О грусти этих дней

Кригер Борис

1995

* * *

А может, хватит вошкаться,

Визжать и поросячиться?

Ведь даже коль не хочется -

Всё без толку артачиться.

А жизнь штука вредная.

А жизнь штука злобная.

Любая и, наверное,

Даже внутриутробная.

И что мы всё коряжимся,

Кряхтя от жизни бремени?

Все всё равно окажемся

Мы в мясорубке времени.

А может, хватит вошкаться,

Визжать и поросячиться?

Ведь даже коль не хочется -

Всё без толку артачиться.

1986

ТУДА, ГДЕ ВОЗДУХ РАЗРЕЖЁН И СВЕТЕЛ...

* * *

Мой мрачный сан - сквозить в землистой тьме,

Не обретая дерзости покоя,

Не осязая мачты кораблей,

В пучинах зыбкой памяти моей,

Как платье старомодного покроя,

Неспешный сон не вяжется ко мне.

И вечность оставляя, между тем

Я всё брожу по краю отголоска

И, не войдя в его живую сень,

Не различая розу ли, сирень,

Не вижу лоск набрякшегося воска

Немой свечи, чей вечный голос нем.

12 июня 1999 г.

Пустыня Иудейская

Голубизна обвыцветших небес

Не освежит нас влагою раскатов,

И мы уйдём, едва поманит бес,

Дождливым сном, нашептанным когда-то.

Нам не ужиться в душности оков,

Пропитан ею воздух с небесами,

Когда бы нам отшельников покров -

Тогда б мы край сей выбрали бы сами.

* * *

В кратной сну перемене

Угловатых видений

Спешен веер осенний

Будущих мизансцен.

К ним бы внемлить иначе.

Жаль, что дар сей утрачен,

Как у слов своезначье

Обесцветил акцент.

Окровавленным светом

И недобрым наветом

Раскаляется лето

И не верит мольбе.

Время - пагубный сыщик,

Он нас верно отыщет

Даже в блеющей тыще

Неподобных себе.

В тесном воздухе спёртом

Облюбованный чёртом,

И жарой, и подсчётом

Опустыневший дом.

В нём воздушно и слабо

Сквозь извечное табу

Тянет жёлтую лапу

Мишка - плюшевый гном.

* * *

Как скоро пеленают времена

Окрестности в надуманные роли,

Гнездятся в них чесоточные тролли,

Костыльные гортаня письмена.

Им побоку, как я на редкой воле

Смакую свой домашний алфавит

И тихо отживаю без молитв

Блужданье дрём, отчаянья, застолья

Да игры в перезрелых медвежат.

Самодовольство, головные боли,

Долгов и дней бессчётные мозоли -

Есть верный признак ниспаданья в ад.

А знаешь ли, как я хочу домой?!

Туда, где воздух разрежён и светел,

Где колкий и окостенелый ветер

Не причиняет боли. И рукой

Где ты мою в кармане греешь руку.

Мы бродим по немому переулку,

И свитер мой весь плюшевый такой.

Или где ты, на стул забравшись с книжкой,

Зовёшь меня загадочным мальчишкой,

Хотя я увалень ещё какой!

Где эта святость горьких телеграмм,

Какой же демон между нами стрясся?

Как тот монах, запутавшийся в рясе,

Я нос расквасил перед входом в храм.

19.09.93

* * *

На балконе вон всякая всячина

В угол свалена. А ветчина,

В холодильнике та что заначена,

Так шагренево обречена.

Я бы рвал свою дохлую задницу,

Кабы не было больно при том,