О ком молчала Кит

Твин Клэр

Мама берет меня за руку и смотря в одну точку шепотом говорит:

— Прости меня.

Ничего не ответив, я обняла её и тяжело выдохнула. Наверное, она сожалеет обо всем. О моем рождении, например, о свадьбе с отцом... Ну почему жизнь такое дерьмо?! Когда будет все хорошо? Когда придёт пора счастья, а не самоубийства?! Почему все должно быть плохо?

Жизнь за одно мгновение превратилась в чёрную дыру, в которую я падаю неспешно. Мы все падаем.

====== Глава 8: Крушение. ======

Помню точно, как неделю назад, открыв лениво веки и ничего не увидев перед собой, я подумала: «Если это и есть смерть, то, пожалуйста, не пытайтесь меня вернуть назад». Все было так спокойно, тихо, ничего не сулило беды; где-то пели птицы, целая стая, исполняющая, практически идеально, великолепную симфонию, и казалось, что даже сам Бетховен, очнулся от вечного сна и вернул себе слух, чтобы насладиться этим зрелищем. Моя рука вытянулась

вперед и из ниоткуда достала «поддержу для зрения», неуклюже напялив оправу на нос. Картина перестала плыть, и точно припоминаю, как стало тоскливо от того, что смерти не было, но был закат. Он всегда имел такую привычку вдохновлять меня на подвиги. Хороший человек тот, который хочет изменить мир к лучшему, но плохой в том, что возможность у него есть, а желания нет. Однако я жаждала поменять все в округе, например, дома. Кто сказал, что они должны быть квадратными, а не овальными с окошками в форме звезд? Почему, скажите мне на милость, кто придумал, чтобы закат был вечером, а рассвет утром? Почему бы не наоборот? Хотя, дорогие мои, это и неважно. Важно то, что они доставляют мне радость и умиротворение, помогает тренировать во мне – – силу великих. Не знаю от чего, но любуясь закатом, мысли перестают меня тревожить; они подобны бушующему морю, волны которого пытаются напомнить о своём величии и могуществе, но потом что-то меняется, появляется кнопка самоконтроля, и вода перестаёт буянить. Золотистые лучики солнца ласкают тебя, как бы прощаются, давая клятву завтра вновь вернуться и пропадают за линией горизонта. А рассвет? Разве не прекрасна та секунда, когда буквально из пустоты вырываются вперёд первые лучи солнышка; когда все вокруг приобретает жизнь, сразу хочется мечтать. Бабушка говорила: «Для того, чтобы найти смысл жизни, достаточно всего-то встретить рассвет». И честно, в трудные времена я так и поступала. А самое интересное то, что это помогало, действовало! Рассвет предавал мне силы для новых вершин, а закат подводил итоги, и стали они мне верными друзьями. Но...

Сегодня, впервые в жизни, встретив рассвет, я не ощутила жизненных сил и вдохновения, лишь усталость и безысходность. В первый раз я ощутила тяжесть и раздражение – рассвет, бледно-розовое небо с жёлтыми перистыми облаками, вселял в меня зверское желание задёрнуть шторы и броситься на кровать, тяжело воя, как волк. Все, абсолютно все, начало меня отталкивать. То, что раньше притягивало, начало раздражать. Будто еда – ты ешь одно и то же каждый день, днём и ночью, и тебя уже от этого начинает тошнить. И меня тошнит... от родителей, сестры, школы, ссор, недоговоренностей... И не говорите, что я в депрессии, нет! Депрессия – это, когда человек находится в плену печали и не хочет, а точнее не может её покинуть. Но я не в печали, я на дне колодца! И как же тяжко так растрачивать часы...

Худшее утро то, которое ты встречаешь с мыслями о предстоящем дне. В данный момент я сижу у себя в кровати, обхватив колени руками, девушка, встретившая рассвет и не знающая значение слово «сон». Я думала, очень много думала. Размышляла в основном о будущем, где ждёт меня участь бродяги... Допустим, я куда-то уеду, может быть поступлю (на кого понятия не имею, ничто не привлекает), дай Господь, все ещё буду в отношениях с Алексом, выйду замуж... так что ли? И это вы называете жизнью..? А как же приключения? Путешествия? Я же просто мечтаю посетить Париж, Сан-Франциско, Трансильванию, а именно замок графа Дракулы и вновь, из уст местных жителей, услышать истории о вампирах и паранормальных явлениях. И тогда, более чем уверена, во мне вновь зародится желание перечитать Брема Стокера. Я хочу лично побывать в Бермудском треугольнике, мечтаю увидеть собственными глазами извержение вулкана, а самая весомая моя прихоть, посмотреть, хотя бы на расстоянии пятидесяти метров на Гренландского кита. И дело не в моем имени (хотя это тоже), а просто эти млекопитающие заинтересовали меня своими громадными размерами. Разве вам неинтересно увидеть перед собой животное с девятиэтажный дом? Вдобавок, после своего двадцатого дня рождения, я хотела бы отправиться на остров Итыгран, ибо там находится Китовая аллея, что сооружена более из 50 черепов и 30 челюстей гренландских китов и сотен камней. Хотели бы посмотреть на это? Уверена, при виде этой аллеи у любого человека замерло бы в груди... Адреналин зашкаливал... бы...

В реальном мире мечтам нет места. Мечтателей называют душевнобольными лишь потому, что они не хотят того же, чего и другие. Странные люди...

