(не)хорошая девочка
Шрифт:
— Марин, ты мне телефон не дашь позвонить? — Мне на самом деле стремновато делать то, что я собиралась сделать. И все-таки… Оставлять паспорт в заложниках у ситуации мне, наверное, не стоило.
12. Знай своего врага
Номер Баринова я помню наизусть. Увы. Некоторые номера я помню, а иные и не знаю. Интересно, если бы я знала номер Дягилева — осмелилась бы я ему позвонить? Зачем? Да ни зачем. Извиняться за свой побег я бы не стала. Но “спасибо”
О том, что я сбежала от Вадима, я жалею, той самой частью души, которой Дягилев пришелся по вкусу. Не знаю, что со мной не так. Душу неясно тревожит смутная тоска на тему “а что было бы, если бы я осталась”?
Я могу представить, как бы оно было, на самом деле. Он бы трахнул меня в своей же машине, и я бы сгорела от стыда, но уже после, только после. А потом это безумие бы наверное продолжилось, если бы Дягилеву оказалось недостаточно одного раза. Нет, это было бы неправильно. Он — враг моего отца. В первую очередь. Во вторую — такой исход был бы слишком поспешным. Мне не свойственно настолько забываться в отношениях с мужчинами. Уважать себя после такого вот легкого согласия я смогла бы вряд ли. И да, он — враг моего отца.
Да, я это все знаю.
Да — повторяю раз за разом.
Это не мешает некой части моей души тихонько поскуливать о том, что ВОТ ТАК мне не кружил голову абсолютно ни один мужчина.
Господи, вот как так-то, а?
Я один раз его видела. Один!
Ну, вот скажите мне, какого хрена я не могу выбросить его из головы? Почему почти что теку, как перевозбужденная сучка от одной только мысли о шершавых ладонях, стискивающих кожу на моей заднице?
Ну, хоть одно объяснение есть? Мне сейчас сгодится самое что ни на есть завалящееся.
У меня нет объяснений. Зато есть тишина, царящая в пустой комнате. Там, в кухне, будто в соседней вселенной, Маринка снова включила чайник и медитирует с планшетом, узнавая, что нового в этом мире.
У моего уха — пропускающий уже третий гудок телефон.
— Да. — Голос Баринова звучит деловито, впрочем, я понимаю почему, все-таки он вроде бы управляющий маминого отеля, хоть она и часто на него ругается. Талантов у него особых нет, но зато есть мама, которая заботливо приставила сыночку к делу.
— Ну, здравствуй, муженек. — Ехидно произношу я. С одной стороны, вроде не мне ехидничать, зачем вызывать агрессию идиота, с другой стороны, сейчас — а что он мне вообще сделает? И он меня ужасно бесит, прям до чертиков, я что, не имею право дать выход собственной злости?
Некоторое время я наслаждаюсь только молчанием с той стороны трубки.
— Соня, это ты? — В тоне Баринова звучит удивление и слегка недовольство.
— Надо же, не все твои извилины каменные. — Едко замечаю я, — да, это я. Угадал. Выпиши себе премию.
На самом деле, я еще не успела осознать, но сейчас слегка начинаю.
У
Полгода! Полгода этот мудак за мной ухаживал и изображал из себя романтика. А вчера — даже не соизволил разобраться в ситуации, отвесил мне даже не одну пощечину и собирался устроить мне изнасилование. Групповое. Мужняя жена, обязана терпеть, да?
История, которая по звучанию была будто из Средневековья, где за отсутствие у жены девственности могли сжечь или казнить другой мучительной смертью.
Я даже принципиально сейчас не стала прямо ничего гуглить, чтобы не дай бог не начать оправдываться.
Есть такая хрень как аплазия? Я даже это уже выбросила из головы. Я пробью эту информацию для себя, но перед этим мудилой я оправдываться не буду. В конце концов, я никому никакой целкости не обещала, и не гарантировала что во время первой брачной ночи залью кровью все простыни. Могу. Сережиной кровью я простыню залью с большим удовольствием.
И мне…
Да, мне обидно. До трясучки.
Я вчера, и не только вчера, столь ванильна и наивна была в своих мечтах. Нет, я не ждала чего-то сногсшибательного, искренне считала, что все эти сумасшедшие страсти и “с первого взгляда” — выдумка киношников и авторов всякой любовной литературки. Но… Но, я думала, что вот оно — мое женское счастье. Замуж сейчас выйду, года через два рожу ребенка, и… А получила — по лицу и обещание отдать меня на расправу. Истинно женское счастье, ничего не скажешь.
— Где ты, Соня. — Сипло спрашивает Баринов. — Твой отец хотя бы в курсе, где ты находишься?
Нет, ну вы посмотрите, какая прелесть. Как чудно он включил тон “ничего не было, я ни в чем не виноват и потому — не раскаиваюсь”.
— Ой, Сережа, ты вспомнил, как меня зовут? — Ехидно интересуюсь я, — а то вчера было очень похоже, что ты запамятовал. Дрянь да шлюшка, и никакого воображения.
— Соня, где ты? — Настойчиво повторяет Баринов, — Я твой муж и должен это знать. Я отвечаю за твою безопасность, в конце концов.
Нет, какая прелесть. Он должен знать, он отвечает. Вот вчера речь-то о моей безопасности и велась, ага.
Человек вроде мне «должен», но при этом обходится со мной хуже чем с ковриком для ног. А та же Маринка мне ничего не должна, но помогает. И… Дягилев еще… Тоже не должен.
От одной только мысли о Вадиме сильнее сводит что-то в груди. Вот за что мне это вообще.
— Кстати, раз уж ты вспомнил, что мой муж, что там на счет нашего развода, “дорогой”. — Слова на самом деле вылетают из моих губ раньше, чем я успеваю их обдумать. — Не передумал? А то я же согласна, уговорил.
— Сонь, почему так сложно ответить на простой вопрос? — раздраженно бросает Баринов. — Где ты? Ты же понимаешь, что нам нужно поговорить?