Осколки чего-то красивого
Шрифт:
Во время привала Вольф сел отдохнуть, положив Тильто на колени. Ему казалось, посох грустит от того, что уходит его время, поэтому Вольф нашел несколько минут, чтобы поговорить с ним.
"Я не собираюсь бросать тебя, Тильто, — шептал он, поглаживая теплую белоснежную поверхность посоха. — Сам подумай: с мечом ведь иногда и не нельзя куда-то пойти… С ним в далекие походы хорошо и на войну. А если просто идешь в лес, на болото или в соседнее поселение на рынок… как тут без посоха?.."
Но Тильто
Его братья пережидали под невероятно огромной разлапистой елкой, закутавшись в плащи.
Елка жалась к серой скале и была единственным зеленым пятном на много миль вокруг, ведь весна была еще совсем ранняя, и только и было кругом, что раскисшая в слякоть дорога, кусты-метелки и ковер жухлой, недавно оттаявшей травы.
— Она всегда зеленая… — задумчиво произнес Вольф, теребя еловую лапу. — Почему так, Веллин? Ведь все деревья сбрасывают листья осенью.
— Елки тоже, — добавил старшой, — смотри вот…
Вольф поглядел на желтые иголки, слипшиеся на земле в единый слой, и молча согласился с братом.
— Но ведь дерево все равно зеленое, — сказал он.
— Зеленое, — кивнул Веллин. — Дело в том, что она сначала выращивает новые листья, а потом уже сбрасывает старые.
— И листья у елки странные, — продолжал размышлять Вольф. — Как колючки…
— Как мечи, — поправил Веллин…
Они шли еще два дня по дороге, а потом свернули к Оружейной Горе. Она была зеленая до самой верхушки. И зелень была темная, хвойная…
Лес начинался обычными деревьями, высотой в два-три человеческих роста, но в центре росли такие великаны, которые трепали верхушками облака. И именно на их ветвях росли мечи…
— Вот наше семейное дерево, — объявил Веллин, остановившись возле одного из этих небоскребов. — А за мечом ты полезешь сам.
— Но ведь я не знаю, какой… — растерянно произнес Вольф.
— Он тебя позовет, — спокойно заверил его брат, уже располагаясь на отдых. — Ты лезь, лезь, я подожду…
Вольф снял мешок с плеча, свернул плащ и вручил Веллину Тильто.
— Береги его, брат, — сказал он.
— Хорошо, — посерьезнел Веллин. — Удачи тебе, Вольф.
Вольферлаген почувствовал, впервые, по-настоящему, что он один и никто ему не поможет…
И полез вверх. Пока никто его не звал… он просто карабкался к солнцу, к вершине; порой увязая в смоле и обдирая ладони…
Он забрался уже на головокружительную высоту, а его все никто не звал…
…Он потерял счет
А голова кружилась и неслабо…
Храбрый-уже-совсем-взрослый Вольферлаген еле-еле дотянул до следующей ветки и, свесив руки-ноги, повалился на нее — перевести дух…
Кажется, он задремал, хотя ему показалось, что глаза закрылись всего на секунду. Просто, когда Вольф разлепил веки, было уже темно.
Перед его взором колыхалась мрачная, едва различимая масса колючей растительности.
Рассмотришь каждую иголочку в отдельности — каждая — великолепный, идеально сбалансированный меч, но все вместе, да еще и в темноте…
Вольферлаген попытался утешить себя тем, что история не знала еще человека, который на всю жизнь остался бы с одним только посохом…
Вольф встал, выпрямился во весь рост… и увидел некоторое разнообразие в темной колючести.
"Таааак, что-то желтеется," — отметил он про себя и осторожно начал пробираться к концу ветки.
Это была высохшая иголка, которая до сих пор держалась каким-то чудом… Тут Вольф вдруг понял, что еще чуть — и она сорвется. Поэтому быстрее надо карабкаться!..
Ему оставался метр, не больше, когда ветер шутливым дуновением сбросил иголку вниз…
Что было дальше, Вольф понять не успел. Он только ясно услышал в голове испуганный вскрик падающего меча, рванулся и схватил его прямо за лезвие.
Как только Вольф опомнился, он уже мысленно попрощался с рукой… но нет… все до черноты перемазанные смолой пальцы были на месте и держали мертвой хваткой(прилипли, к тому же)… Вольф поднял меч и увидел, в чем же дело: клинок был заточен только с одной стороны…
Золотистая (это она потом посеребрится) сталь тепло засветилась в руках хозяина… Это была катана, так называли эти мечи суровые воины с Огненного Острова… самый прекрасный меч в мире!
Вольферлаген чуть не плакал от счастья и, понимая, как нелепо звучит его северянская речь по отношению к "восточному" мечу, все же прошептал сквозь внезапно навернувшиеся на глаза счастливые свои слезы: "Ирэ… Ирэ, я нашел тебя…"
Меч светился, разгоняя вечерний сумрак…
(4 мая 2003 г)
151. 5 мая 2003 г
Мне кажется, или библиотечная пыль, точно живое и кровожадное существо, добирается чуть ли не до самых мозгов…
Настало время расплаты. Долгов не люблю.
Закончил третий курсовик сегодня. Первый — мой. Осталось 2. Я проклял все… больше не буду браться за чужие курсовики, и вам не советую!