Наташа, не реви! Мы всё починим

Рам Янка

– Не совсем. Квартира совместно нажитая... Анаит меня не поймёт, - виновато.
– У нас сейчас большие расходы, сама понимаешь... Да мы тут уже и для ребенка всё подготовили. Но потом, если ты готова выкупить мою долю, то... А в дом мы наняли бригаду для ремонта. Потерпишь их присутствие, ладно?

– Иди в задницу, Вячеслав Иванович, - допиваю бутылочку до конца как стакан крепкого спиртного.

– В смысле?

– В смысле - нет. Не потерплю.

Скидываю вызов.

Не получилось

по-взрослому. И культурно не получилось тоже.

Запиваю водой.

Кручу в руках бутылочку.

– Черт...

Зачем я выпила столько?!

Вяло гуглю что бывает при передозировках. Вроде бы ничего слишком критичного - сонливость, потеря ориентации...

Зябко кутаюсь в плед.

Ладно. Зато посплю.

Делаю температуру на тэне, стоящем у окна, побольше и открываю форточку для Севы.

Ложусь спать...

Александр

Пока я открываю двери, Ромка уже перемахивает через забор.

Дверь и одна стена с окном объяты огнем. Полыхает пока не глобально, но если не потушить, через полчаса останется пепелище.

Перед дверью на мгновение замирает, оценивая масштаб трагедии.

– Стой!
– дёргаю его за куртку, не позволяя ломануться к двери.
– Пожарных вызывай. Я сам тут...

Сдергиваю с веревки сохнущее кухонное полотенце и обмотав руку, жму на ручку двери.

Дверь железная, от нее пышет жаром. Прикрываю рукавом лицо.

Ну Слава тебе Господи, хоть не заперлась!

В прихожей дымно, воняет горелым пластиком и лаком для дерева.

– Наталья, твою мать!
– рявкаю я.

Забегаю в следующее помещение, там полыхает деревянный стол, окно и вагонка на стене. Все в дыму. Он поднимается вверх. Пригибаюсь, чтобы дышать.

Благо - ни штор, ни навесного потолка, иначе, был бы уже пиздец.

Наташа - на диване... Угорела?!

– Наташа!
– трясу ее за плечи.

Ромка, не дождавшись, залетает следом.

Кашляем, задыхаясь от дыма.

Аккуратно выводим ее под руки.

Дверь раскалена. И пока я сдергиваю ее пальто, чтобы укрыть и провести через неё, Ромка подхватывает хрупкую Наташу на руки. Набрасываю сверху пальто.

Выносит за ворота. Ставит ее на ноги. Она, не моргая, в шоке смотрит мимо нас на огонь.

– Есть в доме ещё кто-то?!
– ловлю ее лицо в ладони, разворачивая к себе.

– Сева...
– шевелит губами.

Закашливается от судорожного вздоха. Дёргается к дому.

– Стоять! Сева - не дурак, первый спетлял.

Накидываю ей на плечи упавшее пальто.

– Ромка, к тем соседям метнись, с их стороны горит, пусть стену свою водой зальют, а то перекинется. И машину отгони, чтобы проезду не мешала.

Кот, мелькая в темноте, с разбега запрыгивает Наташе на руки. И как ребенок

лапами обнимает за шею, уткнувшись в челюсть мордой и замерев так.

Надо же… Какие нежности!

Мы смотрим на горящий дом. Огонь уже перекинулся на вторую сторону, сжирая фасад. На улицу выглядывают соседи. Вдали орет пожарная сирена.

– Это же сон, правда?
– хрипит она, переводя на меня расфокусированный жалобный взгляд и прижимая кота.

– Ты как? Скорая нужна?

Заторможенно отрицательно качает головой. Качнувшись, закрывает глаза. Придерживаю.

– Ты пьяная что ли?
– хмурюсь я.

Опять отрицательно качает головой.

– У-успокоительное...

– Ну хоть одному человеку на нашей улице спокойно.

Оттаскиваю ее с дороги, чтобы проехала пожарка.

Из ворот вылетает перепуганная Лиза.

– Пап!

– Все нормально, потушат сейчас.

Наташа опустошенно смотрит на происходящее, словно ещё спит, просто с открытыми глазами.

– Наталья Антоновна!
– подбегает к ней дочь.

– Лиза?...

– Вы знакомы?
– удивлённо поднимаю брови.

– Пойдёмте скорее! Вы же без обуви.

Бросаю взгляд вниз. На ногах у нее толстые носочки с новогодним принтом, типа онучей.

– Пап, ну ты чего?
– выразительно прищуривает глаза Лиза.
– В дом завел хотя бы человека.

– Он, вообще-то, горит, - скептически дёргаю бровями.
– Я ее оттуда только вывел.

– Па-а-ап!
– осуждающе.

Лиза уводит ее к нам.

В смысле - в мой дом?! Вместе с плоскомордым?? Да они же оба вредители!

Я бы их, конечно, лучше в скорую сдал. Так надёжнее.

Мы дожидаемся со Шмелем, пока потушат.

– Лиза ее знает, оказывается.

– Это Наталья Антоновна. Я и не знал, что она тут живет. Она у нас в прошлом семестре вела социологию.

– Того немного, да?
– понимающе скашиваю на него взгляд, крутя пальцами у головы.

– Да нет, нормальная, - подозрительно косится на меня Шмель.

Всё, потушили...

Вокруг лужи, грязь, растаявший снег. Дом смотрится как гнилой сломанный с одной стороны зуб. Ворота разворотила и погнула пожарная машина.

– Мда...

Мы заходим после того, как они уезжают. Заглядываем в окно, там выбиты стекла. Кухня почти полностью выгорела.

Я смотрю на диван, где лежала Наташа. Он тоже сгорел.

От этого сжимается где-то внизу живота болезненный ком. И хочется дать ей по заднице. Страшная херня… Курила она тут что ли? Или гирлянда та злополучная?

– "Праздник к нам приходит..." - напевает Ромка.

– Ладно, пойдем. Всыпем вашей Наталье Антоновне. И пристроим ее куда-нибудь. Не дай Бог таких соседей...