Дом бабушки находился в процессе ремонта, на той стадии, где около кладовки без дела лежат валики, банки с красками и мешок цемента. Серый шифер на крыше покрылся мхом и обваливался, но никто ничего не предпринимал, ибо дедушка настаивал на своём, а именно «я сам все починю». Чтобы вы понимали всю иронию, он обещал это сделать четыре месяца

назад... Дом маминых родителей находился на улице Южный бульвар – та часть города, в котором проживают отзывчивые люди, обожающие придти в гости без повода. На часах уже семь утра; многие принялись отправляться на работу, кто-то пешком, а кто-то на хорошей машине. Дороги на этой улице с ямками и бугорками; большую часть занимают не коттеджи, а парки – здесь слишком много зелени. Мало того, что в двух шагах от дома бабушки есть аллеи с фонтанами, так ещё у каждого человека имеется свой личный сад на заднем дворе. Это объясняет почему за весь путь мне удалось застать пять мотыльков, кучу пчёл и птиц, не прекращающих щебетать. Мама молча идёт впереди меня. В одной руке она держит два пакета, а в другой небольшой клетчатый чемодан. Боковым зрением замечаю на её правой руке фиолетовый синяк. Тяжёлая рука у отца... Сейчас, наверное, я должна плакать и рвать на себе волосы, переживая за свою семью, но после вчерашней ночи, полной истерики, я не в силах. Истощена... Мой внешний вид безобразен до ужаса, как будто меня вчера выпустили из тюрьмы: на голове непонятный хвост, под опухшими глазами синяки, кожа сухая и безжизненная, губы обветренные. Если уж так выгляжу я, то что уже говорить о маме – она ходячий труп! Накануне её любимый человек унизил, растоптал не только перед дочкой, но и перед соседями! Вспоминая обрывками вчерашний вечер, меня бросает в дрожь, а в горле стоит ком. Это чувство такое странное, как страшный сон, который только бы мог присниться! По правде, мои глаза щиплет от слез, но я не позволяю себе плакать... Маму это сломает. Держусь только ради неё одной, до остальных нет дела.

И вот, поправив свою чёлку, поднакопив сил для фальшивой улыбки, мама нажала на дверной звонок указательным пальцем. Спустя минуту, немного потрепанное бежевое дверце отворилось и на пороге крыльца стояла полноватая женщина в синем халате, которые обычно носят женщины пожилого возраста. Это была бабушка. Её полные любовью и доброты глаза прищурились в улыбке, и женщина удивленно обхватила внешний вид своей дочери.

— Лорен..? – раздался нежный голос бабушки. — Ты что здесь делаешь в такую рань? С вещами? Что-то случилось?

Мама, ничего не отвечая, хватает пакеты и проходит в дом. Я поступаю также, целую старушку в щечку. Она успевает шепотом расспросить о случившимся, однако я онемела. Пройдя белый коридор, в котором тоже шёл ремонт (стены наполовину были обклеены газетами, а остальная часть заштукатурена), я вышла в кухню, где сидел мой шестидесятилетний дедушка и пил, по традиции, свой утренний кофе. Заметив гостью, старик ахнул и устремил свой взор на меня. Раньше я думала, кого же мне напоминает мой дедушка, и спустя год определила! Его густые усы, брови, ровный прямой нос, тонкие губы и морщины на лбу... Дед напоминал русского вождя во времена Второй Мировой войны – Иосифа Сталина. И сейчас, смотря на него, на то, как он сидит, улыбается или хмурится, я точно могу сказать, что дедушка схож с ним внешностью.

— Кит? Ты чего здесь? – спросил старик, когда я подошла поцеловать его. В лицо ударился запах сигар.

— Мы кое-какое время погостим у вас, дедуль.

Старик вновь ахнул.

— Мы?

Моя дрожащая рука хватается за прозрачный графин с водой и аккуратно наливает содержимое в стакан, а затем я жадно, до последней капли, выпеваю жидкость, глубоко выдохнув. В это мгновение на кухню входят мама с бабушкой, что все ещё пытается вытащить клешнями из мамы правду. По гримасе мамы ясно, как ей нехорошо. Она еле держится, чтобы не зареветь, и от этого прерывается дыхание.

— Лора, и ты здесь?

— Привет, пап, – мама обнимает дедушку, а затем отодвигает деревянный стульчик и садится за стол, — Кэрри спит?

Бабушка фыркает, открывая белый серебристый шкафчик. Она что-то долго ищет, а спустя время вижу в её руках кофейные чашки и ложку. Так, думаю, лучше не попадаться под ноги, потому решаю отойти назад, к арке.

— Брюс, твоя дочь что-то скрывает! Пришла в семь утра с чемоданами и ничего не говорит, мол просто решила навестить нас! – жалуется бабушка мужу, а потом обращается к маме. — Скажи, вы с Гасом поругались? Что-то случилось?

Мама протяжённо выдохнула и начала поправлять челку набок, а значит, женщина нервничает.

— Нет, правда, ничего не произошло. Я что, не могу придти в свой родной дом?!

— Можешь конечно! – громогласно отвечает дедушка, сморщив лоб. — Эмили, прекрати наговаривать! Тебе лишь бы драму в семье, совсем уже со своими сериалами, с ума сошла! – то ли злится, то ли смеётся старик на бабушку.

Молчание. Каждый думает о своём. Старушка, наверняка, пытается понять в чем всё-таки дело, мама думает об отце и вчерашней ссоре, наверное, ей стыдно за скандал перед соседями, а дед... Это неизвестно. За окнами уже сверкало солнце, лучи которого били прямо мне в глаза. Я повернулась в сторону и прищурилась, недовольно пыхтя. Мама обращает на меня внимание.