Невинность в расплату
Шрифт:
За то. Что драл эту шлюху, наплевав на все. Драл. И не мог остановиться. Не мог отказать. Никогда. Ни в чем. С самого начала. Драл и понимал. Как она меня размазала. Разделала, как молодого сопляка. Ненавидя это продажное тело. Воя внутри от того, что не могу отказаться.
Не могу. Хоть трижды. Хоть сто раз будет шлюхой.
Но один ее взгляд и за него я сдохну. Убью. Предам.
Уже тогда это понимал. Уже тогда. И сгорал в этом адском котле.
А теперь в другом
В том, что понимаю, сколько причинил девочке боли.
Хриплю. Сжимая стакан в руке так, что он лопает, забрызгивая стол и бумаги виски.
Отматываю.
Погано на это смотреть. Мерзко.
Смотрю дальше. И охреневаю.
От того, какой сильной она оказалась.
Не рыдает. Не истерит.
Как гордо и с достоинством ведет себя. Вскидывает голову. Поднимает бледное лицо. Как достойно отвечает Ирме.
Ни одна бы себя так не вела. Никто.
Козыряла бы постелью с хозяином. В истериках бы билась.
Но нет. Не Мари.
Она и правда. Будто княжеского рода. Запредельная. Как и ее красота.
Достойная всего.
Всех олимпов на свете.
— твою мать!
Кулак сам летит в стол.
Разбивая тяжелый дуб дребезги.
И грудь вздымается так, что ребра сейчас проломятся.
Когда понимаю, от чего она сбежала. Когда вижу ее глаза, когда в спальню заглянула.
И боль.
Блядь. Сколько же там боли! Такой… Смертельной. Той, что ломает.
Блядь.
Какой же я идиот!
Я же сам. Я своими руками эту любовь просрал. Убил в ней. Уничтожил.
И ведь никогда.
Никогда я такой любви не видел.
Как бросилась тогда, измученная работой, к окну. Как смотрела на меня.
А ведь я тогда почувствовал.
Воздух сгустился и в груди полыхать начало. Почувствовал. И свернул. Ушел прочь.
А хотелось метнуться. Потому что точно знал. Знал. Что она где-то рядом. Что смотрит.
Не шлюха. Будто и не из той семьи. Не той грязной крови, что Алекса и непутевый отец, который блядь вырастил.
Другая. Совсем другая.
Бесценная.
Как чистейший жемчуг. Или алмаз. Редкий. Такой редкий, что все давно не верят в его существование.
И ведь не за постель. Не за жизни своих. Не за возможность выторговать себе место потеплее.
Нет, блядь. Она просто. Просто любила. Это в каждом взгляде. В каждом ее вздохе.
А я сам.
Сам все поломал.
И выть хочется. И орать и биться головой о стену.
Потому что не вернуть мне того взгляда. Не вернуть. Совсем иначе. Совсем другими глазами она на меня теперь смотрит!
53 Глава 53
Подрываюсь
Так рука почему-то и не поднялась их дом пустить на воздух. Не поднялась. А, может, просто времени за делами не было.
Но теперь несусь туда, как одержимый. Будто ответы самые главные только там. Только там смогу найти. Где она росла. Где была собой. Настоящей. Где впервые рванулось и дрогнуло мое сердце, перестав быть просто органом. Став чем-то большим.
Может, это она? Она в меня вдохнула? Свое? Такое большое. Такое огромное, что в глазах до этой блядской моей ночи с Ольгой отражалось?
Сразу понимаю, на подкожном уровне знаю, где именно ее комната.
Захожу, как в святыню, даже чувствуя, как останавливается сердце. Как в храм.
Сразу ясно. Здесь не только она. Но и Алекса. Эта дрянь.
Даже запах блядских ее духов до сих пор не выветрился.
Замираю, чувствуя, как прикасаюсь к самому сокровенному. К ней. Прямо к сердцу. К тому, где она росла. Где мечтала. Где появилась на свет.
Моя. Моя единственная. Моя Мари.
Грохочет в сердце.
Я должен тебя узнать. Разгадать. Понять.
Перебираю рисунки. Вздрагиваю, когда натыкаюсь на свое лицо.
Незаконченный рисунок. Явно стыдливый. Спрятанный под стопкой других.
Вот она сейчас. Как на ладони.
Такая чистая. С мечтами своими девичьми. С рисунками, на которых так много роз. С горшками с этими самыми розами, которые она поливала и которые теперь засохли.
Руку обжигает, когда нахожу в тумбочке ее дневник.
Но открыть себе не позволю. Не переступлю эту грань.
Это ее. Сокровенное. Тайное.
Все, что захочет, она сама передо мной раскроет. Если… Если только захочет!
Переводы. Скромные платья. Скромное воздушное белье.
И будь я проклят, если все это сломал!
Если надорвал свою девочку. Убил в ней свет, который сочится из каждой вещи, которую она любила. К которой прикасалась!
Сам.
Я все собираю сам.
Никому не позволил бы прикоснуться.
Завожу в дом.
До рассвета раскладываю в спальне ее вещи.
И вдохнуть страшно.
Не хочу. Не хочу, чтобы она проснулась. Чтобы снова посмотрела на меня этими глазами, тем взглядом, который я вижу в ней с тех пор, как она очнулась.
Идиот. Бесчувственный идиот. Я думал, это болезнь.
А нет. Это я. Бадрид Багиров.
Вытравил свет и душу из своей хрупкой женщины!
Но я верну. Я все верну. В кровь разобьюсь, но снова увижу этот свет в ее глазах!
— Девочка моя, — на миг укладываюсь рядом.