Мы, монстры. Книга 3: Зверь

Вернер Тим

Дэшон спрыгнул на холм, виверна нервно потопталась рядом прежде, чем сесть. Через миг он понял, почему: гудела, трещала сама земля под ногами.

Охотники, спрыгивая рядом, так же растерянно топтались: пытались понять, что происходит. Дэшон и сам многое бы отдал за то, чтобы понять.

К холму уже мчались остальные отряды — справились с оборотнями. И — слава Мертвым или кому-нибудь еще — увидели Дэшона и поняли, что идти нужно за ним, а не туда, где грохочет.

И все-таки не все сдержались:

— Почему мы не летим туда? — гневно спросили рядом.

Дэшон молча покачал головой и не ответил.

Даарцы, дикие люди! Им лишь бы лететь туда, где шумно.

А что там не выживешь, и смысла там в тебе особо нет — так об этом никто не думает.

Подлетел новый отряд — ребята, что везде и всегда были с Далом.

И естественно первым делом один из них спросил:

— Где Риирдал?

Высокий, статный, очень юный, но явно главный среди них сейчас, когда Дала нет. Как же его зовут?..

Дэшон снова качнул головой. Он не знал: ни где Риирдал, ни как зовут этого мальчика, ни что вообще происходит. Что отвечать — тоже не знал. Да его и не услышали бы. В стоящем вокруг грохоте вообще трудно было разобрать слова. Он разобрал вопрос, только потому что сам думал о том же: “Где же Риирдал?”

Глянул на Гъярнору. Мирт, унесший Дала туда, пролетел мимо, когда они мчались навстречу вивернам. А сам Дал что? Остался там?

Казалось, Гъярнору дрожит вместе с землей. Казалось, еще немного — и она рухнет.

Где Риирдал? Где хоть кто-нибудь из детей? Остался ли хоть кто-нибудь? Там — Дэшон снова поглядел на грохочущий вихрь на утесе — могло что-то остаться?

— Мы не полетим туда? — крикнул кто-то над ухом, перекрикивая грохот.

Дэшон поднял ладонь. Пока нет. Ждите.

Чего ждать — не знал.

То ли падения Гъярнору, то ли разрушения земли под ногами — потому виверн все держали наготове — то ли новых снежных монстров, которые вот-вот рванут к ним оттуда.

Но точно не того, что все вдруг стихнет.

Но произошло именно это, и произошло мгновенно.

Замолчало небо, унялся гул земли под ногами, затих рев и грохот, улегся вихрь.

И Дэшон вдруг понял: погода до сих пор ясная и безветренная.

В спокойной морозной тишине плавно спускались вниз редкие снежинки. Протянешь руку — послушно сядут на ладонь. Заблестят в лучах Ирхана, который, как всегда в такую погоду, не просто ярко светит — греет. Снежинки

даже могут растаять, если достаточно долго пролежат на ладони в его лучах...

Дэшон всмотрелся в утес.

Мысленно повторил, попросил неизвестно у кого: “Хоть кто-нибудь…”

Приказал остальным:

— Ждите!

И поднял виверну. Помчался вперед, вжавшись в ее спину, чтобы быстрее. И снова ветер свистел в ушах, оглушительный в наступившей светлой тишине.

Дэшон так всматривался вдаль, так пытался рассмотреть там движение, что когда рассмотрел — не поверил. Но все равно пустил виверну ниже, быстрее.

Увидел, что снег внизу собрался огромными сугробами, что весь в крови, в грязи, в странных выжженных пятнах. Потом понял: это не снег, это погибшие белые волки, виверны и еще черт знает какие твари. Лежат сплошным кровавым ковром, местами — кучами. А с края утеса — впрочем, нет, утеса уже там не было — со скалы над морем, что когда-то венчалась утесом, а теперь была укрыта трупами снежных зверей, прямо по белым пушистым шкурам, оставляя кроваво-грязные следы, идет человек.

Еще ниже, еще ближе, и Дэшон разглядел: Нивен.

Совсем мелкий в сравнении с этими кучами, измазанный почти полностью, с ног до головы… Это он в крови? Словно выкупался в ней. Идет неспешно, несет что-то в каждой руке.

Еще ближе — и Дэшон разглядел: мечи. Два даарских меча. Тоже темные, и что-то почти черное, тягучее, не стекает — сползает с обнаженных лезвий, тянется за ним. Еще кровь.

Везде — кровь.

То ли Дэшон слишком резко повел виверну вниз, то ли чересчур много крови было вокруг, то ли всё было просто чересчур — на мгновение ему стало плохо, закружилась голова, зашумело в ушах… А может, именно в этот миг он окончательно понял, чьи мечи в руках у Нивена.

Что-то окончательно оборвалось внутри.

Да, кто-то выжил.

Но не его дети.

Чужой ребенок.

Да и не ребенок вовсе. Ребенок там не выжил бы.

“Неужели? — с яростной злостью на себя, на него, на всех вокруг подумал Дэшон. — У тебя наконец-то кто-то — не ребенок?!”

Опустил виверну.

Спрыгнул.

Под ногами просело и хрустнуло. Дэшон не посмотрел вниз. Ему хватило запаха: отвратительного палено-кровавого запаха. С неуместной здесь сладкой ноткой. И еще более неуместной свежей — какая бывает после дождя в Верхних землях.

А Нивен, кажется, даже ранен не был.