Не время для одиночек

Верещагин Олег Николаевич

— А вот ещё поем у тебя — и всё… И да. Принеси мне там пивка-то… Спасибо, Вась, — Колька поставил на стол поднос, левой рукой взъерошил волосы влюблённо глядящего на него мальчишки, втиснувшегося между ним и старшим братом.

— В кредит? — усмехнулся Степан.

— Обижаешь. Я сегодня за всё плачу, — Колька поднял с подноса бутерброд с жареной колбасой и майонезом. Хозяин бара кивнул, отошёл к двери, но внутрь так и не вернулся — стоял, кусал губы и смотрел в зал.

— Ты всё ещё газеты разносишь? — жуя, спросил Колька Антона. Тот кивнул. — Шёл бы ты

в армию, что ли… честное слово…

— Да ну её в… — Антон покосился на Ваську, удержался. — Не, не хочу. Сейчас вон с Империей дружба началась, они где-нибудь заварушку начнут, а наших воевать пошлют как раз. Пусть кто другой за них воюет.

— Дурак ты, — усмехнулся Колька, придвинув к себе невесть когда возникший на стойке бокал светлого пива. — Как маленький… Ладно, ты-то на самом деле взрослый, а я не из соцзащиты.

— Ветерок, — Антон говорил еле слышно, — будешь уходить — подожди на большой улице, за углом.

Колька отпил пива, кивнул молча. Васька попросил:

— Дай мне попробовать. Чуть-чууууть!

— Тебе нельзя. Да и мне тоже, — засмеялся Колька, ставя бокал и берясь за второй бутерброд. Васька надулся…

…Дожёвывая уже на ходу, Колька широко зашагал к дверям. И буквально в упор столкнулся с двумя мальчишками из "Стальных волков" — они дали ему дорогу, но один спросил в спину — как выстрелил:

— Что? Домой не тянет? Старых знакомых объезжаешь?

Колька обернулся. Он знал, что этих взглядом не испугаешь, поэтому повернулся… с улыбкой.

— Оттягиваю удовольствие, Тимыч. Просто оттягиваю удовольствие. Это ж такое счастье — вас всех снова увидеть!..

…На ярко освещённой улице Колька сел на мотоцикл и приготовился ждать. Прислушался — откуда-то отчётливо слышалась поскрипывающая монотонная музыка и голос певицы:

— прогони печали прочь

время страхи позабыть

эту радостную ночь

никому не пережить

Антон появился почти сразу — выскочил из-за угла, огляделся и встал рядом.

— Слушай… — он облизнул губы. — Ты к нам всегда по-хорошему… особенно за Ваську тебе… короче… короче, никакая это не банда. Ну, "Дети Урагана". Они… — Антон снова осмотрел улицу в обе стороны, и Колька физически ощутил, как старшему парню страшно. — Они к Степану, как к себе домой подваливают. Ну, ночью. После как он закроется. И не только к нему. Ветерок, они откуда-то… не наши. И не бандиты по-настоящему. У них даже в полиции люди есть. Точней, те, кто их покрывает.

— тихо скрипит музыкальная шкатулка

вьётся жизни тонкая нить

если ты считаешь что всё это шутка

почему бы и не пошалить

— К Степану захаживают? — задумчиво спросил Колька, кладя ногу на ногу. — Ладно.

— Ветерок… — Антон задержал дыхание, в голосе его послышался испуг. — А ты не… ты не под имперцев подписался? Они тут за этот год такого шороху навели… глазам не верится…

— Я? — Колька улыбнулся. — Нет, зачем мне это? Просто интересно — что тут случилось без меня?

— Много всякого, — вздохнул Антон. — Очень много.

3.

Закусочная

Фрица Моргена была знакома Кольке с детства. Он захаживал сюда, сколько себя помнил, и хозяин ничуть не удивился, увидев вошедшего к нему мальчишку, которого никто не видел тут уже год. Бывший Чёрный Гусар, стоявший, как поговаривали, почти у, так сказать, истоков этой части, вообще мало чему удивлялся. Так же спокойно выполнил заказ, загрузив в большой пакет жареной рыбы и картошки — и предложил заходить ещё.

— Конечно, спасибо, — пообещал Колька и вышел.

— Парень! — окликнули его почти сразу. Он обернулся. Нет, не из закусочной. Секунду помедлив, Колька удобней перехватил пакет с заказом и подошёл к своему мотоциклу, уже предвкушая, как поест…

— Парень, я же тебе, ну?!

Утренняя улица была пуста, если не считать одинокого мотоциклиста, прислонившего лёгкую золотисто-синюю "барракуду" к тумбе на углу. Именно он и звал Кольку, да ещё и призывно махал рукой.

Пожав плечами, юноша устроил пакет в шлеме на сиденье и двинулся на настойчивый зов.

Мотоциклист, одетый в пилотскую куртку с имперскими нашивками, оранжевые бриджи и полукеды, выглядел, если честно, как идиот. Но, когда он снял лёгкий шлем с тонированным стеклом, Колька всё понял и споткнулся… мысленно. На обтянутые оливковой кожей плечи рухнул водопад волос цвета старой меди, разразившихся искристым сиянием. Девушка — примерно ровесница Кольки — мотнула головой, волосы взвихрились вокруг лица, как живые. Она была светлокожая, с большими синими глазами и очаровательным вздёрнутым носиком. Но сейчас лицо девушки было недовольным и усталым, нижняя губа чуть набухла.

— Звала? — Колька улыбнулся. А когда он улыбался, то самые мрачные мизантропы не могли удержаться от ответной улыбки.

— Мотоцикл забарахлил, — девушка пнула переднее колесо, — а я в них почти ничего не понимаю, только езжу… А у тебя вон какой, — она искренне-уважительно кивнул на "харлей". — Посмотри, а? Вдруг ерунда какая, а я в ремонт потащу…

Девушка была из Империи. Видно по движениям и слышно по еле различимому, но внятному тому, кто умеет слушать, выговору. Колька присел, мысленно усмехаясь. Ему хватило одного-единственного взгляда, чтобы понять:

— Так бензонасос это. Без ремонта и правда не обойтись.

— Ну я так и знала, — лицо девушки стало совсем расстроенным. Она достала из кармана куртки новенький радиотелефон. Пока девчонка говорила с ремонтниками, называя адрес, Колька вежливо помалкивал, но продолжал её разглядывать. Она ему положительно нравилась. С тех пор, как он уехал, чтобы порвать идиотские связи, противоестественно связавшие его, его тёзку и Ларку в дикий треугольник, Колька на девушек не смотрел. Ему даже не надо было себя заставлять — не хотелось, и всё тут. Ну а известие о гибели Лариски и вовсе было, как удар в пах… Однако — эта девушка ему совершенно определённо была по душе. Между тем, убрав телефон, она вздохнула. — Ну вот. Теперь придётся ехать к папе за ключом на трамвае.