается на каждом слове. Грудь болит... Ребенок... Я должна сказать.
– Костя.
Звук шагов. И как зеркало не разбилось. Человек в маске спускается к машине. Добивать идет.
– Оля?
– удивление? Но он явно знает кто я.
– С вами все в порядке?
– Нет... Неважно... Костя не берет трубку, а у меня уже нет времени. Сейчас убьют...
– неизвестный приближается надо успеть!
– Скажите ему, что я прошу прощения. Скажите, что если бы я могла вернуться в то время, я бы лучше пережила этот проклятый месяц, чем причинить ему такую боль. И еще я люблю его.