(не)хорошая девочка
Шрифт:
А вот когда в пять часов вечера она поднимается, вот тогда-то мне и приходится просыпаться. Впрочем, я еще долго сражаюсь с неадекватным желанием проснуться, оставаясь в теплом плену одеяла. Хорошо ка-а-ак!..
— Сонька, подъем, а то кормить не буду, — раздается над головой командный голос Маринки.
— Переживу, — бурчу я, не разлепляя глаз. — Жрать вредно.
— Мятные шоколадки у меня тоже кончатся, если ты не встанешь, — ехидно припечатывает Маринка и сваливает на кухню. Змеища. Но она знает, чем меня пронять. Шоколад мне нужен. Сейчас — прям очень, учитывая вчерашнее количество нервяка.
Спала
Ну, да, не шелковая комбинация, но после вчерашнего я четыре раза из четырех предпочту именно вот такую вот футболку.
Мне вручают огромную чашку, мою любимую — глиняную, с лисой, крадущейся между деревьев. В чашке мятный чай.
Маринка колдует над сковородкой, пытаясь соорудить правильную глазунью. Поздний завтрак — тоже завтрак. Я ощущаю, что ужасно голодна на самом деле. Последний приём пищи у меня был аж сутки назад.
— Ну, рассказывай дорогая, — требовательно произносит Маринка, с шутливой угрозой указывая на меня столовым ножиком, которым она только что разбивала скорлупу. — Ты разве не замуж вышла вчера? Что-то тот мужик не очень-то походил на твоего Сереженьку. Или что, замуж вышла и все, сорвалась? Или дорвалась? Баринова не жалко, он же в своем отельчике все люстры рогами поотшибает.
Маринка ржет, да и я смеюсь тоже.
Рассказывать про мою эпичную первую брачную ночь не так уж сложно. Маринке — не сложно. Я знаю её довольно давно, она в нашей супер-пупер-школе училась по квоте для сирот. Училась она хорошо, и две девочки отличницы не смогли не подружиться. Мы были тогда ужасно малы, и разница в статусе нам была не очевидна, и она совершенно нам не мешала. Хотя, я знаю, это далеко не всем очевидно. Просто я не от мира сего. Вроде и “золотая девочка”, а на всю башку шандарахнутая, и сборник мифов Древней Греции мне поинтересней модного журнала будет.
И в принципе, до последнего года мы дружили очень крепко, даже пошли вместе с ней на один юрфак, вместе бились над билетами к вступительным экзаменам, будто были даже не подружками, а сестрами. А вот с той поры, как я начала встречаться с Бариновым, между мной и Маринкой проступило отчуждение.
Сережа Маринке не нравился — потому что «какой-то он мутный, этот твой индюк».
Маринка не нравилась Сереже — потому что «почему у тебя подруга — чокнутый фрик?».
И папе моему Маринка вдруг перестала нравиться, и он начал намекать, что не очень-то рад привечать её в своем доме. Я не перестала с ней общаться, но в гости она сама перестала ходить. Задолбалась слушать замечания от моего отца. Отношения наши стали чуть менее теплыми, но не критично.
Маринка слушает меня, и выражение лица у неё такое, будто я ей доказываю что-то бредовое.
— Капец, конечно, — покачивает она головой, когда я объясняю про причину психоза Баринова. — Про аплазию девственной плевы этот кретин, конечно же, не слышал, да? И про то, что плева бывает эластичной и не рвется?
— Честно, я-то об этом не слышала, а Сережа… — бормочу я, ставя себе галочку погуглить эту аплазию. Да и к врачу бы сходить не помешает. Не
— Баринов, — Маринка брезгливо кривит губы. — Я тебе говорила, что он кретин? А ты “папе он нравится”. Блин, а жить-то с ним кому? Папе?
— Я точно не буду, — я замотала головой. — Спасибо, хватило острых ощущений.
— Да неужели? — Маринка насмешливо щурит реснички. — А папа тебя за это в угол не поставит?
— Зараза ты, Петрова, — хмуро бурчу я. — Он меня из дома выгнал. Мало?
— Дофига вообще-то, — Маринка снова раздраженно морщится. — Но откуда ты взяла того мужика вообще?
Рассказывать про Дягилева куда сложнее. В основном потому что, в отличие от рассказа про отца и Баринова — тут мои эмоции несколько другие. И я бы и хотела сказать, что нет никаких приятных воспоминаний, но… Это будет вранье, увы мне. Я надеялась, что пересплю и пройдет, а нет — не прошло.
Маринка ржет, слушая, как меня выводили из отеля, но хотя бы делает это безмолвно, закрыв лицо руками. Сучка, просто, а не лучшая подруга.
— А ведь ты на него запала, детка, — тянет Маринка ехидно. — Я ни разу не видела, чтобы ты вот так краснела, рассказывая о мужике.
— Не ерунди, — я пытаюсь выглядеть возмущенной таким предположением.
Вот только когда на ум почему-то лезут жаркие ладони, возмущение отыгрывать тяжело. Ноги сами поднимают меня со стула, подводят к кухонному окну. Хорошо на одиннадцатом этаже, усядешься на подоконник в одних только пижамных шортах, и никто не доканается. Выбрось Вадима Несторовича из головы, Соня, выбрось сейчас же! Да и больно ты ему нужна, он наверняка уже шпилит какую-нибудь другую "зайку". Или "киску". Боже, почему мне тошно от одной этой мысли вообще?
— Запала, — безжалостно диагностирует меня Маринка, а потом уже с большим сочувствием переспрашивает. — Что, неужели он прям такой классный, раз даже у тебя ёкнуло?
Ну как сказать, классный… Вообще — ну, разумеется да. Я не стану спорить с тем, что Дягилев — на редкость привлекательный мужчина. Не смазливый, в отличии от моего недомуженька, брутальный настолько, насколько это вообще возможно. Вот только почему мне сейчас вспоминалось не его лицо…
В первую очередь — взгляд глаза в глаза, заставляющий замереть и не дышать, и спокойный голос, от которого хотелось вытянуться в струнку.
“Очень жаль, что ты не из наших. Иначе отсюда ты бы вышла моей по-настоящему…”
И до сих пор — странная горечь на языке. Причем сейчас — еще сильнее.
Соня — дура! И без комментариев.
Не может быть и речи об этом, я это знаю.
Я могу развестись с Бариновым, судя по тому, что меня выпустили из дома, а не в компании телохранителей отвезли к «Сереже». Видимо, эту форму бунта отец мне позволил, хоть и покарал без особой жалости.
Но попробуй я хоть где-нибудь появиться в компании Дягилева — и мой отец повторит сцену из картины “Иван Грозный убивает своего сына”, только вместо сына буду я.