Опасная связь
Шрифт:
— И дальше что? Зал — твой геморрой, Алешина! По крайней мере, именно ты получаешь за это деньги, — напоминает сухо.
— Пполучаю, — блеет Ира, кивая.
— Устранять подобные проблемы — твоя прямая обязанность.
— Я понимаю.
— Отлично, что понимаешь. А теперь иди и разрули ситуацию! Или я начну сомневаться. Тому ли человеку плачу.
— Иду решать, — кивает она, исчезая.
— Суровый ты руководитель, — взъерошиваю его кучерявые патлы, пока стоит, соображает, что еще надо
— Тебя подвезти куда-нибудь? Девочка, чуть не отстрелившая мне яйца.
— Нет, — громко и от души смеюсь. — Мы недавно с Богданом приехали. Еще посидим.
— Тогда выметайся, — выгоняет меня в коридор, доставая связку ключей. — Как дела вообще?
— Пойдет. Спасибо, что спросил.
— Не подумай, что очень интересно. Чисто из вежливости поинтересовался, — выключает свет, после чего закрывает кабинет на ключ.
— Засранец. Кажется, сегодня кто-то будет спать на диване, да? — не могу не съязвить, когда уже идем по коридору.
— Кто-то, но не я, — заявляет уверенно.
— Ну-ну!
Глава 51. Песня на радио
Яське перезваниваю только в понедельник утром, во время перерыва между парами.
— Хай, ментяра! — громко вопит эта ненормальная в трубку.
— Привет, — забираясь на подоконник, отзываюсь понуро.
— А че с голосом? — как обычно, сразу чувствует мое отвратительное настроение.
— Да так… — тяну неопределенно.
Как все-таки жаль, что Бортич сейчас в Штатах. Мне ее дико не хватает, хоть я и ни за что не признаюсь в этом вслух.
— Ты че сразу меня не набрала, дурная рыжая голова?
— Ой, да с Богданом повздорили в клубе, потом еще отец начал давить с трудоустройством. К себе в отдел хочет пристроить.
— Ну понятно, тебе не до меня. А чего поругалась со своим мажором?
— Он приревновал меня к Абрамову. Увидел нас вместе в «Эросе» и давай допытываться, откуда я знакома с управляющим. Как с катушек съехал!
— Божечки-кошечки! А что за эпичная история с пистолетом и дверью? — спрашивает она, хохотнув.
— О, ты уже в курсе?
Обращаю пустой взор на унылый пейзаж за окном.
Блин. Весь день льет дождь…
— Канеш! Черепанов поделился. Сань, я знала, что ты — ебо-бо, но чтоб настолько, — она заливисто смеется.
— Проехали, — тяжко вздыхаю. Сама понимаю, что нельзя было палить вот так, но что сделано, то сделано. Обратного хода нет.
— Илюху в «Эросе» видела? — любопытничает Яська как бы невзначай.
— Нет. Не видела.
Намеренно лгу. Потому что категорически не хотела бы это обсуждать. Не сейчас точно.
Прокручиваю в памяти ночь с субботы на воскресенье.
Мы с Богданом как раз ругались, покидая клуб. И делали
— Ты прослушала мои сообщения? — слушаю фоном Яську.
— Не-а.
— Вот курица! А я о важном, между прочим.
— Что там было? — прислоняюсь лбом к холодному стеклу и зачем-то воскрешаю образ парня в своей голове. Снова и снова.
Он, оперевшись о капот своей дорогущей, блестящей тачки, смотрел в упор на меня, медленно раскуривая дымящуюся сигарету.
А я? Я, как полная дура, пялилась на него. Красивого, сильного, взрослого, уверенного в себе мужика.
И разделяющее нас расстояние совсем не мешало мне подмечать ненужные детали.
Еще сильнее раздался в плечах.
Сменил стрижку.
Стал модно одеваться и в целом как-то… по-другому, что ли, выглядеть. Как улучшенная версия себя, прокачанная до максимума.
Взгляд. Жесты. Мощная энергетика.
От простого деревенского парня там ничего не осталось. К счастью или к сожалению, не знаю.
Закрываю глаза.
Сотню раз представляла себе эту встречу, но оказалась к ней совершенно не готова. Впрочем, и к появлению его верной боевой подруги, Свечки тоже.
Ненавижу!
Чувствую, как опять перехватило дыхание. Как моя сердечная мышца начала сокращаться чаще, и как болезненно остро закололо где-то там же, в груди.
Ну какого?
Злюсь, потому что до сих пор не могу спокойно о нем думать, а должна бы.
Сколько мы не виделись? Год, два, три? После похорон Кощеева и Кабанова пересекались пару раз в компании общих знакомых, но потом каким-то образом научились избегать друг друга. И у нас, между прочим, это отлично получалось.
— Але, Харитон, ты ваще слушаешь?
— Нет, Ясь, извини. Меня… отвлекли.
— Я спросила, продавала ли ты права на свою песню.
— На какую? — уточняю хмуро.
— На «девочку-бунтарку».
— Нет, не продавала. Мне предлагали деньги, но я отказалась.
— Тогда скажи мне, какого черта ее третий день крутят по радио, Сань? Я когда услышала, аж манго поперхнулась. Какая-то пигалица поет.
— Да ты гонишь! — отлипаю от стекла и спрыгиваю с подоконника.
— Ну сама послушай.
Сбрасываю вызов. Захожу в мессенджер. Дрожащим пальцем кликаю на ссылку. А потом стою и тихонечко так охреневаю…
Надо бы уже отправляться на пару, но вместо этого я спускаюсь на первый этаж и почти бегу к турникетам, на ходу принимая решение свалить с последней пары.