Ненормальный практик 4
Шрифт:
И грёбанное время, что обычно мчит на всех парах, замедляется.
Поднос кренится. Чайник скользит. Слетает крышка, и горячая жидкость дугой выплёскивается прямо на серое пальто одного из магистров. Того, что с усами.
Дерьмо.
Тишина на долю секунды.
А потом…
— Проклятая северная шлюха! — Усатый вскакивает, лицо багровеет. Рука взлетает и обрушивается на щёку девчонки, от чего ту отбрасывает на пол.
Грохот. Поднос катится, чашки разлетаются осколками. Мари пытается подняться, но усатый уже над ней. В руке меч — тонкий клинок с
— За такое в Нью-Норфолке вешают. Но здесь, в этом захолустье, я просто перережу тебе глотку, как собаке.
Зал замирает.
Хозяин за стойкой бледнеет, но не двигается. Не смеет. Северяне отворачиваются. Пара немцев в углу ухмыляются.
А Мари…
Лежит на полу, слёзы по щекам, и бормочет, цепляясь за жизнь:
— Простите, милорд! Пожалуйста! Это случайно! Я не хотела… Умоляю…
Вот она классика подобных миров. Убить за пролитый чай. За ёб*нный чай! Сижу, сжимая вилку. Логика вопит, как лёд: НЕ ЛЕЗЬ, САНЯ! Миссия важнее! СЛЫШИШЬ?! Раскроешься и провалишь операцию! Сотни умрут, если форт устоит!
Но…
Но… что б его…
Смотрю на Мари. На её клеймо, на слёзы, на дрожащие губы. И что-то внутри переключается. То, что всегда живёт внутри меня. Может, это остатки человечности? Может, просто зае*ало смотреть, как сильные давят слабых по любому поводу?
К чёрту.
Даже если подохну сейчас, я просто не могу закрыть на это глаза. Как при мне прирежут девчонку. Однажды, я допустил подобную казалось бы «незначительную» смерть. Потом жалел всю оставшуюся жизнь.
Встаю, отодвигая стул. Спокойно, размеренно. Фрея хватает меня за рукав под столом. Но мягко освобождаюсь. Она не остановит меня. И никто другой не сможет это сделать.
— Эй, приятель. — Говорю ровно, с северным акцентом. При этом громко, дабы все слышали. — Это всего лишь пальто. Чай высохнет, мех почистят. Не стоит резать девчонку за такую мелочь. Вы же не дикари.
Последняя фраза — удар под дых всему их королевству и манию величия. Мол, кто тут дикарь? Северянин или «цивилизованный» рыцарь, собравшийся зарезать женщину за пустяк? Думайте.
Тишина.
Чувствую, как десятки глаз поворачиваются ко мне.
Фрея напряглась — готова вмешаться.
Ингрид… о, в её взгляде что-то новое. Удивлена дочь Хальвдана? Не удивляйся. Я ещё и не так могу запороть свою жизнь.
Усатый медленно поворачивается ко мне. Вот это рожа. Краснее редьки. Глаза полыхают эфиром. Аура тут же заполняет таверну, давя на окружающих, но сосредотачиваясь на мне.
— Северный пёс! Как ты смеешь указывать мне?! Ты знаешь, кто я?! Рыцарь Ордена Красных Львов! Грязный ты дикарь в мехах!
Он делает шаг ко мне, с мечом наготове. Что ж, это было ожидаемо. Главное убить его с первой атаки. Затем займусь остальными двумя. Вот и будет мой вклад в миссию, если смогу прибить эту троицу. Всё магистрам полегче будет. Не помереть бы самому, но тут уж как карта ляжет.
Однако всё пошло немного иначе…
— Сэр Грейсон. — Голос Элдрича прорезал воздух,
Блондин даже не встаёт. Но аура магистра третьей ступени накатывает на зал, как цунами. Даже с подавленной аурой чувствую — он опасен. Смертельно опасен.
— Твои манеры оставляют желать лучшего, — продолжает Элдрич тем же ровным тоном. — До чего ты пал, раз тебя учит воспитанности северный дикарь? Опомнись.
Надо же, какой пассаж. Поставил подчинённого на место и меня оскорбил. Два в одном. Политик, мать его.
Грейсон багровеет ещё сильнее, но опускает меч.
— Да, милорд. Прошу прощения.
Хозяин таверны оживает, подскакивает к Мари, помогает подняться и уводит за стойку. Жива. Щека опухает, но горло цело.
А Элдрич переводит взгляд на меня. Встаёт — плавно, как вальяжный белый кот. Подходит, останавливается в трёх шагах. Его эфирная аура обволакивает мою тушку, точь невидимыми для всех щупальцами, пробует на прочность. Держу маску «простого адепта» благодаря браслету. Хотя, данная безделушка мне была и ни к чему. Ведь могу попросту предстать перед эфирщиками и неофитом.
— Что до тебя, дикарь, — голос блондина обманчиво мягкий, — ты полез не в своё дело. В Ордене мы не терпим вмешательства от… посторонних. Ты должен за это ответить. Урок манер для тебя не помешает. — и задумчиво трёт подбородок. — Как бы мне тебя наказать?
Урок манер. От британского павлина. Того, кто только что защитил подчинённого, чуть не убившего женщину за пролитый чай. В былом давал я «уроки» таким учителям. Последние в их жизни. Но сейчас я в новом мире. Ещё и под прикрытием. АГА! О ЧЁМ ТЫ ДУМАЛ ДВАДЦАТЬ СЕКУНДА НАЗАД?!
Ладно. Смысл себя корить? Тем более, я ни о чём не жалею.
Однако.
Я всё ещё могу спасти операцию и свою роль. Есть вариант, не самый приятный конечно, но что поделать, сам виноват, а потому мне и выбираться из этой ж. Я ж играю дурачка-торговца, так? Так! А потому опускаю плечи. Делаю вид, что нервничаю — облизываю губы, перевожу взгляд в пол, потом снова на блондинчика. Всем видом отыгрываю «испуганного простака».
— Прошу прощения, милорд. — Бормочу с усиленным акцентом, глотая половину звуков. — Я… эээ… не подумал. Просто увидел, как девчонка упала, и… ну, пальто-то высохнет, а её кровь не отстиралась бы. Тот благородный муж остался бы без такого дорого пальтА.
— ПальтО, — поправляет меня блондин, сморщившись.
— Да? Ну вы лучше знаете, — киваю с нелепой улыбкой. — А вы ещё такой сильный практик, аж дух захватывает! Наверное, одним пальцем горы двигаете? А я тут лезу со своими глупостями. Извините.
Давай, клюнь на тупого варвара. Польсти своему раздутому эго.
Серьёзно? Получилось? Уголок его рта дёргается в усмешке. Аура ослабевает. В голубых глазах презрение, но уже с удовлетворением.
— Как трогательно. Варвар с душой. При том выставил причиной сохрание пальто, — Он манерно откидывает прядь волос. Раскусил, зараза. — Ладно, твои извинения приняты. По крайней мере, ты знаешь своё место.