Новые небеса
Шрифт:
Илейн повернулась, щелкнула чем-то, зазвучала веселенькая мелодия. Вроде бы переложение одного из старых дарайских композиторов, древних, из Южно-Савайской школы -- Лаира или Осселя. Переложение слишком эстрадное, с резкими перепадами, со сглаженными оттенками -- но однако, играли профессионально.
– Ты музыкант. Хороший музыкант. Можешь понять - это настоящее или нет? Есть в этом Огонь?
Эрмин послушал. Музыка не облегчала боли, а наоборот, ввинчивалась в виски раскаленным железом. Он скривился.
– Давай будем честными. Тебе не нравится?
–
Музыка утихла. Эрмин облегченно вздохнул.
– Но если откровенно -- ты поставишь диагноз? Настоящее или нет? Есть Огонь -- или нет?
– Не знаю. Нет.
– Нет. Хорошо. Теперь это.
Карамельно-сладенькая мелодия колыбельной. Тоже дарайской, тоже древней. Эрмин даже глаза закрыл. Кто его знает, есть ли в этом Огонь, но мелодия оказалась приятной, звуки падали на воспаленный мозг освежающей капелью.
– А здесь?
– Здесь, наверное, есть, - сказал он, - не знаю.
– Итак, в первом -- нет Огня, во втором отрывке -- есть. Между тем, первый отрывок исполнял дейтрийский оркестр, "Литургия" из Шари-Пала, настоящие матерые гэйны. А второй -- песенка из Холидувского фильма для детей.
Эрмин открыл глаза.
– Вы использовали старую музыку.
– А это неважно. Самое главное -- ты, гэйн, профессиональный музыкант, не можешь определить, лишено произведение Огня или нет. Ты не можешь провести оценку...
– Я же говорю -- выйдем в Медиану и там будет видно, кто творец. А кто нет.
– Медианные образы действительно бывают более и менее сильными. Но при чем здесь художественная одаренность?
– При том, что все гэйны могут творить... а не гэйны -- нет.
– Это всего лишь дейтрийская идеология. Связь творчества и создания виртуального оружия есть, но она непрямая и сложная. Дарайя -- свободный мир, и мы не заставляем всех умеющих творить -- производить оружие...
– Ну да, только пленных вы заставляете...
– Да нет, видишь ли, я хочу тебе помочь. В этом цель любого атрайда: помочь человеку социализироваться, избавиться от комплексов и жить полноценно и счастливо. Ну а работа... твоя работа в качестве творца оружия докажет, что ты действительно отбросил идеологические шоры.
– Зря стараетесь, - буркнул пленный, - я предпочту жить с идеологическими шорами. Пусть недолго.
– Ваша пропаганда логически не выдерживает никакой критики. В Дарайе нет творцов -- это смеху подобно! У нас в месяц выходит больше фильмов, чем в Дейтросе -- за несколько лет. Прилавки завалены книгами. На каждом углу -- оркестры и музыкальные группы.
– Барахло все это. Это и компьютер так сделает.
– Хорошо. Хотя ты только что доказал, что никакой разницы между барахлом и истинным творчеством в твоем понимании -- нет, во всяком случае, ты эту разницу определить не можешь. Но ты же не будешь отрицать, что наука Дарайи даже несколько превосходит дейтрийскую? Во всяком случае, отставания нет... следовательно, с научным творчеством у нас все в порядке.
– Это другое. Там совсем другая природа. Ученые в Медиане ничего не могут.
–
Его начало трясти от холода. Озноб, что ли? Или действительно холодно здесь? Эрмин прикрыл веки -- под ними словно песок перекатывался. Сколько он уже не спит? Сутки, как минимум. Какой мерзкий, противный высокий голос, как он ввинчивается в ушной лабиринт, в самую сердцевину мозга, как волнами расходится от него боль...
– Проснись, - струйка холодной воды потекла по лицу. Он высунул язык, стараясь поймать воду.
– Отвяжитесь, - сказал он, - буду я тут с вами дискуссии вести. Ремни отвяжите, тогда поговорим. И пить дайте. И одеяло.
Интересно, почему он все еще обращается к тетке на "вы"? Из внушенного, как она объясняла, в Дейтросе комплекса почтения к старшим?
Кара умерла, сказала тетка... Каре, можно сказать, повезло. У нее остались четверо детей, но все равно -- повезло.
– Убейте меня, - сказал он равнодушно, - за вину перед вашим государством. Я же виноват, правда? Я враг. Неужели вы рассчитываете, что я буду убивать своих? Что я предам Дейтрос?
– Это нелепо, - мягко сказала тетка, - мы ведь не в игры играем, дорогой. Это реальная жизнь. Дейтрос! Ты должен осознать, что дейтрины уже много лет мучаются и страдают сами из-за этой идеологии. Ты должен помочь нам освободить остальных, раз уж тебя так беспокоит их судьба. Предательство, верность, клятвы... все это слова. Да, кстати, поговори на эту тему с Тиллом, он как раз здесь...
Прошло какое-то время, Эрмин пытался заснуть, но охранник бил его по щекам, отчего тело дергалось, и ребра вспыхивали новой болью. Но все же теперь лучше, утешал он себя. Болит уже меньше. Теперь синяки заживают. Правда -- что будет дальше? Тетка говорила о переводе в другой корпус. Говорила, что есть методы воздействия, которые не в состоянии выдержать ни один человек. Чепуха. Эрмин слышал про Кельмина иль Таэра, который, рассказывают, выдержал все эти их операции и был спасен из плена. И говорят, многие умирают, но не сдаются. Значит, выдержать в принципе как-то можно. В принципе. Только не тогда, когда это касается тебя самого. Эрмин знал про себя, что никакой особенной силы воли у него нет. Даже эта незначительная вроде боль -- и то уже кажется запредельной. Кажется, так тяжело терпеть... А если она усилится в десять раз... да хоть в два...
Послышался шорох открываемой двери. Эрмин скосил глаза и повернул голову, насколько позволял ремень на шее. Сморщился, как от кислого, и в лобную кость ударила новая волна боли.
Эта проклятая сволочь... как его... Тилл. В люминисцентном освещении лицо дейтрина казалось очень бледным. И рядом -- лицо психологини, умело наложенный макияж.
– Привет, Эрмин, - произнес предатель. Юноша дернулся.
– Объясните, Тилл -- ведь вот у вас тоже были такие идеи, нельзя предавать своих. Вы же были хорошим, правильным гэйном. Патриотом. Но впоследствии изменили свою точку зрения.