Ненормальный практик 4

Извращённый отшельник

А рыжий, как послушный солдат, исполняющий приказ командира, уже шёл на меня с Ингрид. Две короткие сабли в руках. Резкий рывок, и он сократил со мной дистанцию, намереваясь отрубить сначала голову мне, а вторым движением Ингрид.

— Осторожно! — кричит Абызова.

— Не отвлекайся, имперка! — усмехается Блэквуд, нанося ей порез.

Сабля Максвелла должна снести мне пол черепа. Будь я мастером, так бы и произошло.

Однако, успеваю отклонить его первый же удар. И лезвие срезает пару волосин с башки. Отклоняю

второй удар. Третий. Его комбинация оказывается провальной. Да, кинжалы против сабель не лучший расклад по дистанции. Но они не такие КОРОТКИЕ как говорила Ингрид! Так что справляюсь!

— К-КАК… — Дочь Хальвдана же, осознавшая, что мы оба ещё живы, трясёт головой и бросается в сторону, в попытке зайти Максвеллу в спину, но тот просто отмахивается, от чего эфирная волна отбрасывает её к стене.

— Не мешайся, детка! — ухмыляется он. — Мужчины разговаривают.

— Я тебе не детка! — та вскакивает, сплёвывая кровь.

А я пользуюсь происходящим. Бросаю нож ему в морду. Тот отбивается саблей, но второй нож уже летит низом, ему в пах.

— Грязный приём! — Максвелл едва отскакивает, как от кипятка.

— Ты ещё удивишься! — ухмыляюсь, формируя контур.

Абызова тем временем пытается пробить защиту Блэквуда. Удары быстры, точны, но старый магистр читает их.

— Уральская школа, если не ошибаюсь? — комментирует он, уклоняясь от атаки, которая разорвала бы на куски какого-нибудь мастера. — Мощь, напор. И никакого изящества! Посредственность!

Та не отвечает. Просто бьёт, бьёт, бьёт. Кулаки, локти, колени. Всё тело, как, чёрт дери, роботизированный организм.

И вдруг.

Финт!

Удар кулаком нашей уральской девочки оказывается отвлечением. Настоящая атака — эфирный дротик, выпущенный из-под локтя.

Блэквуд еле успевает отклонить башку. Дротик чиркает по щеке, оставляя кровавую борозду.

— О! — он касается пореза. — Давно я не получал ран. Похвально.

И его аура меняется. Резко. Только что была размеренной, как река, теперь же мощная, как водопад.

— Полагаю, пора заканчивать.

Следующий его удар меча Абызова не видит. Просто в один момент он мелькает там, а в следующий — клинок уже пробивает её защиту. Только шлем спасает от обезглавливания. Лезвие скользит по зеркальной поверхности, высекая сноп искр.

Абызова отскакивает от Блэквуда. Оглядывается на меня с Ингрид. Механический голос звучит напряжённо:

— Ещё живы… — она УДИВЛЕННА! Ну, её можно понять. Всё же два мастера первой ступени против магистра, как мухи против жабы. — Продержитесь ещё немного, Волков! Не лезьте на рожон!

Но Блэквуд атакует, не давая ей передышки:

— Не отвлекайтесь во время боя, леди! Это дурной тон! Я же говорил!

Та отбивается и они разрывают дистанцию.

А после происходит то, от чего Максвелл остановил свою очередную атаку, а я защитный контур.

Воздух

вокруг Блэквуда и Абызовой начинает искажаться. И их эфир сгущается, принимая формы.

За спиной британца материализуется силуэт огромного чёрного ворона с растопыренными крыльями. Птица размером с лошадь, глаза горят синим, клюв хищно приоткрыт.

Аура-воплощение. Высший пилотаж у магистров.

Абызова не остаётся в долгу. За её спиной формируется… эм-м… золотой таракан? Нет, постой. Скорпион! Огромный, с клешнями и опасным хвостом. Уральская школа во всей красе. Говорят, аура у них особенно злобная, при том практичная.

Максвелл ухмыляется. Его аура также вспыхивает. За спиной показывается огненный кабан с горящими клыками. Зверюга фыркает паром эфира, роет копытом несуществующую землю.

Даже у Ингрид появляется воплощение, хоть и не такое яркое! Серебристая волчица! Поджарая и быстрая.

А у меня…

Стыдно признавать, но ни хрена.

— Что такое, малец? — усмехается Максвелл. — Не в настроении? Или ситуация слишком напряжённая?

Это он меня сейчас импотентом прозвал?

— А что? Ты так сильно хотел посмотреть? — усмехаюсь. — Старый извращенец!

Ингрид отводит взгляд. НЕ ДЕЛАЙ ТАК! Я ПРОСТО ЗАЩИЩАЮСЬ!

Нахрен эфир. Тянусь к иному источнику. Духовная энергия откликается, как старый друг. Знакомый озноб в глазах… Знаю. Они меняются. Радужка исчезает. Остаются только чёрные провалы. Бездонные колодцы, в которых утонула ни одна душа.

Так. Палево же. Надо замаскироваться.

Накладываю поверх технику подводного зрения. Синие огоньки вспыхивают в глазницах, скрыв всё лишнее.

— Ингрид, встань подальше, — говорю, не оборачиваясь.

— Ты спятил?! Он же с аурой-воплощением и теперь на порядок сильней!

Усмехаюсь, перехватывая кинжал обратным хватом:

— Я сражался со Свартбьёрном, забыла?

И исчезаю.

Прямо на её глазах.

Телепортация? Невидимость? Нет. Просто скорость, усиленная духовной энергией до предела моих нынешних способностей.

Максвелл успевает среагировать лишь в последний момент. Его сабля взлетает в отчаянном блоке, но мой кинжал уже скользит меж его защиты. Остриё клинка входит в плоть у ключицы, дырявя на ладонь вглубь.

— Ааргх! — рыжий отшатывается.

Выдёргиваю кинжал. Блокирую его ответный удар сабли. Гашу инерцию смещением назад. В тот же миг выхватываю одну из игл. Бросок. Резко, небрежно. Ему в глаз.

Максвелл дёргает головой. Игла проходит рядом с глазницей и с мерзким чпоком входит в ухо, втыкаясь шейную мышцу.

— СУКА-А-А! — британец взревел, хватаясь за ухо. Кровь текёт между пальцев. — Грёбаный молокосос! На куски порву!

И аура вокруг него вспыхивает как костёр. Кабан за спиной взвизгивает и бросается вперёд вместе с хозяином. Сам воздух трещит от избытка эфира.