Над Этной розовое небо

Белова Юлия Рудольфовна

Ищу бумаги и слышу вдали звук мотора, он приближается. Ну не чудо ли! Мотоцикл. Стою рядом с машиной, размахиваю руками. Хелп!

Мотоциклист снимает шлем и с интересом смотрит на меня.

— Привет. Колесо?

— Привет. Да…

— Запаска есть?

— Нет, — я вздыхаю и виновато развожу руками.

— А куда едешь?

— В Модику.

Он молодой, почти мальчишка, загорелый, коротко остриженный, черноволосый, черноглазый, симпатичный. Рассматривает меня с интересом.

— Даже не представляю, что делать. Ты

не знаешь, тут никакого сервиса нет поблизости?

— Сервис? В воскресенье? На заброшенной дороге? Ты серьёзно? Даже не знаю, что тебе посоветовать. Можно позвонить в техпомощь, но они приедут часа через три-четыре. Не дождёшься, умрёшь от голода и жажды, — он с сочувствием улыбается. — Слушай, могу тебя подвезти до Модики, а завтра уже проще решить будет.

— Да я в Модику просто на прогулку еду, город посмотреть, шоколад попробовать и всё такое. Мне надо вечером возвращаться на Этну. Я там живу. Завтра на работу.

— На работу? Ты же не местная. Откуда ты?

— Из России.

— Русская? Класс! Я тоже русский! — Он расплывается в улыбке.

— По тебе не скажешь, — я тоже улыбаюсь.

— Ну я не такой русский, как ты, просто у меня фамилия Руссо*. Никола Руссо

*(«Russo» по-итальянски означает «русский» — прим. автора)

— Да? Никола Русский? Клёво. Правда, клёво. Я Лиза.

— Приятно познакомиться, Лиза. И чем же ты занимаешься? Где работаешь? И почему так хорошо говоришь по-итальянски? Училась здесь?

— Ну да, во Флоренции, на энолога. Вот вино делаю, у моего отца небольшое хозяйство на Этне.

— Кастелло дей Конти что ли?

— Точно. Как догадался? Мы же маленькие, нас никто не знает.

— Ну русское хозяйство здесь одно пока, так что его все знают. Подожди я позвоню.

Он слезает с мотоцикла, отходит в сторонку и говорит по телефону. Потом возвращается.

— Лиза, слушай, у меня здесь дядя живёт неподалёку. У его соседа автосервис. Может быть он уговорит его колесо тебе поменять. Работы ведь на полчаса всего. А мы пока поедем в Модику, погуляем, потом я тебя привезу обратно, и ты отправишься домой.

— А вдруг сосед не захочет сегодня работать?

— Я почти уверен, что дядя его убедит. Он хорошо умеет убеждать.

— Ладно, буду надеяться. Как же здорово, что ты здесь ехал. Вообще не представляю, что бы делала без тебя. Спасибо огроменное! Но мне не удобно, что ты со мной столько времени потеряешь.

— Да я тоже в Модику еду. У меня там маленькое дельце — дядя попросил кое-что передать. И всё, потом я полностью в твоём распоряжении до позднего вечера. Мне даже приятно будет. Не переживай. Садись, поехали. Держись крепко и на вот, возьми мой шлем.

Ехать по этой дороге на мотоцикле — то ещё удовольствие, но это ничего. Я крепко держусь за Николу. Сижу, плотно прижавшись к нему, обхватив его за грудь, других вариантов нет. Мои голые ноги широко расставлены, юбка задрана, трепещет на ветру. Горячие струи воздуха

продувают тело, рвут футболку и юбку. Я чувствую упругие мышцы на груди Николы, и мне приятно крепко его обнимать. Мне даже кажется, что загнанная вглубь, поставленная вне закона, но всё же ноющая и саднящая тоскливая боль, оставляет меня. И поэтому я чувствую облегчение и свободу. Может быть это только иллюзия, кто знает? Увидим.

Выезжаем на шоссе, скорость становится выше. Ветер! Ветер! Дорога петляет, Никола лихо проходит виражи, во мне все замирает, и я понемногу теряю ориентацию — где небо, где земля? Пространство сминается, смешивается, превращается в бессмысленное, нелепое мельтешение. Я астероид, летящий в космосе с бешеной скоростью. Мои руки сцеплены в замок на животе Николы, они уже ничего не чувствуют, я прижата к его спине, я понимаю, что от того, насколько мы сейчас близки зависит моя жизнь. Мне кажется, юбка порвётся в клочья, её сорвут, истреплют, растерзают неистовые потоки воздуха. Было бы смешно оказаться в незнакомом городе в одних трусах.

Мы вдруг останавливаемся на обочине.

— Почти приехали, посмотри, — говорит Никола и показывает рукой вперёд.

Вдали между огромными крутыми горами я вижу на залитом солнцем склоне светлые строения. Далёкий склон чуть выше остальных, и он буквально усыпан домами. Это так неожиданно, красиво, волнующе. Мы на пустынной дороге, а впереди мифический град Осиянный. Есть город золотой… ну, и так далее. Я смотрю на него не отрываясь — первое впечатление о Модике проникает глубоко в сердце.

— Нравится?

— Ещё бы…

— Ну держись осталось минут пять.

Мы уже не мчимся как сумасшедшие. На дороге появляются машины, становится оживлённее, и мы степенно въезжаем в город. Он весь белый, если честно, грязно-белый, чисто-белым он был, похоже, очень давно. Все дома из песчаника, мрамора и ракушечника. Искривлённые барочные фасады, ажурные пузатые балкончики, головки купидонов, черные подтеки, следы тлена и увядания. «Барочный, барочный, — шепчу я, а получается, — порочный, порочный». Не знаю почему. Мы проникаем в город, пробираясь между складок холмов, устремляемся к его средоточию, как к призрачному и таинственному влагалищу.

— Вот это — Дуомо ди Сан-Пьетро, — мы останавливаемся напротив красивого собора, на теневой стороне улицы, и Никола показывает на него рукой, не сходя с мотоцикла, — самый центр города. Хочешь зайти?

— Ой, подожди немножко, дай в себя прийти, — я кое-как слезаю с его железного коня.

Ноги дрожат, я смотрю на пару сотен мраморных ступеней, которые ведут к собору и не чувствую в себе решимости взбираться по ним. Опускаюсь на стоящую рядом каменную лавочку. Вокруг города высокие горы, поэтому здесь очень душно и жарко, никакого ветра, нет даже малейшего дуновения. Провожу тыльной стороной ладони по лбу. Лицо влажное, наверняка красное — в шлеме была дикая сауна.